— Mon cher Godemiche, sais-tu que Suzie, la bonne de Mathilde est morte ?
— Sida ! pronostique le châtelain-fermier.
— Et le docteur Collot aussi.
— Cirrhose !
— Assassinés ! Tous les deux ! Et peut-être par ton fils.
Cette fois sa désinvolture s'effrite comme un mur belge. Il s'attrape la tête à deux mains.
— J'étais sûr qu'il s'était embringué dans un mauvais coup, soupire-t-il.
Béru lui tend son glass.
— Tiens, mec, bois ! C'est pas quand on a des soucis qu'y faut s'arrêter d' picoler.
J.-A. avale une gorgée, machinalement.
— Il vaut mieux que je déballe mon sac, dit-il d'un ton pitoyable.
— On t'écoute, l'incité-je.
— La rumeur court que Nicolas a tué mon frère Léonard, mais à mon avis quelqu'un le tient et le fait chanter. C'est pour ça qu'il a piqué dans mon coffre.
— Et qu't'as pas porté plainte ? poursuit Alexandre-Benoît.
— Exact. Ça expliquerait aussi pourquoi il s'est enfui après avoir tiré sur votre collègue.
Je laisse passer un ange dont le vol est délicatement escorté par une escadrille de la Louf-tant-que-ça signée Béru.
— Il est vrai que Mélanie exerçait une pression sur ton fils et c'est pour régler un deal de coke qu'il lui a refilé ton pognon. Mais ce n'est pas lui qui a tué ton frère, ni volontairement, ni même accidentellement.
Requinqué par mes paroles, Jacquemart-André brandit son verre et lance son fameux cri de ralliement.
— Ça s'arrose !
— Santé ! brame le Gravos.
Moi, comme se plaisait à le souligner ma grand-mère paternelle quand j'ai quelque chose dans la tête, je ne l'ai pas ailleurs.
— As-tu une idée de l'endroit où pourrait se cacher Nicolas ?
— Pas la moindre. Il a beaucoup de relations, mais pas d'amis. Je crois que le seul type sur qui il puisse compter, c'est Aimé. A part moi, bien sûr.
— Si par hasard il te contactait, hasardé-je, tu me préviendrais ?
Le colosse éclate de son rire tonitruant.
— Bien sûr que non ! Tu ne me vois quand même pas balancer mon propre fils, même si c'est un petit glandeur ? Non… Je lui conseillerais de se constituer prisonnier avant de commettre l'irréparable.
— S'il ne l'a pas déjà commis, souligné-je perfidement.
— Non. Nicolas n'est pas un tueur. Avec son adresse, s'il avait voulu vous descendre, Roykeau et toi, ça ne faisait pas un pli.
— A quelle heure es-tu rentré de Paris, hier ?
— Vers 20 heures.
— Tu es passé par l'autoroute ?
— Evidemment.
— Tu dois pouvoir présenter le ticket de péage, alors ?
Il hausse les épaules.
— J'en sais rien. En général, je le balance.
Je tords le naze.
— Après mon coup de fil t'apprenant que Nicolas avait tiré sur un flic, tu n'es pas rentré précipitamment ? m'étonné-je.
— J'ai appelé le préfet, répond Jacquemart, d'un ton indolent. C'est un copain. J'ai rendez-vous demain matin avec lui pour évoquer l'affaire.
— En rentrant, tu n'as rien remarqué de spécial, du côté du bois Gratte-Merde ?
— Si. Une voiture de gendarmerie.
— Ça ne t'a pas étonné ? le harcelé-je.
— Pourquoi ? Dans la maréchaussée on chie comme tout le monde.
— Je te trouve bien peu concerné par ce qui se passe autour de toi, maugréé-je. Ça ne t'intéresse pas de savoir comment Suzie est morte ?
— Pas spécialement.
— Eventrée ! comme Mélanie.
— C'est son problème…
Godemiche liquide son verre cul sec et me sourit.
— Je vais te faire une confidence, San-A, depuis la mort de ma femme, les événements glissent sur moi mieux que l'averse sur le plumage d'un canard.
