Je trépigne.
— Ah ! non, plus de « mais », j’ai assez des miens comme ça ! Va téléphoner au labo et à l’identité judiciaire !
Il s’abîme dans la contemplation du cadavre.
— Qu’est-ce qu’il a pris, dit-il.
Il s’essuie la moustache avec son mouchoir.
— À propos, fait-il, je viens de retéléphoner à l’hôpital pour Bérurier… L’opération est terminée… Elle s’est effectuée dans de bonnes conditions, il ne reste plus qu’à attendre…
Ça me réconforte un peu.
— Parfait, maintenant, remue-toi…
Lorsqu’il a disparu, je me tourne vers le larbin.
— Vous n’avez rien entendu ?
— Non…
— Pourtant, quand on mailloche un gars pareillement, il doit crier aux petits pois, personne n’a rien signalé ?
— Non, absolument pas… Il faut dire que la radio marche jusqu’à point d’heure dans l’hôtel. C’est plein de gens qui s’emmerdent le soir… Sans compter les mioches…, ça hurle…
— Vous n’avez pas aperçu un type costaud avec un pardessus en poil de chameau ?
Il réfléchit.
— Si… Attendez… Oui, une fois ou deux… Avec le nez cassé ?
— C’est possible…
— Alors oui…
— Et cet après-midi ? Ou cette nuit ?
— Non, parce que je ne reste pas dans le cagibi de la réception, il y fait trop froid… Je me planque dans la lingerie avec des revues scientifiques…
— Et vous n’apparaissez que lorsqu’on a chopé une extinction de voix à vous héler ?
Il ne craint pas les sarcasmes. Sa vie à deux balles est presque sciée et il se fout de tout. À son âge, on n’a plus d’honneur.
— Je suis vieux, j’ai le droit d’être sourd…
Il me fait pitié.
— Excusez-moi, grand-père… Seulement c’est embêtant qu’on vienne bousiller la clientèle…
— À qui le dites-vous… On n’avait jamais rien eu de semblable au Luxueux depuis trente-trois ans que j’y balaie des préservatifs…
— Il faut un début à tout…
Tout en bavassant, je fouille les effets du défunt… Dans l’armoire, plusieurs complets sont alignés… Je déniche un passeport hollandais dans une poche… Il porte les visas de différents pays… Je bondis en découvrant que le mois passé, Van Voorne s’est rendu en Afrique du Sud, tout comme Josephini.
Ce sont les bureaux du Cap qui ont composté son passeport. Pas de doute, les deux hommes étaient en cheville, ou bien…
Réapparition de Pinaud dans le rôle principal de : J’en ai marre, est-ce qu’on va se coucher ?
— Ils vont arriver, dit-il.
Je lui montre le passeport de Van Voorne.
— Tu te rends compte de la vitesse du vent et de la clarté des étoiles, Pinuche ?…
Il se mouche avec force, ce qui a toujours été chez lui un signe manifeste d’émotion intense.
— Ça se…
— Tu l’as déjà dit…
— Ça se noue ! coupe mon collègue. J’aime quand les pistes parallèles se croisent…
— Ça prouve quoi, hé, géomètre ?
— Qu’elles perdent leur notion d’infini…
Son haleine sent le rhum. Je suis prêt à parier mon scalp contre la perruque de Bing Crosby qu’il a déniché une boutanche de Saint-James non loin du bigophone.
Alors il pose une question crétine au larbin :
— Comment se fait-il que vous n’ayez pas le téléphone ?
Je le regarde.
— Comment, pas le téléphone ? D’où as-tu appelé les Services, alors ?
— Ben… du bistrot d’à côté qui vient d’ouvrir…
Le vieux garçon d’étage s’explique.
— Le patron est un radin… Il a trouvé qu’il y avait trop de coulage avec le téléphone… Et puis, ça faisait des contestations chez les pensionnaires… Un jour, le vertigo lui a pris, il se l’est fait couper !
