— C’est épouvantable, murmure-t-elle en contemplant le cadavre de Huret.
— Viens par là, m’man, à quoi bon regarder cette abomination…
Je l’entraîne à l’écart.
— Que s’est-il passé ?
— Ça l’a pris, tout d’un coup. Il m’a suivi presque docilement, sur le moment. J’ai eu l’impression qu’il était à bout de nerfs et que mon intervention lui apportait un certain réconfort. En route il s’est ressaisi ; il m’a demandé qui j’étais, et où nous allions. Je lui ai dit loyalement la vérité, en lui donnant ma parole que tu l’aiderais. Quand j’ai parlé du meurtre du numismate, on aurait dit qu’il venait de recevoir une décharge électrique. « Mais je n’ai tué personne ! s’est-il exclamé. Que cherchez-vous à me mettre sur le dos, encore ? » Et puis, Antoine, il a ouvert la portière et s’est jeté hors de la voiture comme un fou ! Comme un fou. Et sais-tu ce qu’il a crié à cet instant ? Papa !
Elle se met à pleurer convulsivement, ma Vieille ! Quel fumelard j’ai été de la fourrer dans cette crème d’ennuis !
Je la presse sur ma poitrine.
— M’man, voyons… Pleure pas. C’était un pauvre bougre. Tu l’as dit toi-même : un fou. Il n’a pas souffert.
Je ne sais que lui déballer comme lieux communs pour essayer de lui rebecqueter le mental.
— Tu vas rentrer à l’hôtel avec Marie-Marie.
Justement, la mauviette se pointe. La v’là qui empare la main de ma vieille et qui se met à lui débiter des trucs en la câlinant. Je les entraîne vers le taxi. Seulement y’a deux motards pas aimables en grande converse avec le vieux crabe qui pilotait le bahut à m’man. Ce connard désigne ma brave femme de mère aux matuches.
— C’est cette dame ! dit-il.
Les motards ont un léger salut.
— Veuillez nous suivre jusqu’au poste de police routier, madame, je vous prie ! fait le plus âgé.
— Qu’est-ce qu’il dit ? demande Félicie.
Au lieu de lui traduire, je montre ma carte aux policiers et leur explique que cette dame est ma vénérée maman, que je collabore avec Scotland Yard, et que… et puis que…
Le zig m’écoute en ayant l’air de penser au haddock que sa bonne femme lui a cuisiné la veille et qu’il a eu du mal à digérer. Lorsque j’ai terminé, il répète :
— Cette personne, ainsi que le conducteur du taxi et celui du bus doivent nous escorter jusqu’au poste de police routier. Vous pouvez venir également, sir. Vous apercevrez le bâtiment, à trois miles de là, sur la gauche.
CHAPITRHUIT
Je vous recommande la bouille du Sup’, les gars ! Où elle est passée sa tendre cordialité écossaise ? Gueule de bois, oui ! De raie ! Sinistre ! Constipée ! Hermétique ! Méprisante ! Hostile ! L’homologue français ? Tiens, smoke ! La rhubarbe et le séné ? Connais plus ! Peau de came, il est devenu, Mac. On dirait le manche d’un pébroque pour funérailles nationales.
Il écoute mon récit. Je lui bonnis qu’on a repéré Huret à la sortie et qu’on a usé de cette astuce pour l’amener au Yard. Qu’on voulait lui en faire la blague à la bonne franquette, quoi ! Petite fantoche de police rivale, pas méchante !
Il m’écoute comme tout à l’heure, le motard. J’essaierais de lui vendre Notre Dame de Paris en lui assurant que c’est un héritage de famille dont je veux me défaire, peut-être qu’il me croirait davantage.
— Il paraît que vous l’avez fouillé ? coupe-t-il d’un ton plus rugueux que la peau des fesses d’une paysamie polonaise.
— Oh oui, je me suis dit qu’il valait mieux le faire avant qu’on ne le trimballe à la morgue ; la routine du métier, quoi vous savez ce que sait ?
Mais il n’a pas l’air de savoir.
Je lui présente mon mouchoir dont les coins sont noués comme ceux d’une toile à balluchon.
