— Intéressant, applaudis-je. Le couple se précise.
Elle avance ses lèvres pour un projet de baiser.
— Tu permets ? fais-je à Jérémie.
Je franchis la distance me séparant de cette bouche tentante, et lui rends l’hommage qu’elle mérite. Étant le cousin issu de germain du singe de Pavlov, ce contact buccal me déclenche l’irrésistible besoin d’un autre si bien que ma main droite se faufile dans le décolleté de Marika.
— Dois-je vous laisser ? demande sèchement M. Blanc.
Ah ! le rabat-joie de mes fesses ! Le père Lapudeur de merde ! Dis, il les lui a faits comment, ses chiares, à la Ramadé ? Par télépathie, correspondance, insémination artificielle ? Pourtant, ce grand veau noir, je lui ai déjà vu limer des frangines, non ? À l’improviste, certes, mais il se laissait glisser quand même, le chimpanzé de charme ! Pris par l’instant, il la larguait, sa pudibonderie, Mister La Brousse.
Je retire ma main, ma langue et le projet de référendum que j’allais déposer sur le lit de la Chambre.
Débarrassée de mon organe charnu, Marika poursuit son rapport :
— J’en arrive à la jeune Elise. Les Lerat-Gondin ont toujours prétendu à qui les approchait qu’il s’agissait d’une nièce orpheline qu’ils avaient recueillie par charité. Les avis sont unanimes : ils la traitaient avec rudesse et la contraignaient à exécuter les plus ingrates tâches ménagères. La petite fille ne se plaignait pas, mais elle avait l’air d’un chien battu.
— Ils lui faisaient donner néanmoins des cours de piano, objecté-je.
Marika hoche la tête.
Ma réflexion ne modifie rien à son topo. Les commerçants qu’elle a questionnés ont tous rapporté les mêmes impressions de chez les Lerat-Gondin.
— Un jour, personne ne l’a plus revue, conclut-elle. Aux gens qui demandaient de ses nouvelles, le couple répondait qu’un autre membre de la famille l’avait recueillie, et on s’est empressé d’oublier la gamine. La chose remonte à trois ou quatre ans.
Elle soupire.
— Voilà, c’est tout.
— Eh bien ! bravo, mon bel ange ! À toi, monsieur Blanc ! Les voisins ?
Il ricane :
— Les voisins ? Bourreaux d’enfants !
— À ce point ?
— Formel. Le plus proche, un directeur d’assurances, assure qu’il a failli signaler les Lerat-Gondin à la police. La vieille battait la petite Elise comme plâtre, parfois l’enfant poussait des cris de douleur.
— Seulement, il n’a rien dit, grondé-je. Il a failli dire seulement. Combien de gosses continuent d’être martyrisés parce que les voisins ont failli porter le pet ! Et pourquoi a-t-il fermé sa gueule, ton assureur, Fleur de lys ?
— Il tenait à rester en bons termes avec ses voisins.
— Et voilà ! Tant pis si une pauvre môme dérouillait ! Dites, on serait pas en train de vivre un mauvais feuilleton, mes chéris ? Ces dingues enfermés avec une petite Cendrillon souffre-douleur, y a de l’Eugène Sue, là-dedans. On rewrite les Mystères de Paris, mine de rien ! On batifole dans les livraisons à deux sous d’avant Quatorze : Paul Féval, Xavier de Montépin ! Quoi d’autre, Jérémie ?
— À plusieurs reprises, les gens d’alentour ont essayé d’entrer en contact avec Elise, mais elle ne répondait pas à leurs avances. C’était une sauvageonne. Certains se demandent même si elle était « normale »… Elle parlait à peine et en bégayant.
— Rien, à propos de sa disparition ?
— Si. Lerat-Gondin a dit un jour à une voisine, celle dont la propriété est située en face de la sienne, que leur nièce les quittait pour aller habiter à Bordeaux, chez une grand-mère à elle qui venait de tomber veuve et souhaitait de la compagnie. Il prétendait que ce départ allait les peiner, sa femme et lui, mais qu’ils acceptaient pour la fillette qui pourrait faire de meilleures études qu’en banlieue.
