Или… Я даже остановился, когда в голову пришла внезапная догадка. А что, если наркоту на Рапсодию поставляют не с разрешения высокой администрации, а в ее обход? Вот тогда ситуация несколько меняется. Кто-то узнает о мутных схемах, и решает их поломать. Выдав мне квест на убийство Скульптора. Не просто убийство — разгром группировки. За что выкатывает вознаграждение. И весьма ощутимое. Но место Скульптора тут же занимает Слай — который объявляет охоту уже на меня. Чтобы… Отомстить за порушенный бизнес по поручению нанимателя? Черт, а ведь складно все выходит! И, с такими раскладами, я, кажется, даже знаю, как эту ситуацию разрулить. Всего-то и надо, что обратиться к администрации с пламенным спичем о своих догадках. Как? А через дрон, например. Как тогда к Слаю обращался. Прямо высказать, так мол, и так, ребятки, у вас там крыса завелась, вы бы пошуршали, поискали, что ли. Хм… Интересная мысль. Нужно ее как-нибудь обдумать, взвесить возможные плюсы и минусы, прикинуть, что это может мне дать, и, наоборот, чем для меня обернуться. М-да уж, дела…
— Дерьмо! — вырвало меня из размышлений ругательство Блайза. — Какого хрена?
Я поднял голову и огляделся, пытаясь понять, что вызвало недовольство сталкера.
Мы стояли у небольшого, но ладного строения. В отличие от большинства других построек Рубикона, оно было однородным. То есть, не слеплено из говна и палок, а вполне себе отпечатано на строительном принтере. Над входом висела импровизированная вывеска. Надпись красной краской на куске полипласта гласила: «Туда и обратно. Услуги проводников. Сопровождение грузов. Сафари. Предел, Инферно».
Стену строения подпирал парень в сталкерском комбинезоне, лениво рассматривающий нашу группу.
— Добрый день. Интересуют услуги проводника? — парень отлепился от стены и сделал шаг в нашу сторону. — Устроим в лучшем виде. Вам куда надо? Предел, Инферно?
— Ты… — Блайз задохнулся от гнева. — Ты кто, мать твою, такой? И что здесь делаешь?
Парень удивленно посмотрел на сталкера.
— Ты че, дядь? — в тоне парня послышалась скрытая угроза. — Не с той ноги встал? Чего бычишь?
— Я тебя спрашиваю, кто ты такой, и какого хрена делаешь возле моей, мать твою, конторы? — Блайз выглядел так, будто сейчас набросится на парня с кулаками.
— Чего? Какой еще твоей конторы? Это контора Бивня. Проспись пойди, дядь.
— Бивня? Это с каких пор? — Блайз оторопело уставился на парня.
— С тех пор, как бывший хозяин преставился, — пожал плечами парень. — Ушел в Инферно, и не вернулся. Крик подождал и продал хибару Бивню. Чего ей пустовать-то?
— Дерьмо!
— Слушай, шел бы ты отсюда, дядь, — брезгливо поморщившись, проговорил парень. — Стоишь тут, ругаешься. Всех клиентов распугаешь.
— Слышь, ты… — зашипел Блайз и дернулся вперед. Я решил, что самое время вмешаться, шагнул вслед за сталкером и положил руку ему на плечо. Примерно понимая, что произошло, я все же решил, что устраивать драку в центре поселка — не совсем то, что нужно, чтобы не привлекать к себе особого внимания. А Блайз явно собирался взгреть наглого молодчика.
— Остынь, Блайз, — я потянул сталкера назад. Однако сталкер резким движением сбросил мою руку, и двинулся к парню. Тот отступил на шаг, и потянулся за висящей на боку пушкой.
— Что тут происходит? — оглянувшись, я увидел троих громил в штурмовой броне, глухих шлемах и с внушительными стволами в руках. На нагрудном щитке каждого из них пламенела красная стилизованная буква «D». «Desperate» — «Отчаянные». Кажется, мы привлекли внимание местной охраны.
— Да придурок этот лепит чушь какую-то, — фыркнул заметно расслабившийся парень. — Типа, это его контора. Драться кидается. Обнюхался, наверное, дерьма какого-то, наркоман хренов!
— Сука, — бессильно прошипел Блайз, и повернулся к охране. При виде сталкера главный в этой троице издал неразборчивый звук, и поднял забрало шлема.