Jacquemart-André affiche brusquement un impressionnant coup de bambou. Son faciès devient livide, ses mains tremblent et son corps est animé d'incontrôlables vibrations. Idem notre premier entretien.
— Dis donc, y tient pas le litre, ton pote ! s'indigne Béru.
— Epilepsie.
Je cherche dans les poches de Jacquemart et trouve sa tablette de médicament. L'ayant vu faire par son fils, je lui fourre trois pilules dans la gueule et presque aussitôt son agitation s'apaise.
— Normalement, il va récupérer, expliqué-je au Gros. Tu le veilles. Moi, je vais faire un tour du propriétaire.
L'œil plus brillant qu'une météorite s'abattant sur la tour Eiffel un soir de feu d'artifice, l'Infernal me désigne la boutanche d'Armagnac.
— Pas de souci, mec ! On est deux infirmières à son chevet !
Poussé par mon démon-gardien, je ne puis m'empêcher d'aller reluquer dans les étages, du côté de la lucarne qui m'a fait de l'œil lorsque nous sommes arrivés. J'emmanche plusieurs escadrins, me fiant à mon sens suraigu de l'orientation et débarque dans un grenier devant une porte bouclée à double tour. Tu n'as pas oublié les vertus de mon sésame, toi mon Fidèle que j'aimais déjà inconstant ? Clic, clac, et la bobinette rend l'âme.
Je pénètre dans une pièce ménagée sous un comble brisé qu'un auteur moins sourcilleux du détail aurait appelé une mansarde. J'allume ma torche de calbute et la promène autour de moi. L'endroit me déçoit car il est plus vide que ta dernière pensée du jour. En revanche, je suis surpris par la propreté des lieux. Pas une toile d'araignée, pas une crotte de mulot, pas une chiure de mouche, pas un grain de poussière. On croirait que le ménage est fait tous les matins dans ce vieux galetas, alors que les corridors qui y conduisent font penser à la partie la plus sordide d'un train fantôme ou du musée des horreurs.
La lucarne d'où il m'a semblé voir danser une loupiote est close. Je l'ouvre en grand pour évacuer l'odeur de renfermé un peu âcre et fétide de l'insolite pièce. Je me demande si ce grenier ne servirait pas de refuge à quelqu'un.
Je jette un œil dans la cour. Mes quinquets s'accoutumant à l'obscurité, je remarque une silhouette qui tourne autour du 4 × 4 de Nicolas.
Je referme silencieusement la fenêtre et bondis dans les escaliers. M'appuyant sur la rampe, je dévale les marches à la vitesse d'un bobsleigh lorsque le Prince de Moncaca pousse par-derrière.
Au salon, ces messieurs ont entonné le grand répertoire. J'entends Jacquemart bramer le plus élégant couplet des « Cent Louis d'or ».
L'organe béruréen, viné à souhait, reprend en canon.
Je jaillis hors du château et les flonflons de cette gracieuse mélopée s'estompent tandis que je cours dans les graviers. Oyant ma cavalcade, le rôdeur, pas manchot côté réflexes, grimpe dans la bagnole et démarre. Je suis vraiment un lavedu, car j'ai laissé les clés flotter sous le volant. Une gerbe de caillasse me fuse à la poire et l'engin s'esbigne façon Ariane 5 vers la sortie de la cour.
Putain d'Adèle ! Je ne vais pas me laisser niquer cette chignole une seconde fois ! Je reluque alors la BMW triple-hémorroïde-culbutée de Godemiche garée à deux jets de sperme de là, et l'investis avec la délicatesse de la division Das Reich pénétrant dans Oradour-sur-Glane. Hélas, ce grand con, lui, a empoché ses chiave et sa bagnole de deux tonnes ne m'est pas plus utile qu'un haricot de mouton. Force m'est de regarder le 4 × 4 me tirer un pied de nez avec son pot d'échappement, ce qui, tu en conviendras, est plus insultant (du Maroc) qu'un bras d'honneur.