Словно мне наперекор, лес расступился и мы вышли на дорогу. Асфальтом и не пахнет, но мы люди Русские, в глубинке бывали, потому нас таким даже в дождь не напугать. Самая обычная грунтовка, сухая и укатанная. Вот помню…
— Игоряш, ты не перестаёшь меня радовать! — вырвал меня из воспоминаний о грязном, босоногом детстве рык админа.
— А что я-то опять, что я опять не так, Борода?!
— Ну, с самооценкой у тебя, конечно, беда. Я же хвалил так-то. Но мне плевать, я искренне рад, агась. А с проблемами к психотерапевту сходи. Говорят, помогает.
— После тебя, рожа косматая. И куда нам дальше?
— Игоряш, ну вот странный ты человек, — всплеснул руками Серёга, а после направился к кустам, усесться в теньке. — Я тебя хвалю, что ты маршрут хорошо угадываешь, а ты решаешь Меня про него спросить. На кой ляд? Ты у нас теперь главный по Сусанинству. Смирись и привыкай к доверенной должности, агась. К тому же, вариантов не много. Обычно, знаешь, у дорог есть такая особенность: она с двух сторон во что-нибудь утыкается, агась. В деревеньку какую, али в город, например. Нет, я знал, что ты гуманитарий и вам многое не рассказывают, чтобы психику не травмировать, но не до такой же степени, ну!
— Борода, сейчас отдельно пойдёшь, сам дорогу выискивая за такие шутейки. Я всего лишь хотел посоветоваться.
— Внемли, отрок: житие по обе стороны, куда ты лыжи не двинь. Так что решай, куды будет короче. Туды и двинем, агась.
— То старче, то отрок… никакой стабильности. Вот же дал бог друга, а!
— Каждому по потребностям, Игоряш. Так что, куда идём? У тебя уже три очка в угадайке, так что без вариантов, старче. Ну? Право, лево, прямо?
— А чего не назад?
— Сам к гоблинам топай, старче.
— Тогда… тогда давай направо, что ли?
— А чего так неуверенно?
— Ты бы назвал это «святым рандомом», так что смирись и пошли уже, запытал.
— Хе, а сечёшь иногда… двинули.
Ну мы и двинули. Кочки да ямы, тенёк… милая прогулка по лесу. Может, правда мы на даче, просто заплутали? Ну, тупанула система и чуток не доехали. А черти те… ну допились, чего уж. Минздрав фигни не скажет, они всё по делу. Пить-то надо в меру. А мера это двенадцать литров, сколь помню? Даже хорошо, что мы меру не соблюдаем, пожалуй, а то давно спились бы к чёртовой бабушке… а это что за нахрен?!
— С… с… Серёг, а ты тоже…
— Ахренеть!! Игоряш, втопили! Блин, классно-то, а! Игоряш, ну ты поглянь, а! Ай-вай, мечта сбылась, ахаха!
— Значит, тоже… жаль. Лучше б всё-таки белочка.
Я с тяжестью в сердце, диаметральной радости Бороды по тем же причинам, любовался громадным замком, стоявшим на холме неподалёку. Может, он и не особо громадень, я не специалист в замках, но мне показался очень даже внушительным.
Я пригляделся к «постройке» повнимательнее. Тяжёлые, серые стены с зубцами и небольшими башенками. Вдали, у горизонта, возвышались башни повыше, с острыми крышами. Массивные ворота посреди стены, глиняная черепица на всём этом безобразии… только рва и откидного моста не хватает, для полноты картины.
И, главное, тропинка-то наша предательски вилась прямо к нему. Значит, и наш путь шёл туда же. Интересно, если я выбрал путь сюда, я ли его запланировал при этом?
— Ну пошли, Игоряш! Пазязя! — начал канючить Борода, словно маленький ребёнок. При его габаритах и антураже выглядело это втройне комично, потому я не сдержался, хохотнул.
— Да пойдём, конечно, не переживай так, маленький, — радостно воспользовался я моментом и подколол друга в открытую. — Нам теперь только туда идти надо, без вариантов. Ты это, ты держи себя в руках, ладно? Если уж мы… а если Германия?
— Что? — не понял Борода. Он мгновенно осёкся и приблизился ко мне, чтобы вникнуть в ход моих мыслей.
— Я говорю: ну, а если Германия, например? Или… Европа, одним словом. Старинные замки их, а мы… я не знаю как, Борода, но я надеюсь на лучшее.
— Не, Игоряш, уже бред. Не на то надеешься. Лучше надейся, что у них есть серьёзный маг. Желательно, который нам сходу поверит. И сможет вернуть нас домой, агась. А ещё лучше — что он нас хотя бы поймёт. А то читал я пару книжек…
— Так, тут уже заткнись сразу, меня заранее пугает такое вступление из твоих уст.
— Благодарю, — он наигранно поклонился, изобразив подобие реверанса. — И правильно, кстати. Там пятнадцать лет..
— Заткнись, я тебя прошу! Хорошие книжки есть у тебя в репертуаре? Их мне цитируй лучше, пока к городу чешем.
— К замку, Игоряш. Вообще, есть и хорошая. Из раннего. «Волшебник Изумрудного города» называется.
— Страны Оз ты хотел сказать?
— Ну нет, но да. Плагиат святое дело. Не тырил только один писатель, но он забыл книжек написать. Закопался в создании собственной вселенной и проработке деталей.