2.
Они вышли из дома, взявшись за руки. В руках Кощея был простой дорожный чемоданчик. Ведьма на расстоянии казалась феей. Когда они остановились у реки, я догадался, что было в чемоданчике. Да, два БС-2. Два биологических скафандра последнего поколения, которые Кощей сделал для себя. Посидев перед раскрытым чемоданчиком, они стали раздеваться. Понимаю, это неприлично, но я смотрел, как одежда спадала со старческих тел. Я смотрел на опавшие старушечьи груди, на тощие ноги, на поджарые ягодицы. Я смотрел, как они помогали друг другу натягивать зеленые шкурки. Я смотрел, как, став лягушками, они смотрели друг на друга и затем обнялись, чтобы объединенным телесным теплом преодолеть душевное смятение. Я смотрел, как они, взявшись за руки, вошли в воду и в ней скрылись. - Зачем это, не понимаю, - сказал волк, улегшись под моими ногами. - Ведь, если любишь, то морщины не имеют значения. - Они совершают ритуал, - сказал я. - Ритуал? - Да, они возвращаются в воду, из которой все вышло. Возвращаются, чтобы выйти из нее людьми. - Что-то вроде крещения? - Ага, но с дарвинистским оттенком. Старуха сказала тебе, где Вика? - Сказала. - Где? - Дома. - Дома? - Да. - А где дом? - В Москве, на проспекте Вернадского. - Так поехали? - Ты с ума сошел? Хочешь в Москву на волке въехать? - Расстаемся, что ли? - Ну да. - Увидимся? - Я думаю... Ну пока. Когда мы расставались на краю леса, волк был невесел. Что-то в его глазах вселяло в меня тревогу.
3.
Дверь квартиры на Вернадского открыла женщина лет пятидесяти пяти. - Вы, наверное, близкая родственница Вики, спросил я после того, как она ввела меня в квартиру и усадила на диван. - Почему вы так решили? - спросила женщина. - Вы чем-то на нее похожи. - Чем-то? - усмехнулась она. - Да. И голоса у вас похожи. Вы ее тетя? - Нет, - посмотрела она пристально, и я... я увидел глаза Вики. - Это ты... - прошептал я. - Да это я. Твоя верная жена. За месяц я состарилась на сорок лет. Но ты можешь не беспокоиться - я освобождаю тебя от всех обязательств по отношению ко мне. Можешь уходить... Что мне было делать? Что вы стали бы делать, увидев свою милую женушку-невестушку, свою лапоньку, свою красавицу в возрасте шестидесяти пяти лет? То-то ж! - Да нет, посижу, пока... - сказал я, стараясь не смотреть на преобразившуюся Вику. - Хотите чаю? - последовал дежурный вопрос. - Попил бы... - ответил я посмотрев женщине прямо в лицо. - Старая, да? - прочитала она мою мысль. - Да нет... Было бы мне лет сорок - сорок пять, мы бы уже, наверное, в постельке барахтались. Вика, покраснев, бросилась на кухню греметь посудой. Я, хмыкнув мысли: «На ходу еще баба, без климакса ездит», взял с журнального столика альбом. Раскрыв его, увидел свою фотографию. На ней я в буденовке и с нагайкой в руке изображал лихого красноармейца-кавалериста. Кобылку художественно изображала Памела Андерсен. Под картинкой была приклеена вырезка из «Кристчен Саенс Монитор», сообщавшая что Айвон Айвонович занялся выездкой Памелы ровно через два часа после того как госпожу NN супругу влиятельного сенатора от республиканской партии из его квартиры увезли в военный госпиталь для оказания срочной гинекологической помощи. Ниже следовал перечень советов, обращенный к женщинам, длительное время не занимавшимся сексом и потому утратившим гибкость влагалища. Прочитав это, я воочию вспомнил моложавую NN, десять лет не занимавшуюся сексом, и вспомнившей о нем, лишь увидев меня в Сенате США с Лорой Дитрих, секретаршей самого ХХ-младшего, одного из богатейших людей Западного полушария. Ничего была женщина. Вцепилась в меня намертво, и держалась, как не отталкивал. Выйдя из госпиталя, она мне долго еще писала, оставляя в письмах засушенные незабудки. На следующей странице я увидел цветную фотографию миловидной женщины, она размахивала перед фотокамерой остро наточенным кривым ножом. Под фотографией было пояснение - статья обо мне из «Аль-Джазиры». Строка «Шакира, мать девушки Мухаббат, обещала самолично кастрировать И. Ивановича», была в ней подчеркнута. - Ты и в самом деле ее изнасиловал? - спросила Вика, входя с подносом, уставленным чайными принадлежностями. - Похоже, она тысячу раз листала этот альбом и потому, глянув даже мельком, могла определить, на какой странице он раскрыт. - Нет, и не думал. - Почему же? Она - миленькая. - Меня бы казнили. - А как ты вообще попал в эту историю? - Ее мать. Она увидела меня из машины и обманом завлекла в свой дом. - И что было дальше? - Весь день я провел с ее дочерью... - Понятно... - Ничего не понятно. У нас был уговор, что это самое можно делать после захода солнца. И мы это делали... - А что ты так сморщился? - Вечером Шакира подсыпала мне что-то в вино. И когда я засыпал, приходила ко мне в виде дочери... - И сколько ей было лет? - Шакире? - Да. Я чуть было не сказал: - Столько же, сколько и тебе, - но смешался.