— Bon Dieu ! sursauté-je, à propos d’études, elle devait bien fréquenter l’école, non ?
— Non, déclare M. Blanc. Notre zèbre avait prévenu l’entourage que la santé d’Elise ne permettait pas qu’elle se rende en classe quotidiennement, et que c’était sa femme, ancienne institutrice, qui s’occupait de son instruction.
Il laisse filocher un silence pour balayer sa mémoire d’un rapide coup de projo avant de murmurer :
— Rien d’autre.
Je le remercie d’un hochement de tête.
Et puis voilà qu’on morfond un peu dans le clair-obscur du bureau. La nuit est tombée et l’unique loupiote qu’on avait allumée se montre maintenant insuffisante. On devrait augmenter la sauce, mais tout compte fait, on se sent bien et, d’un commun accord, on laisse flotter les rubans. Je pense à la mère Lerat-Gondin, cette vieille salope qui jouait « Mon cul en flammes » à longueur d’existence auprès de son bonhomme enamouré. Le savait-il qu’elle courait la bite, mémère, le vieux Roméo déclaveté ? Sûrement pas. Je revois la moulasse catastrophique de la vieille dans le champ de blé. La manière qu’il la ramonait fièrement, le Polak au big chibroque. Un vrai intrépide du muscle, ce type.
— Et M. Charles, mes chéris ? laissé-je tomber dans le silence. Personne n’a entendu parler de lui ?
Mes chers équipiers dénèguent. Ils me disent avoir questionné en pure perte. Pas de Charles homologué dans la vie des Lerat-Gondin. Alors on repart en mutisme incontrôlé.
Mais c’est pas toujours commode de rester inertes comme des cornichons dans un bocal. À preuve : voilà M. Blanc qui murmure, d’une voix comme on en prend dans les rêves pour baiser sa voisine sans réveiller sa femme ni détraquer son Epéda multi-soupirs :
— C’est donc qu’il avait bien une idée de derrière la tête…
On attend davantage, mais rien ne sort plus des deux gants de boxe superposés qu’il croit être des lèvres.
— De qui parles-tu, Ectoplasme ?
— Du vieux Lerat-Gondin, quand il a lui-même installé le dispositif électronique permettant la fermeture de la chapelle. On pose ce genre de truc dans sa maison, pas dans un local de quinze mètres carrés qui ne contient rien de précieux. Il mijotait un coup.
Le grand diable abandonne son fauteuil pour se dégourdir les paturons.
— Bon, on y va ou on n’y va pas ? demande-t-il.
— Où cela-t-il ? bérurié-je.
— Moi, ça me démange d’aller visiter à fond la maison de ces deux enfoirés, ne me dis pas que tu n’y as pas pensé ?
— Bien sûr que j’y ai pensé. Et pour tout te déballer, je ne pense même qu’à ça, en dehors des fesses supraterrestres de Marika, seulement, le commissaire Monlascart a posé les scellés ! objecté-je hypocritement (voire hypocondriaquement).
Il a un rire silencieux de guépard découvrant la photo de Canuet épinglée à un baobab géant.
— Tu te laisserais brimer par un bout de ficelle et un cachet de cire, toi ?
— Bris de scellés et violation de domicile, ça te vaut la correctionnelle, monsieur Blanc.
— Si tu te fais poirer !
Je regarde Marika, elle a un sourire angélique.
— Ne compte pas venir avec nous, chérie ! avertis-je. Je ne t’ai pas amenée en France pour que tu te retrouves au ballon !
Ce qu’il y a de heurff avec cette môme, c’est qu’elle sait toujours à quoi s’en tenir avec ma pomme. Jamais elle n’insistera si elle a compris que je ne céderai pas. Elle annonce qu’elle va rentrer à Saint-Cloud, mais qu’auparavant, elle passera chez Fauchon pour acheter des calissons d’Aix à Félicie, laquelle raffole de la pâte d’amandes.