– Получается, уже подсудным был. Сел?
– Присел.
– Как это?
– Так это. Был наш Женя Демон мальчиком из правильной семьи, дядя у него оказался прокурором района. Мать Пети Лакрицына, убитую горем, каким-то образом уговорили и повернули дело так, что ее сын случайно в себя пальнул. А Демону три года условно дали за незаконное хранение оружия. И все шито-крыто.
– А может, на самом деле все случайно вышло? – спросил я.
– Смеешься? – хмыкнул Кика. – Три дырки случайно не буравят.
– Сколько?
– Три. – Кика, в точности повторяя недавний жест Воронцова, ткнул в живот, в грудь и в лоб, после чего чертыхнулся и стал бить себя по рукам. – Ай нехорошо сделал. Нельзя на себе показывать.
– Интересные вещи ты, Кика, рассказываешь, – сказал я, уткнувшись взглядом в черную надпись «Matrix has You» на его оранжевой футболке. – Очень интересные.
Сказал и задумался.
Было над чем.
В голове моментально сложилась связь между двумя столь сходными по исполнению убийствами. А несложная цепочка последующих рассуждений привела через пункт ДЧХ к третьему убийству – к убийству на улице Бабушкина.
«А не один ли это и тот же уродец убил и попа в Подпругино, и охранника Белобородова?» – подумал я.
Вполне могло быть, тем более что и там и там пропал старинный артефакт. Из храма в Подпругино – некий старинный крест. Из квартиры на Бабушкина – Чаша Долголетия, которая тоже, между прочим, не является заводской штамповкой.
Размышляя, я не прекращал слушать и Кику. Тот хотя уже и приступил к истреблению колбасы, но продолжал, вспоминать ту давнюю историю.
– Я когда всю правду узнал, – умудрялся говорить он с набитым ртом, – большую статью накатал, только вот главный редактор ее завернул. Разругались мы тогда с этим перестраховщиком вдрызг, чуть ли не до мордобоя у нас с ним дело дошло. Народ набежал, расцепили. Я вскоре после этого случая из бывшего рупора комсомола ушел к чертовой матери. – Кика на секунду замер, что-то припоминая, затем уточнил: – Это сначала – к чертовой матери, а потом – к Мише Дронову. Он тогда первую в городе частную буржуазную газету начал издавать, «Восток – Запад» называлась. Только жаль, что статья про «Черную розу» к тому времени уже неактуальной стала. А ведь, без лишней скромности говоря, та статья у меня получилась. Писал вдохновенно. Была бы душа, сказал бы – от души. Сильно вышло. Что и говорить – сильно. Без соплей, но с психологическими вывертами. Я ведь, старичок, даже дома у этого Антонова-Демона побывал. Его самого на время к дальним родственникам от греха подальше отправили, но с родителями удалось побеседовать.
– И что родители? – поинтересовался я.
– Нормальные советские люди. Отец – главный инженер на заводе, мать – кем-то там в облоно. В сыне души не чаяли, все имел, что хотел, – шмотки, мотоцикл, аппаратуру. Впрочем, парень отрабатывал. С первого класса отличником был. На английском – как на родном. В музыкальной школе три года учился, потом – в художественной студии. Я у него в комнате, кстати говоря, несколько альбомов для рисования нашел. Полистал. Шикарные, надо сказать, работы. Шикарные. Что касается исполнения, конечно. Что же касается содержания, то… хм… как бы это тебе, старичок, помягче-то сказать? – Кика, не донеся очередной кусок до рта, на две секунды замер, потом ухмыльнулся и сказал: – Его разум, похоже, спал крепким сном.
– И во сне рождал чудовищ? – высказал я догадку.
Кика подтвердил:
– Да, и во сне рождал чудовищ.
После чего стал подробно описывать кошмарные сюжеты живописных работ кисти Жени Демона – дьяволопоклонника и хладнокровного убийцы. До тех пор описывал, пока самому тошно не стало. А когда стало, прекратил трепаться и закурил. Попыхивая, вспомнил, что все работы Демон подписывал не своими инициалами, а все теми же тремя буквами – ДЧХ.
Больше, чем рассказанная история, меня удивляло то обстоятельство, что эгрегор рассказал ее мне так вовремя. Видимо, это удивление читалось у меня на лице, поскольку Кика, дымя своей пижонской сигаркой королевского размера, спросил:
– Чего с тобой, старичок?
– А что такое? – не понял я.
– У тебя сейчас вид, как у пассажира трамвая, которому на колени села голая Ума Турман.
Я признался:
– Как-то странно все это, Кика.
– Что именно? – уточнил он.
– Сижу, пытаюсь разгадать, что значат эти три буквы ДЧХ, и в глубине души понимаю, что ни фига разгадать не получится, потому что один нужный смысл тонет в бездне смыслов. Тут появляешься ты, и оказывается, что никакой бездны и нет. Как это понять? Совпадение? Но в совпадения не верю. Тогда что?
Кика заговорщицки подмигнул и, начертав сигаретой в воздухе замысловатую фигуру, объяснил:
– Место заколдованное.
– Что? – не понял я.
– Место, говорю, заколдованное. Не замечал?
– Знаю то, что все знают: драться не моги – умоешься.
– Это само собой. Я про другое. Давно заметил: в этом кабаке сами собой решаются неразрешимые ситуации. А помимо: легко складывается то, что в другом месте годами не может сложиться, находятся нужные слова, вспоминается забытое. А уж совпадения тут сплошь и рядом случаются. Хочешь эксперимент?
Я пожал плечами – почему бы, дескать, и нет. Кика тут же вытащил из стаканчика салфетку и протянул мне со словами:
– Напиши какое-нибудь число.
– Большое?
– Какое хочешь, такое и напиши, без разницы, только мне не показывай. – Эгрегор вытащил еще одну салфетку и нашарил в кармане ручку. – Я сейчас тоже напишу. Потом сравним.
Я быстро вывел на своей салфетке: «1548».
Как через секунду выяснилось, он на своей написал точно такое же число.
– Видишь! – радуясь, словно дитя, тыкал Кика то в одну салфетку, то в другую.
– Однако, – озадаченно почесывая затылок, поражался я. – И в чем фокус? Сознание мое копнул?
– Обижаешь, старичок, – фыркнул Кика и постучал по циферблату наручных часов. – Без двенадцати четыре. Пятнадцать сорок восемь. Поэтому. А вот, интересно, почему ты написал именно это число. От балды?
– Отнюдь. Просто вылупился из яйца на свет божий в тысяча пятьсот сорок восьмом году.
Кика восхитился: