— Voilà ce que cherchaient les mecs ! ricane Béru. Et si y z'avaient pas niqué l' frigo, on n'aurait pas trouvé non plus !
La gravité de mon faciès enraye la jubilation de l'Immonde.
— Réfléchis, A.-B.B., pas les mecs, le mec ! Qui avait intérêt à retrouver ce cliché ?
— Nicolas ! reconnaît le Pachyderme qui débiture aussi vite que son ombre.
— Banco ! Il était l'amant de la seconde femme de son oncle…
— Et joliment même, apprécie Bérurier en contemplant à nouveau la photo. Moive, j'y aurais trituré le berlingot putôt qu'de laisser traîner ma pogne sur l'plumard. M'enfin, on peut pas tout savoir à c't'âge-là.
Je ne me laisse pas démonter par les digressions de l'Ineffable.
— Mélanie les surprend, les photographie. Elle montre le cliché à Nicolas avant de le planquer dans le freezer. A partir de ce moment le cousin doit en passer par ses quatre volontés, sinon elle balance tout à Jacquemart-André. C'est sous cette pression que Nicolas a dévalisé son père et payé la drogue à Paco-le-Balafré.
— Je dis pas le contraire, poursuit Verrat-Cruz, obsédé par la photo, n'empêche que moive j'y aurais mis un doigt dans l'oigne, à la belle-mère, ça agrémente.
Un bruit de moteur puissant et velouté met fin à nos enculubrations. C'est Mathilde qui rapplique à bord de sa Lamborghini. Je l'accueille sur le pas de la porte. Elle est à peine surprise de me voir au milieu de la nuit.
— Bonsoir, madame Mathilde, dis-je en la gratifiant d'un baisemain entre moelleux et liquoreux.
— Il y a un problème ? se rebiffe-t-elle.
— Vous avez déjà vu des flics venir en pleine nuit annoncer de bonnes nouvelles ? lui soufflé-je à l'oreille.
En guise de réponse, je lui plante le cliché compromettant devant les yeux.
— La petite garce, elle nous épiait.
— Et elle faisait chanter Nicolas. Vous aussi, je présume ?
— Jamais, je fais ce que je veux de mon cul et elle le savait bien.
— Nicolas est donc votre amant.
— Etait ! rectifie la femme. Il ne l'est plus depuis la mort de mon mari.
— Pour quelle raison ?
Elle hésite à peine.
— Parce que ce petit con l'a assassiné !
— Z'en n'êtes sûre et certaine ? réagit Béru, jaillissant de l'ombre.
Mathilde est déstabilisée devant ce gnafron concupiscent.
— Il voulait que l'on vive tous les deux, mais moi, je ne tenais pas à quitter mon mari, réplique-t-elle. Alors, quand Léonard a été tué au cours d'une partie de chasse, je me suis dit que…
Ça coince au niveau de la confession. Un petit coup de pouce me paraît indispensable.
— … que Nicolas avait flingué son oncle ?
— J'en suis persuadée et je n'ai plus jamais eu de rapport avec lui.
— Cet après-midi, où étiez-vous ? questionné-je.
— A Metz !
— Quelle idée ? s'étonne l'Innommable.
— Voir ma mère. Le directeur de l'hospice m'a fait prévenir qu'elle était au plus mal.
Je flaire instantanément l'arnaque.
— Et votre mère se portait comme un charme ?
— Un vieux charme, mais elle se portait bien, admet Mathilde.
— J'ai pigé ! braille Béru en se grattant les roustons, signe chez lui d'une proche miction. Nicolas vous a éloignée pour fouiller la casbah et récupérer la photo. Mais il a fait chou blanc.
— Comment ça ? s'inquiète la femme, nous bousculant pour investir sa maison.
Je juge le moment prématuré et j'endigue sa fougue.
— Et Suzie, où était-elle aujourd'hui ?
— Le mercredi, c'est son jour de congé. Elle en profite pour faire du jogging.
— Où ça ?
— Du côté du petit bois. Pourquoi ?
Un bruit de cataracte captive son attention. Elle pousse un cri d'or frais en avisant Béru soulageant sa vessie contre la porte d'entrée.
— Non, mais je rêve ! Ce gros porc est en train d'uriner sur mon perron !
— Oui, mais si, vous voyiez avec quoi, Mathilde ! plaidé-je.
Folle de rage, elle se précipite, découvre la chopine du Gravos et tombe à genoux devant.
— Oh ! mon Dieu, la belle lance ! Permettez que je l'engame ?
— C'-t-à-dire qu' j'ai pas t't' à fait fini.
— C'est pas grave… glllblllglll ! rétorque la nymphe, gargouillant mieux que la fontaine Trevi.
Tout debout sur le perron, qu'il emmanche la Mathilde, mon Béru. Il a juste fait glisser son grimpant et l'effroyable calbute qui colle après, entre jambons et jambonneaux, à la pliure des genoux.
Il faut une fois dans sa vie avoir vu le dard de Sa Majesté coulisser dans la foune d'une donzelle pour bien comprendre le rôle du piston dans le cylindre d'un moteur à explosion.
Ce spectacle devrait être inscrit au programme des écoles de mécanique appliquée.
Jupaille et chemisier retroussés en bourrelet sous le cou, Mathilde hurle de plaisir et ses beuglements se répercutent dans la cour carrée.
— Vvvvvvvvouiiiiiii ! s'égosille-t-elle. Casse-moi le cul ! Défonce-moi ! Pète-moi le prose ! Fais-moi éclater la charnière…
— T'en veux ? gronde le Mastard. Tu vas en avoir, salope !
— Tu le sens comme le con de la rivière poisse ? insiste la fulminante fermière, grande amatrice de David Lean au demeurant.
Béru grasdouble d'ardeur. Je crains même que son membre démesuré ne traverse l'abdomen de sa partenaire. Mais elle est souple, Mathilde, et sa viandasse intime a déjà connu d'impitoyables outrances.
— Tu voyes, me jette un Béru extatique, c' qui m' fait surtout bander avec c'te bourgeoise, c'est l'impression d' jouer un remarque d' l'Amant de Lady Châtelet !
Quelque part dans la ferme, le corniaud se remet à aboyer et une lumière s'éclaire au premier étage du bâtiment nord. Les mugissements de la mère Godemiche s'intensifiant autant que les grognements porcins du Gravos, je m'éloigne discrètement de ce lieu de turpitudes.
Mes pas m'emmènent vers la loge où s'entasse le bois pour l'hiver. Je bascule le bouton d'un commutateur gros comme un mamelon de Berthe et la lumière est. Il a dû s'acharner sur son billot, le Martial, car la pile de bûches s'est allongée d'au moins dix mètres depuis ma première visite. Un bon ouvrier a toujours de bons outils, me répétait Félicie quand, écolier, je rongeais mes crayons et déchiquetais mes gommes. Alors Simplet doit être un bon bûcheron car ses haches sont parfaitement entretenues. Manche ciré, cognée huilée, elles sont alignées par rang de taille contre le mur en une impeccable panoplie. L'une des haches, la seconde en partant de la plus petite, brille par son absence, comme l'écrivait si joliment un auteur à insuccès dans son dernier roman consacré à Sainte-Thérèse-du-Bouddha.
J'ai la certitude qu'elle se trouve actuellement fichée dans le crâne du toubib de Bourg-Moilogne.
Une bise glaciale souffle sur la plaine, me portant les échos de la joute salace qui se déroule sur le perron. Avis à la copulation, Mme Mathilde n'est pas loin du fade. Ses gémissements sont ceux d'une laie voyant son fils aîné devenir marcassin Grand Veneur.
Je cligne des paupières car une bourrasque plus virulente que les autres m'a expédié une brassée de paille et de poussière au visage. Je constate que cette paille s'échappe de sous l'immense porte à double battant d'une grange. Je l'ouvre. Le vent, en s'engouffrant envoie claquer un vantail contre le mur tandis que l'autre se rabat violemment sur moi.
J'évite la charge et peine à fixer les deux battants avec les crochets étudiés pour. Je dégotte le second mamelon de Berthe (on s'en fout d'attraper l'aréole), et allume une rampe de néons chassieux et chiasseux.