— Et pour qui voudrais-tu que je te prenne, dis, Lavement ?
Il s’arrête, coi. Jette un regard circulaire aux deux motards chargés de veiller sur le cadavre et, soudain empli d’une extrême dignité, Bérurier murmure :
— Très bien, je rentre chez moi pour y être malade tranquillement. C’est providentiel que j’eusse conservé le taxi. Y sera à ma charge, m’en fous, j’ai les moyens. Mon père m’a laissé des biens. J’peux vivre sans leur saleté de retraite. J’ai une femme capable de travailler. Elle a deux bras, deux jambes…
— Et une paire de fesses ? coupé-je.
Qu’est-ce qui me pousse à être méchant, par moments ? Le diable, vous croyez ? Oui, c’est possible, ça me semble être la seule explication rationnelle.
Le Mastar a un soubresaut. Puis il s’affaisse comme un château de sable sous l’orage.
— Oh alors, si on en serait là, murmure-t-il, y a plus qu’à tirer l’échelle et s’en aller aux fraises. Pinaud, tu voudras bien avoir la gentillesse d’informater le Vieux de ma démission. J’y enverrai la lettre en bonnet de forme dès que ma santé me permettra d’écrire. Amène-toi, Marie-Marie !
— Des clous, répond la Musaraigne. Faut toujours que tu fasses des simagrées quand t’as torché un litre de rhum, comme avant de partir !
— De quoi !
— En pleine enquête ! renchérit la mini-donzelle, t’abuses, m’n’onc’. Je te croyais plus sérieux au travail. Mémé avait donc raison quand é l’affirmait que t’étais juste une grosse gonfle pleine de vide !
L’admonestation anéantit Béru pire que sa grippe. Il s’arrête de démissionner et marmonne des menaces effrayantes, mais très imprécises.
Moi, pendant le solde du conflit, j’ai arraché la toile recouvrant Jacques Merdre et me suis accroupi auprès de ce dernier.
Mon cœur se serre. Il était jeune, fort, blond, beau gosse. Et maintenant, le voilà qui dérive dans le néant où il va vite se diluer. Il a une partie du visage arrachée par son traînard à moto. Ses fringues sont en lambeaux.
— Il ne portait pas de casque ? demandé-je à la cantonade.
— Pas au moment de l’accident, me répond une voix d’homme.
Je lève les yeux sur un type corpulent, vêtu d’une combinaison de faux cuir, fourrée de mouton synthétique. L’homme a une casquette à oreilles d’épagneul et la goutte au nez. Une gueule de brave homme, façon Béru. Il aime son foyer, le vin rouge et Léon Zitrone.
— C’est vous qui avez assisté au drame ? deviné-je.
— En effet, reconnaît l’interpellé. Je m’appelle Polo et j’sus livreur chez Fossat-Merdre.
— Ces établissements travaillent le samedi après-midi ?
— Pas les labos, mais aux livraisons on a une permanence pour approvisionner les pharmagos. C’est mon jour !
Il ricane.
— Et quel jour, mince merde ! Si je m’aurais attendu…
Béru, vous dis-je ! Une nature forte, sereine, éminemment française !
— Voulez-vous me raconter, de façon succincte, comment le drame s’est déroulé ?
Il cueille un mégot sur son oreille, le palpe pour lui redonner sa forme cylindrique d’origine, l’allume au moyen d’un briquet en matière plastique massive et déclare :
— J’sais pas si je vais vous raconter ça façon suce-sein, comme vous le demandez, mais on va tâcher moyen de faire en sorte d’être précis…
Il exhale une fumée comme je croyais que seule la S.N.C.F. pouvait encore en produire, puis me dit en désignant les confins.
— Là-bas, au bout de la ligne droite, les labos. Vu ?
J’acquiesce.
— Ici, sur la droite, un petit chemin à travers champs, revu ?
— Ça suit.
