«Думаешь, на сей раз Василий сварил борщ из целого мужика?» – скептически вопросил тот же голос в моей голове.
Я, разумеется, отбросила эту нелепую версию и выдвинула другую, более резонную:
– Может, это какой-то приятель Василия. Напился, забылся, свалился…
«Упал, очнулся – гипс», – подхватил внутренний голос, не утратив скепсиса.
Я снова посмотрела на незнакомца. Он выглядел целым.
– Так что там с мужиком-то? – точно в тему покричала снизу излишне любопытная тетушка. – Он влез к тебе в окно?
– Что за инсинуации? – Я сочла необходимым оскорбиться. – Я вам кто, влюбленная Джульетта? Я честная женщина со стойкими моральными принципами!
– Тогда откуда у тебя там мужик?
У меня с принципами все хорошо, а у тетушки – с логикой.
– А он не тут у меня! Он там, на крыше! – ответила я.
– Трубочист, что ли?
Я отошла от окна, чтобы выглянуть в лестничный проем:
– Какой еще трубочист?!
– Лена, в городе тысячи квартир, оборудованных газовыми водонагревателями, в них есть дымоходы, зачастую они сделаны из красного кирпича, а он имеет свойство разрушаться. Вентиляционные каналы засоряются, и их прочищают трубочисты, – не затруднилась с обстоятельным ответом тетушка. – Посмотри, у него есть при себе гиря?
– Какая еще гиря?! Зачем?
– Для прочистки дымоходов, зачем же еще! Если есть, это точно трубочист! – Снизу донесся скрип – тетя ступила на нижнюю ступеньку лестницы.
– Не вздумайте сюда подниматься! – крикнула я нервно. – Свалитесь – тоже убьетесь, хватит с меня одного трубочиста!
– А он убился?
Говорю же, с логикой у тети все в порядке.
– Не знаю.
– Посмотри! Может, он еще жив и нуждается в медицинской помощи, так я скорую вызову!
– Куда – на крышу? Какую скорую? Айболита на орле?
Делать нечего, надо лезть на крышу и спускать с нее этого, с подбоем, если он относительно транспортабельный. Иначе к нему не скорую, а МЧС вызывать придется, вот морока-то…
– Ждите там, я попробую переместить его в дом! – сказала я тете Иде и по характерным звукам снизу поняла, что старушка кинулась готовить аптечку – у нее это средних размеров чемодан в нижнем ящике комода.
Тихо радуясь тому, что на мне удобный спортивный костюм, я вылезла в окно и склонилась над лежащим на крыше мужиком, прислушиваясь, дышит он или нет.
Тот засопел, дернулся и вдруг открыл один глаз и сказал:
– Сорри…
Переключатель в моей голове щелкнул, не дожидаясь команды, и я брякнула по-английски:
– Are you okay?
И сама же смутилась: блин, сколько раз мы с Иркой ржали над тем, как в штатовских фильмах добрые люди заботливо спрашивают полумертвого героя: «Вы в порядке?» – и сама повторила ту же глупость!
– Speak English? – Полумертвый открыл второй глаз.
– Иногда, в случае крайней необходимости, – пробурчала я.
– Я на край? – Он заволновался, неловко сел и опасливо огляделся. – Нет, далеко.
– И высоко, – подсказала я, помогая ему подняться. – Это третий этаж, спускаться лучше по лестнице.
– Нет лестница, – сказал он с сожалением. – Много крыша. Идти, идти… Тур.
– А, вы с экскурсией приперлись? – догадалась я.
Прогулки по питерским крышам – популярная альтернативная экскурсия, на Невском на каждом углу стоят ушлые мальчики и девочки, готовые организовать гостям города такое развлечение. Это интересно, только безопасность экскурсантов «левые» гиды не обеспечивают. Вот и интурист, похоже, пострадал…
– А гид ваш где? – спросила я пострадавшего, увлекая его к открытому окну.
Не бросать же интуриста на крыше. Что он подумает о традиционном русском гостеприимстве!
– Гад, а не гид! – сердито выдохнул интурист, и я посмотрела на него внимательнее.
Как фразу-то построил, будто и не иностранец!
Интурист засомневался:
– Не гад? Как есть? Разбойщик?
Нет, все-таки с русским у него беда.
– Разбойник, – поправила я, установила импортного товарища в шатком равновесии у подоконника, залезла в комнату и потянула его туда же. – Welcome home… Home, sweet home…
– Thank you… – Мужик кое-как перевалился через подоконник и уже в помещении сунул мне холодную, как рыба, ладонь. – Very happy… I’m Warren.
– Я Елена. И не то чтобы очень рада, но куда деваться, добро пожаловать. Присядьте пока на кровать.
– Ну что там, Лена? Что?! – позвала истомившаяся в неизвестности тетушка.
– Живой! – доложила я ей. – Не трубочист. Похоже, иностранец. Уоррен зовут.