DERNIÈRE REPRISE
Nous l’avons, l’explication du mystère au cours de la perquisition que nous effectuons dans la piaule de Martine après avoir enchristé celle-ci.
— Je suis bien aise de vous voir, déclare la dame du standard qui, cette fois, s’est fait une super-beauté. J’ai essayé de vous toucher après votre départ en téléphonant à Littré 62–64 où je pensais que vous vous rendriez… Figurez-vous qu’un locataire qui se lève très tôt — il travaille dans une fonderie — a découvert des traces de sang dans le monte-charge… J’ai pensé que ça pouvait vous intéresser, alors j’ai…
— Merci, dis-je, vous êtes une puissante auxiliaire de la police, mon petit, aussi vous serez décorée du Mérite agricole pour services rendus à la volaille !
Là-dessus, nous gagnons la chambrette de Martine qui ressemble davantage à celle de Landru qu’à celle de Mimi Pinson.
Nous trouvons bien le cadavre de Mme Van Voorne, mais de diams point… À croire que ces cailloux se sont volatilisés, désagrégés ou… ont changé depuis belle lurette de proprio…
Midi sonne quand nous repartons. Pinuche titube littéralement. Nous sommes comme deux types ivres… Ivres de fatigue, las de tout, de la dégueulasserie de la vie et de nos semblables. Las de charrier notre pauvre carcasse surtout…
— Bon, conclut Pinaud qui ne saurait énoncer une décision sans la commencer par ce mot… Bon, maintenant, au dodo !
— Mes choses ! lui dis-je, peu protocolaire lorsque j’en ai ma classe. On a un petit turbin… Un turbin mignonnet… Du gâteau, le couronnement de cette nuit infernale, viens…
— Mais où, tonnerre de Brest ? s’emporte le digne fossile.
— À la Grande Cabane…
Dans la cellote du genre grisâtre où il croupit, Abel fait une drôle de bouille. Aussi, lorsque nous y pénétrons, l’éternel Pinuche et moi-même, braque-t-il sur nous des yeux éperdus d’espoir.
— Alors, monsieur le commissaire ?
— Alors, tout est en ordre, lui dis-je, l’affaire est presque terminée…
Il a un sursaut d’allégresse.
— Je vais pouvoir me barrer du placard ?
— Peut-être, Abel, une fois que tu auras fini de me dire la vérité…
— Mais je vous l’ai dite, monsieur le commissaire…
— En partie… La vérité, vois-tu, mon gars, c’est comme une femme ; pour qu’elle soit utile, il faut qu’elle soit entière… Tu ne m’en as dit qu’une partie…
Il proteste. Alors pour lui rappeler sa condition, je lui rends le crochet du droit que Seruti m’avait donné… Il me pesait sur la patate, ce taquet maison… Abel va voir chez Caïn si j’y suis… Puis il se redresse en torchant sa bouche d’un revers de manche…
— Bon, murmuré-je, je vais te faire une césarienne, Abel…
Je le bigle et, mettant en pratique mes dons certains de « télépathique » je lis dans ses yeux, au fur et à mesure, la vérité que ma raison reconstitue…
— Tu avais bien rencart avec Josephini, dis-je… Et il est exact que tu l’aies trouvé avec le crâne défoncé. Seulement il n’était pas tout à fait clamsé… Il vivait encore un brin et avait sa lucidité… Tu t’es penché sur lui et il t’a dit qu’il avait son compte et que son champion à la godille, Beppo Seruti, l’avait effacé d’un coup de coupe-papier… Il a ajouté qu’il avait des gnars au panier depuis un certain temps au sujet d’un paquet de diams ramenés d’Afrique du Sud… Ce gars qui se sentait fini a voulu avoir une suprême vengeance. Il t’a légué le paquet pour emmerder les autres… C’est pas ça ?
Abel détourne les yeux.
— Regarde-moi, insisté-je en lui filant une beigne, c’est pas ça, dis ?
— Si, souffle le truand.
— Tu as cramponné le magot et tu t’es apprêté à filer, ne voulant pas te mouiller… Et puis tu as eu peur : peur que Josephini réchappe de sa blessure ; les plaies à la tronche, c’est ou tout l’un ou tout l’autre… S’il en réchappait, il te demanderait des comptes… Et même s’il n’en réchappait pas, il pourrait parler dans son agonie et te mettre en cause… Alors, sans penser plus loin, tu l’as balancé par la fenêtre…
— Non, non ! glapit Abel…
Je le chope par les revers. Je le tiens plaqué contre moi et, mon nez touchant le sien, je lui crache :
— Ose dire que ça n’est pas ça ?
Il a peur, ses dents font un bruit de noix trimbalées dans un sac…
— Oui, avoue-t-il… C’est bien ça…
J’ai le trait de génie…
— Et je vais même te dire où se trouvaient les cailloux, mon salaud ; ils étaient cousus dans une paire de gants de boxe accrochés au-dessus de la cheminée…
Du coup, les carreaux du mec s’écarquillent.
— C’est bien ça… C’est bien ça…
— Bon, où sont-ils, maintenant ?
— Dans le matelas de ma chambre à l’hôtel Victor…
J’éclate de rire et je le lâche.
— T’as moins d’imagination que ton pote Josephini… Un matelas, je te demande un peu… C’est du pagant ! Ah ! l’aristocratie du mitan est bien cannée… La guerre l’a butée avec le reste…
— Vous allez me lâcher, maintenant ? implore Abel…
— On va te lâcher dans une cour d’Assises, mon fumelard… Tu iras confectionner des sacs en papier en taule, on manque de main-d’œuvre… Fais pas cette bouille, tu seras bien payé ; cent sous par jour, c’est nettement au-dessus de ta valeur !
ÉVACUEZ LA SALLE
Pinuche achève de brouter un sandwich… Nous débarquons devant l’hôpital de Saint-Cloud avec de telles gueules de déterrés que l’infirmière-chef nous demande en biglant Pinaud si c’est pour une urgence…
Je la détrompe…
— Police. Nous venons aux nouvelles d’un collègue : Bérurier Benoît.
Elle sursaute.
— L’opéré de la carotide ?
— Tout juste… Comment va-t-il ?
— Il ne s’est pas encore réveillé, mais l’opération a réussi, il est permis d’espérer… Le professeur estime qu’il doit s’en tirer, étant de constitution robuste…
— On peut le voir ?
— Suivez-moi.
Elle nous guide à la chambre 14 où repose le Gros…
Il est pâlot et ressemble à de la viande avariée, des tas de tuyaux partent d’ampoules accrochées à une potence et plongent dans sa carcasse…
— C’est bien lui, bavoche Pinaud… C’est bien lui…
Je sursaute et m’insurge :
— Oublie-nous un peu, vieillard, il n’est pas mort, notre bon pote… T’avais raison, il s’en tirera et je te parie que dans trois semaines il bâfrera des andouillettes.
Je regarde le beau visage de crétin meurtri de Bérurier…
— Se faire mettre dans un état pareil parce qu’on a un neveu rachitique qui veut devenir champion de l’Île-de-France des coqs, y a de quoi monter sur ses ergots, tu ne trouves pas ?
Mais Pinaud ne répond pas…
Affalé en travers du lit, la joue sur les pieds en éventail du Gros, il dort, dort, dort !