Я снова винил Дашку во всем, как последний мудак. Только сейчас я понимаю что она была права, это я, я не хотел слышать ее, переступить через свое Эго. Признать что кто-то прав всегда сложно, извиняться еще трудней. Сколько раз я обижал ее, она прощала, даже не понимаю почему: любил я, а прощала она. Может быть именно в этом качестве и кроется что-то из серии настоящего?
В тот вечер я напился с друзьями в хлам, вся компания подначивала меня познакомиться с кем-то и я плюнул на все. Выбрал первую, непохожую на нее девицу и отвез домой. Хорошо что в ту ночь я почти ничего не помнил, так как последующие разы давались мне с трудом.
Девицу звали Лена, а я смотрел на нее и с моих губ чуть не слетало родное: «Дашка». Я спал с Леной, а думал о любимой. Фантазия — хорошая, но не идеальная штука. Отключаться получалось всего на время акта, а после я уходил на кухню, садился на подоконник и как последняя ванильная школьница долго курил, глядя в окно.
Еще будучи с Леной, если это можно назвать отношениями, я поехал к Даше, снова без звонка, так наобум, как делал это всегда. Лишь на минуту мне захотелось окунуться в эту нежность, почувствовать ее родной запах, но ее дом встретил меня февральским холодом и пустотой. В ответ на мой стук никто не отозвался и я открыл деревянную дверь своим ключом, в ее съемном жилье не осталось никаких вещей. Шкафы были открыты, внутри пара осиротелых вешалок. Постель аккуратно застелена, ничто не выдавало того, что кто-то собирался в спешке. Такое ощущение что тут никто никогда и не жил. Дом ждал новых постояльцев, хотя еще и не был подготовлен к их приезду.
Я пока не понимал что должен чувствовать, внутри было также пусто, как и в помещении. Никаких мыслей о том, что случилось и куда она могла уехать. Зайдя в прихожую, я кинул взгляд на осиротевший камин с остатками угля, который еще никто не чистил. Мой взгляд привлекла пара недогоревших, порванных бумажек, лежавших рядом, видимо Дашка разжигала ими огонь.
Я наклонился чтобы поднять их, и прямо с пола начал читать непонятные моему разуму, но врезающиеся в сознание обрывки, видимо из дневника:
«Милый К. мы такие разные, но я так жду твоего прихода. Судьбу нельзя торопить, но я чувствую что ты становишься мне очень родным, странно, если бы мне сказали что так будет при нашей первой встрече»...
«...зачем ты, глупый. Я бы была действительно рада, если бы это было по-настоящему. Ты заслуживаешь счастья, не на показ, а такого как было у нас».
«... знала, что ты придешь сегодня. Как хорошо что развод скоро. Мечтаю о кольце, любом, хоть деревянном, но только от тебя. Скоро, совсем скоро мы будем вместе. Еще чуточку уроков судьбы, я верю, ты все поймешь»...
«Больно. Поезда выбирают свои пути. Сильные прощают долго, но не все».
Мне показалось, внутри стало еще холоднее чем снаружи. Значит она любила? Но откуда узнала про Ленку? Нет, Серега не мог проболтаться...
Вихрь мыслей снова закружил меня, я опять вспомнил эту историю. Психолог предложил мне записать: ну если легче не станет, то хотя бы литературный дар потренирую.
Сегодня я женат, у меня двое детей. Грезы о тихом и спокойном доме разбились о реальность, шалопаи, что сказать. Жена как жена, хорошая мать, неплохая хозяйка. А так что рассказывать? Работа, дом, Тонька с Серегой вот поженились...
Дашу я вспоминаю редко, психолог говорит: раз в году можно. Сложно конечно, она до сих пор мерещится мне в чужих улыбках, а потом все эти общие места, воспоминания, шуточки, но я отметаю дурные мысли. Пуститься во все тяжкие воспоминания можно всего раз: на ее День Рождения.
Втихаря от жены, покупаю кольца, маленькие такие, деревянные. Накопилось немало, скоро они превратятся в бусы. Если Дашка стала амазонкой, на ее оголенной груди они будут смотреться особенно эффектно. Когда-нибудь подарю, в следующей жизни. Когда встречу ее снова. Прости меня, Дашка...
Конец