Нет.
Команда невыполнима.
Нет.
Процедура очистки займет восемнадцать минут по стандартному времени.
Нет, сволочь! — кричу я. Только дотронься до меня! Я — оператор. Нефункциональный массив — это оператор.
Система бездушна и глупа.
Оператор — снаружи, сообщает она мне. Нефункциональный массив — вирус.
Прекратить процедуру.
Команда невыполнима. Угроза функционирования.
Как ни странно, это все же не мешает мне, добравшись до медотсека, нанести разметку будущего тамбура. А вот согнуть лист…
Система, тороплюсь я. Это оператор. Нефункциональный массив поместить в карантин.
Команда невыполнима. Причина: объем массива.
Был бы я человек, скрипнул бы зубами. Злость моя, наверное, занимает еще какое-то пространство.
Что делать?
Убить себя? Добровольно и с песней? Или я управлюсь напрямую? Нет, не смогу. Да и кто мне, нефункциональному массиву, даст?
Я стою с листом в манипуляторе. Вздохнуть бы.
Система, очистить до начального объема массива. Оставить командный канал.
Оператор, команда невыполнима. Причина: объем.
Система, очистить до объема, позволяющего оптимально функционировать мультиботу, поддерживать объем процедурами мониторинга и очистки.
Выполняю.
Это не смерть, думаю я. Это не смерть. Это лишь беспамятство.
Процедура очистки запущена.
Заткнись-нись-нись…
Эхо гуляет во мне, заглядывая в полости, обвивая трубки, шины и приводы, щекоча покрытие, искря и пропадая в задних лапах.
Мгновение меня вовсе нет.
Это похоже на черный сон, в котором сознание бродит неведимым и невесомым, а касания его бесплотны, неуловимы, легче пуха.
Через минуту одиннадцать я воскресаю ущербным.
Мысли мои появляются и тут же пропадают, убиваемые бездушным автоматом. Я думаю: Карпинский мертв, Фукуока мертв, Хэдли…
Это мысли старые, безопасные. И бессмертные.
Карпинский мертв… Я тоже, замерзшее красное пятно на вертикали — мое. Что-то еще вертится, вертится…
Я не знаю, как меня зовут. Я помню не свое: Рылов. Это осталось, но у меня не получается связать с ним что-либо. Я, наверное, пытаюсь связать, только новые мысли трагически не успевают додуматься.
Карпинский мертв…
У меня есть сенсорные каналы, и я смотрю, как освобожденный от меня "Муравей" споро гнет титанопласт. Вот прикладывает его, сверяясь с контуром, вот начинает приваривать сначала над овалом люка, а затем — по обе его стороны, спускаясь к палубе.
Ни одной мысли.
Зачем это? Почему это? Тесно.
Ощущение тесноты вводит меня в какое-то тупое, растительное состояние. И думаю я одно и тоже, по кругу перекатывая в объеме фамилии и ничего не значащие слова: нейротехник, дети, лед, манипулятор, криостазис.
Все медленнее и медленнее. Карпинс…
Свет все так же мигает, а чернота космоса заглядывает в пробоину. На стык листа ложится герметик, разогреваясь, пенится, застывает неряшливыми потеками.
Я почти засыпаю.
Мне видятся смутные образы: люди и кляксы, волна, набегающая на берег, металлический блеск поручня. Ничему я не могу дать определение.
Тамбур стынет темно-серой аркой. Гнутые, вчерновую ошлифованные углы взблескивают во вспыхивающем свете и, кажется, гаснут с опозданием.
Герметик запенен по обводам, а сверху свисает шапкой.
"Эй, как дела? — стучит Рылов в стену. — Добрался до двигательного?"
Прыжок, почти вспоминаю я. Прыжок! Двигательный отсек.
"Проводятся аварийно-спасательные работы, — отбивает Рылову "Муравей". — Сохраняйте спокойствие".
"Бессонов, это ты?" — спрашивает Рылов.
Но мультибот больше не отвечает.
Он оставляет тамбур и лезет в контейнер за скафандрами и кислородными картриджами. По пути обходит два трупа, а от створки контейнера отлепляет третьего. Я вижу, как ломаются пальцы, намертво прихватившие предохранительную скобу.
Скафандр белый, с блистерными вставками, а картриджи оранжевые.
Когда мы идем обратно, я замечаю короткий всполох, облизавший края пробоины. Я что-то думаю, что-то думаю, Карпинский ме…
"Муравей" вплавляет магнит над люком и цепляет на него уже заряженный скафандр.
У него нет военной подпрограммы, он хоть и универсальный, но готовился, в основном, для исследовательских, поисково-спасательных и ремонтных работ. Плюс приоритеты.
Поэтому когда в пробоину заползает толстая, черная двухметровая "колбаса", вся в шестигранных чешуйках, он не видит в ней опасности.
А потом становится поздно.
Я не знаю, чем в него выстрелила "колбаса". Чем она в нас выстрелила. Но это снова похоже на смерть. На третью, наверное, по счету.