— Moi, je me trouvais dans la cour de la boîte, à ouvrir le portail qui reste bouclé pendant le véquende. À travers les grilles, j’ai aperçu le gars Jacques avec sa Honda 750. Il bombait vache, comme à l’accoutumée de son habitude. Chaque fois je me complaisais de le regarder, tellement qu’y f’sait acrobate sur son bolide. T’t’à l’heure, comme toujours, je le suis du regard et des yeux. Et soudain, j’ai les roustons qui fripent ! V’là qu’une bagnole bondit du chemin qu’est là à droite…
— Quel genre d’auto ? coupe l’inspecteur principal Bérurier, soucieux de se manifester.
— Une grosse ricaine blanche à toit noir avec des pare-chocs renforcés.
— Comment, renforcés ?
Polo contemple son synonyme avec un début de mauvaise humeur.
— Permets, mon pote, articule-t-il posément, j’aime pas perdre le fil. Et si tu veux que je t’foute les pare-chocs avant les bœufs, je vas me prendre les pinceaux dans le narratif.
Puis, sans se soucier des réactions béruréennes, il me demande :
— J’continue ?
— J’allais vous en prier.
— Bon. Qu’est-ce j’disais donc, avant que l’aut’ pomme, là, me débranche la prise d’antenne ? Ah, oui, la bagnole…
« Elle jaillit comme une fusée et emplâtre Jacquot en plein fouet ! Mince-merde, vous auriez entendu ce boucan ! D’ailleurs v’n’avez qu’à visionner un peu le désastre : y a des parcelles de débris jusqu’à dache…
Son geste circulaire désigne des choses convulsées et scintillantes sur la route et dans les terres pétrifiées par l’hiver.
— Ensuite ? pressé-je.
Il achève de téter son mégot avant de l’évacuer d’une chiquenaude.
— C’est là qu’on tombe dans la crapulerie, fait Polo en baissant le ton.
On le sent révolté jusqu’au tréfonds de son être. Il a des bleus à l’âme, comme dirait Françoise.
— Mais que je vous reprenne. Moi, tout de suite, j’ai cru à un accident accidentel, turellement. Aussi je bondis dans ma Rosalie (il montre une estafette garée à vingt mètres de là, dans l’herbe) pour porter aide. Que vois-je pour lors ? Deux mecs qui sautent de la guinde ricaine et courent vers Jacky. Ça allait de soi ; ce qui l’allait moins, c’est que ces pourritures de types ont acharné sur lui avec une grosse clé anglaise pour le finir. J’ai accéléré à outrance. Ils m’ont entendu venir et ont foncé dans leur navire. Démarrage en catastrophe ! Voyez les traces sur la terre gelée du champ. Y aurait pas le gel, y s’enlisaient, ces cames. J’ai hésité de les courser. Mais avec ma chignole de livreur, vous pensez… J’ai préféré m’occuper du môme. Hélas ! Pauv’ grand, on pouvait plus rien pour lui. Pourquoi on y a pété la tronche, au Jacquot, selon vous ?
— J’espère le découvrir bientôt, promets-je. Ils ressemblaient à quoi, ces vilains ?
— À des fantômes. Quand je m’ai approché, j’ai vu qu’ils s’étaient enfilé des bas sur la frime pour s’la dissimuler. À part ça, ils portaient des pardessus sombres et des chapeaux gris. Bon, je vous raconte, à présent, les pare-chocs ?
— Bien sûr !
— J’ai eu le temps de m’apercevoir qu’y z’avaient attaché un morceau de rail de chemin de fer à l’avant de leur carriole pour qu’é fasse mieux tamponneuse. Donc, le coup était prémédité à l’avance !
— T’as pas à tirer des conclusions hâtives d’événements dont t’es simple témoin ! se venge Béru. La gamberge consécutive, c’est nos oignes, à nous, policiers !
— Y’m’font pleurer les fesses, tes oignons, hé, Moudu ! enrogne l’interpellé. D’accord c’est pas à toi qu’j’cause, mais à ton chef qui, lui, au moins, a deux vrais yeux au lieu de deux glaves.
Le Mastar va pour bondir, mais je m’interpose.
— Du calme, messieurs ! Vous réglerez vos antipathies ultérieurement. Dites-moi, Polo, avez-vous l’impression que les deux meurtriers aient pris quelque chose à leur victime.