— Ça a dû être douloureux, gouaille Pinuche à qui le frais du matin et les petits rhums donnent une nouvelle jeunesse d’esprit.
Il s’approche du mur séparant la chambre de l’appartement de son beau-frère défunt. Il pose sur son nez des lunettes aux verres fendus, dont une branche a été rafistolée avec un brin de laine. Puis il examine le mur centimètre par centimètre.
Je suis attentivement ses recherches.
— Voilà ! dit-il enfin.
Il tient son doigt puissamment onglé de noir sur un petit trou rond… Dans ce petit trou, il y a une loupe de la dimension d’un crayon et qui, comme toutes les loupes, grossit la vision des choses…
— Poste d’observation, indique Pinaud.
— Voilà pourquoi il voulait le 39 ! s’écrie le larbin.
— Oui, dis-je, voilà pourquoi…
Je sens que le vieux videur de cuvettes va se lancer dans des questions, aussi le stoppé-je brutalement.
— L’identité va arriver, recevez-les bien… Nous, nous avons du travail urgent à faire…
Pinaud fait un signe affirmatif sans savoir ce dont je veux parler.
Je dévale l’escalier abrupt… Et je me rue dans ma voiture. Le brave Pinuche me rejoint en poussant devant lui une haleine blanche.
— Il ne fait pas chaud, observe-t-il en s’installant à mes côtés.
Je lui montre le pare-brise démoli.
— Si tu savais où je vais te mener tout à l’heure, tu tremblerais bien davantage !
2
Ce qu’il y a de curieux avec mon ami Pinaud, c’est qu’il a l’air de rien (et même de beaucoup moins), mais que, par moments, il émet des idées souveraines.
Recroquevillé sur le siège voisin du mien, son bonnet de nuit enfoncé jusqu’aux sourcils, le col du lardeuss relevé, on n’aperçoit de son physique de théâtre que la pointe rougissante de son pif et une touffe de ses moustaches…
De cet amas de hardes sort parfois une voix que le froid cruel rend de plus en plus chevrotante.
— Où allons-nous ? demande-t-il.
— Chez un espoir de la boxe, pour avoir l’adresse d’une ex-gloire…
— Si tu parlais en termes moins obscurs, dit-il, je suivrais plus facilement ta conversation.
Je donne les compléments d’information sollicités.
— C’est bien simple, je connais un petit boxeux, grâce à qui, dans le fond, j’ai pu mettre le nez dans cette affaire.
Pinaud se fait ricanant comme le Méphisto de l’opéra de Saint-Nom-la-Bretèche.
— Bien qu’il s’agisse de mon ex-beau-frère, dit-il, tu aurais mieux fait de le mettre dans autre chose…
Je continue, contre tous sarcasmes :
— Ce gars va me dire où demeure son compagnon de team Beppo Seruti, le poids léger que Josephini a emmené se faire torcher en Afrique du Sud… Cela fait trois personnes qui se seront trouvées au Cap à la même époque, peut-être n’est-ce qu’une coïncidence, pourtant comme sur les trois deux sont mortes, j’aimerais parler à la troisième, c’est humain, non ?
— C’est même nécessaire, convient Pinuche en reniflant une stalactite moins argentée que précédemment.
Je pilote à allure modérée car l’air glacé qui nous fouette le visage me brûle les lampions. Ben Mohammed pioge porte d’Italoche, une petite rue provinciale… Lorsqu’il sera vedette, il s’achètera un appartement à Passy et, lorsqu’il aura perdu ses titres, un bistrot-tabac dans un coinceteau de campagne où on se contente des gloires éteintes.
— Tu sais à quoi je pense ? murmure Pinaud.
— Aucun appareil récepteur ne pourra jamais capter les ondes émises par un cerveau en plâtre !
— Je pense, poursuit-il, que les Français connaissent mieux la géographie qu’on ne le prétend… Considérons l’affaire sur le plan géographique…