— Tu sais qu' si elle s'fringuait pas chez Rustica, elle s'rait plutôt dans mon genre ?
— Parle-moi de l'enquête, Goret !
A.-B.B. tire une saucisse séchée de sa fouille et la ratiboise en trois coups de mandibules.
— C'est formidable c'qu'y sont capab' de faire de leurs quat' mains, ces paysans. Y tuent leurs cochons, y fument leurs jambons et y fabriquent même leurs sauciflards. En ville, on a perdu l' sens des véritables valeurs vraies !
— Tu as appris quelque chose d'intéressant, oui ou non ? m'emporté-je.
— L'odeur de son fion ! poursuit l'Horrible. T'imagines qu'après z'un drame de cet accablure, Mme Blondeau est actuellement sous sédatif. L'heure étant venue d' son suppositoire, j'y ai admonesté moi-même son médicament, gentelman comme tu m' connais. Ça m'a permille d'apprécier la senteur de sa babasse, toute en délicatesse : un soupçon de marée, une once de sueur, un rien d' violette à la rose, pour finir sur une note légère d'ail et fines herbes. Même chez Guerlain ou Chanel y z'ont pas su trouver des harmonies qui t'interpellent les hormones tant si mieux.
— C'est ton rapport que je veux ! hurlé-je.
— Fâche-toi pas, San-A. Si je dix-graisse, c'est pour ton bien.
Et d'un coup, Béru m'envoie le paquet. Hier matin, tandis que son mari s'activait dans les champs, un inspecteur est venu trouver Martha. Il lui a sorti une carte de lieutenant de police et prétendu mener une enquête de routine. Il voulait savoir si une jeune fille vivait sous ce toit. La paysanne a répondu que oui, mais que sa fille travaillait à mi-temps comme femme de chambre à l'hôtel du village et qu'elle était présentement absente (joli tour de force). Le flic est aussitôt reparti sur sa mobylette.
— Une mobylette ? m'étonné-je.
— Un matuche seul et sur un vélomoteur, c'est pas banal, reconnais, Grand.
— Elle t'a décrit ce policier ?
— Voui ! Très jeune, beau gosse, bien baraqué, brun aux yeux bleus, blouson de cuir, baskets à la mode… Brèfle. J'y ai montré une photo qui quitte jamais la poche arrière de mon futal.
— Photo en sépia ? trouvé-je la force de plaisanter.
— Regarde ! C'était l' jour d' la communion de mon fils Apollon-Jules.
L'Hénaurme me plante le cliché sous le blair (Tony pour les intimes) et souligne d'un ongle fortement endeuillé un personnage de la photo.
— Martha l'a formellement reconnu.
C'est Antoine que Béru me désigne.
Chapitre vice
(Référence à la partie de cul qui va s'ensuivre)
L'hôtel Moncorgé de Saint-Jean-Nivers est tenu par un vieil alcoolique repenti qui attendait l'arrivée de Béru pour replonger.
Vu de loin Gabin Desbois a l'air d'un haltérophile médaillé aux jeux Olympiques de 1928. En gros plan, sa tronche est celle d'un bouledogue castré. Lorsque nous investissons le coin bistrot de son auberge, il est accoudé à son zinc, dans la posture d'un penseur de Rodin hésitant entre un guignolet-kirsch et un picon-grenadine.
— C'est complet ! nous jette-t-il, avec l'amabilité de l'hippopotame qu'un taxidermiste essaie d'empailler à vif.
— Pas pour nous ! gronde Grasdube en lui agitant sa brème de matuche sous la hure.
— Je vais te dire un truc, mon p'tit gars, articule le mastroquet, quand y a plus de couverts pour personne, y en a encore moins pour les lardus !
Je m'enrogne d'un coup et darde mon œil le plus noir sur le zigue.
— On est pas venus pour bouffer, Gros-sac, mais pour que tu te mettes à table !
Vaincu par mon aplomb, le père Desbois exécute un impeccable demi-tour arrière et se fend d'un sourire qui le fait ressembler à un bandonéon usagé.
— Fallait le dire. Qu'est-ce que je vous offre ?
— Des renseignements ! répliqué-je.