Il y déniche tout ce que j’ai récupéré sur notre malheureux compatriote à l’exception de la clé que j’ai conservée en souvenir de lui.
— Rien d’autre ? demande le Sup après avoir examiné le portefeuille et le billet d’avion circulaire.
— Rien d’autre Mac ! assuré-je en adoptant mon air le plus candide le plus angélique et le moins policier.
Il continue de ne pas être dupe. Rien de plus teigneux qu’un Écossais en pétard. On ne m’ôtera jamais de l’idée que si François II est mort si jeune… Car comme le disait sa femme : « On ne fait pas d’omelette sans casser des œufs[16]. »
— Ce garçon devait bien loger quelque part murmure-t-il. Je vais immédiatement faire diffuser sa photographie par la Presse afin que ceux qui l’hébergeaient se fassent connaître.
Il soupire.
— Ça va nous reporter à lundi car c’est demain dimanche…
Puis faisant claquer ses doigts il lance à Skinbuttock :
— Qu’on passe un flash ce soir à la T.V. au cours du bulletin d’informations…
Là-dessus il s’esbigne sans me saluer.
— C’est tout ? je demande aux poulagas, nous pouvons nous retirer ?
— Vous oui mais pas madame ! décrète le chef de poste en désignant Félicie d’un hochement de menton.
Je manque provoquer une lézarde au plaftard tellement est vibrant le « What ! » que je beugle !
— Mais enfin c’est une plaisanterie bafouillé-je.
— Nullement sir. Cette dame se trouvait en compagnie d’un individu recherché pour meurtre et elle devra s’en expliquer devant le petit jury, lundi.
— Mais c’est à ma demande qu’elle a agi. Et je suis policier !
— Elle pourra invoquer votre témoignage devant le petit jury ! dit le flic. En attendant, je dois assurer sa garde à vue.
— En ce cas, c’est moi que vous devez retenir !
— Certainement pas, sir, car vous ne vous trouviez point dans le taxi avec l’homme en question.
— Je vais prévenir immédiatement mon Ambassade, hurlé-je !
— C’est votre problème, sir.
— Votre attitude est inqualifiable ! Je déposerai une plainte pour abus de pouvoir !
— Vous agirez comme bon vous semble, sir. Cela dit puis-je vous demander de vous modérer ? Vos éclats de voix sont déplacés ici, et si vous deviez continuer de crier, je me verrais dans l’obligation de vous arrêter pour tapage et insulte à un officier de police !
Vous savez que j’ai une forte, une terrible envie de lui démonter la ganache, à cet enfoiré ! Vous le savez, dites ?
Félicie ne comprend pas le rosbif, mais elle lit dans le San-Antonio moderne comme dans son Missel.
— Calme-toi, mon grand. Qu’est-ce qui ne va pas ?
— Ces connards veulent t’embastiller jusqu’à lundi, m’man ! Et te faire comparaître devant un jury parce que tu étais en compagnie de Huret.
Elle ne proteste pas, ne semble pas affectée le moins du monde.
— Mais, Antoine, si c’est la loi d’ici, il faut bien que je m’y soumette, déclare la chère vieille chérie. Ce n’est pas à toi, un policier, de t’insurger.
Ça me coupe la rogne. Elle possède une voix bien à elle, dans les cas graves, m’man, pour me calmer. C’est bigrement sédatif, la manière tendre et ferme qu’elle a de me causer.
— Tu ne te rends pas compte. C’est moi qui t’ai demandé de…
— La belle affaire ! Un week-end en prison, c’est cocasse, ne trouves-tu pas ? Voilà qui nous fera de quoi alimenter les conversations à la veillée, lorsque notre télé sera en panne. Allons, mon grand, ne te tracasse pas pour moi, et va à tes occupations, je devine qu’elles sont urgentes.
Elle me sourit.
— C’est toujours toi qui vis des aventures insensées habituellement. Tu permets que j’y goûte un peu, oui ?
— Je vais aller trouver Mac Heckett pour qu’il intervienne en ta faveur !
16
Note pour les incultes : François II épousa Marie-Stuart reine d’Écosse qui devait laisser son nom à une omelette fameuse.