— Так она что — из этого же балагана?
— Нет, из другого, у нас сейчас ярмарочный месяц.
— И потом она открыла тебе, что она украденная дочь барона, или герцога, или вообще ее рождение скрывает жуткая тайна…
Я резко сел:
— Ты все-таки знал ее?
— Нет, просто я представляю, что можно наговорить такому влюбленному олу… то есть человеку.
— Она открыла мне всю свою душу!
— А через месяц, то есть через тридцать два дня, она нашла, кому еще можно открыть свою душу.
— Что ты, холодная ящерица, можешь понимать в любви! Мы делились своим внутренним теплом, нежностью, радостью, наши сердца были открыты друг для друга и каждый мог ощутить в другом поддержку. Я читал ей стихи…
— Я же говорил, что ты поэт! Как угадал!
— Я читал ей стихи, — не обратил я внимания на дракона, — я сравнивал ее глаза со звездами, ее волосы — с нежным тополиным пухом…
— Премерзкая вещь, этот тополиный пух, я от него чихаю, — дракон снова перебил меня. — Да знаю я все эти ваши сказки: они прожили счастливо, потому что сбежали друг от друга одновременно. А вот тебя прибило этой вашей любовью. А я вот в ответ, как ящерица, нагревшаяся на солнышке, спрошу: неужели ты не видел, что просто надоел ей своей занудной любовью? Она наверняка последние дни старалась от тебя уйти?
— Как любовь может надоесть?! У нее были некоторые проблемы, связанные с тайной ее происхождения.
— А также с тайной посещения комедианта в соседнем балагане. И наверняка это было ясно всем, кроме тебя. Ну и сильно тебя осчастливила эта твоя любовь?
— Человек не может без любви, — сказал я тихо, — он рождается только когда любит. Мне жалко, что вы, драконы, неспособны любить. Вы как бы и не рождаетесь вовсе. Так, существуете, но не живете.
— Ой! А мне жалко, что ты за своей любовью не можешь понять, что у других все может быть по-другому. Уперся, как в стенку, в свои переживания. Просто у вас любовь — как узконаправленный луч. Упрется в того, кого вы, так сказать, любите, и ничего вне этого луча уже не замечаете. А потом или луч гаснет, или объект ускользает, и с чем вы остаетесь?
— А у вас и этого нет, — мне стало немного обидно, что этот змей пытается меня поучать.
— Есть. Понимаешь, вы, люди, любите кого-то, а мы, драконы, просто любим. Ненаправленно.
— Как можно просто любить? Как можно это называть любовью?
Дракон задумался:
— Не знаю. Ты бы еще спросил, как можно дышать или летать. Наверное, это все у нас от полетов.
Он поднял голову и еще раз посмотрел на небо:
— Вот скажи, облака — это небо или нет?
— Конечно же, нет, — возмутился я, — облака — это облака, а небо — оно голубое! Как можно этого не понимать!
— Вот! — обрадовался дракон. — А если бы ты летал, то ты бы понял, что облака и есть небо, такое же небо, как небо без облаков, и находясь в облаке или вне облака, ты все равно находишься в небе. То же самое и с любовью. Ты просто любишь и все, как ты просто летишь и все, как ты просто в небе и все равно, есть облака или нет, потому что ты в небе и просто летишь.
Он немного запутался, но все равно остался весьма доволен собой. А я не стал отвечать на очевидные глупости.
— Ну, может, не стоит называть это просто любовью, — дракон продолжил с несколько меньшей уверенностью. — Наверное, это можно назвать знанием, или спокойствием… да у вас в языке нелетающих и слова-то такого нет! Потому, что вы и мира-то не знаете, привязаны к своей поверхности. Наверное, мы были бы такими же, если бы мы не летали. Но мы летаем. Дракон, — он принял высокопарный вид, — не может без полета, он рождается, когда летит!
— Мне кажется, — заметил я, — что ты нервничаешь.
— Почему это? Да я спокоен, как дракон! Тот, кто летает, вообще не может нервничать!
— Нервничаешь, — уточнил я, — потому что чувствуешь, что моя жизнь гораздо полнее твоей.
— Это еще почему это полнее?
— Потому, что у меня есть Марта, а у тебя никаких таких чувств и быть не может.
— Ну, во-первых, она сейчас не у тебя, а во-вторых, у меня есть другие чувства, которых у тебя нет.
— Марта всегда со мной, — просто сказал я, — ее глаза, ее взгляд, ее волосы…
— И кусочек пальца в кармашке на память!
— У тебя дурная привычка перебивать. Я все равно ее найду, и она ко мне вернется.
— Э-э-э-э… а вот этого делать не стоит. Потому, что ты тогда захочешь снова схватить какую-нибудь железяку и совершить подвиг, исход которого может быть печальнее сегодняшнего.
Дракон вгляделся в меня, видимо, прочитал решимость в моих глазах и задумался:
— Если я тебе попытаюсь еще раз объяснить, что твоя жена сбежала от тебя с бродячим комедиантом, что я их видел, что она к тебе не вернется, что тебе надо забыть ее и искать себе новую жену, ты мне поверишь?