— Exact ! renchérit Béru. Moi, j'prendrais bien n'en plus un double-triple pastaga, et très peu d'eau pour pas lʼnoyer.
Avec des gestes de salamandre, Gabin Desbois s'exécute.
— Faut pas m'en vouloir, s'excuse-t-il, on est débordés, ce soir. Le fils du maire qui épouse Miss Alençon.
Il abreuve le Mastard et se retourne vers moi.
— Je vous écoute.
— Juliette Blondeau était votre employée ?
— Une fille formidable.
— Mais morte ! précisé-je.
Le type se renfrogne et sa bouille prend aussitôt l'aspect d'une photo aérienne du Massif Central.
— J'ai pigé. Vous me soupçonnez, à cause de cette vieille histoire ?
Une question me brûle les lèvres : quelle vieille histoire ? Mais comme je suis un poulaga d'exception, j'embraye aussitôt dans sa confession.
— Difficile de faire autrement ! dis-je. Le passé remonte toujours à la surface.
Le patron me désigne les boutanches alignées derrière lui sur des étagères d'acajou.
— Vous avez soif ?
Je montre une cannette d'Orangina rouillée.
— Vous n'auriez pas la même, un peu fraîche ?
Le gars plonge dans son frigo et s'empresse de me servir, Béru en profite pour brandir son glass.
— Tu m'remets la même chose. Et toi, qu'est-ce tu bois ? C'est ma tournée.
— Il y a vingt ans que j'ai arrêté de picoler, fait-il lugubrement, en rechargeant le verre de Béru.
— Depuis… l'affaire, hasardé-je.
La gueule plissée du bistroquet pend comme un suaire. Des larmes plus épaisses que de la vaseline sillonnent ses joues.
— Elle a dit que je l'avais violée !
— Qui ?
— Ma nièce ! Pourtant, à l'époque, je bandais déjà plus, confesse le type. Je lui ai p't'être glissé un doigt, c'est possible, mais je m'en souviens pas, j'étais trop bourré.
Emu, le Gravos vient à son secours.
— Un doigt, c'est pas du viol ! Et pis d'habitude ça fait plaisir à une jeune fille. Tiens ! Bois une gorgée pour te r'monter l'moral !
Gabin chope le verre de Béru et le liquide cul sec.
Puis il se tourne vers moi.
— Si vous m'arrêtez, l'dites pas à ma femme, ça va l'agacer !
Un quart d'heure plus tard, le patron de l'hôtel Moncorgé est allongé ivre mort derrière son rade. Il a eu le temps de nous bonnir, primo que Juliette Blondeau avait une amie dans le personnel de l'hôtel, Lydia, une grande rousse à queue-de-cheval, présentement affectée au service de la noce dont les flonflons s'élèvent jusqu'à nous.
Secondo qu'un jeune flic en mobylette est venu le questionner au sujet de la victime quelques heures avant le meurtre et que ce flic se trouve toujours dans les parages, puisque son vélomoteur est encore là.
A quel endroit ?
Au fond de l'impasse où l'on gare les poubelles.
La nuit glaciale est tombée sans se fracturer le fémur. Connaissant le zèbre que je traque, j'ai pris des précautions de Sioux. J'ai feint de quitter la bourgade, j'ai planqué ma bagnole dans la cour d'une usine et suis revenu en catimini devant l'hôtel Moncorgé.
Comme la statue d'Eugène Sue, la mobylette est toujours à la même place.
Je m'installe dans une cabane de chantier située juste en face de l'impasse et m'entortille dans une couverture récupérée à l'intérieur de mon coffiot. S'agit d'ouvrir l'œil, et le bon, disaient les braves Dupont et Dupond.
Lydia avait posé ses chaussures tant ses pieds la faisaient souffrir. Elle gravit les dernières marches et s'engagea dans le couloir, lestée de son plateau sur lequel trônait une bouteille de champagne immergée dans un seau à glace.
Parvenue devant la chambre nuptiale, elle leva un genou pour assurer l'équilibre de l'édifice et libérer une de ses mains pour frapper. Ce fut la jeune mariée, en porte-jarretelles blanc et culotte de dentelle, qui vint lui ouvrir, son futur étant en train de se fourbir le zigodard dans la salle de bains.