Чувствую пронзающий холод каждой клеточкой. Мне почему-то становится по-настоящему страшно находиться рядом с тем, за кем можно было от этого самого страха спрятаться.
Глаза всё ещё опущены.
И каким будет твой шаг?
Комментарий к Родные, пришла с работы поздно и никакая... Знаю, что обещала 28-го, но, думаю, вы мне простите моё маленькое опоздание на полтора часа :З
А обещала именно сегодня, потому что в этот день, ровно два года назад началась моя фикбуковская история. И я хочу сказать всем, всем-всем, кто меня поддерживает — огромное вам и нескончаемое спасибо. Я вас безумно люблю. Вы моё всё.
С любовью.
Ваша Билен.
====== Часть 53 ======
Мои глаза не хотят видеть то, что видят. Мой мозг отказывается принимать то, что в прошлое не вернёшься и ничего не исправишь. А моя голова отчаянно вопит, что нужно, наверное, хорошенечко себя стукнуть, чтобы дошло наконец, что последствия своих же действий создаю я сама.
Как и эту неловкую тишину, когда стою спиной возле палаты, с опущенными в пол глазами и полным чаном мыслей, которые плавятся в огромной каше с вариантами того, что мне нужно сейчас сказать, чтобы окончательно дурой не выглядеть.
А и правда, с чего начать?
Банально извиниться? Пробубнить что-то вроде “Больше не повторится”? Или лучше сразу удавиться, потому что взгляд, которым он меня съедает — предполагает позывы к тому, чтобы убежать с этого места со скоростью света.
— С ней более-менее всё в порядке, — дело десяти секунд, пока я наконец понимаю, что мы тут не одни. — Только сейчас ей покой нужен, навестите её завтра, — еле голову поворачиваю, и ещё хуже взгляд фокусирую на враче, который смотрит, как назло, прямо в глаза. Ещё вроде стараюсь вежливо улыбнуться, хотя и понимаю, что создаю вид наглухо отшибленной.
А всё почему?
Да потому что, блять, Миронов.
Вроде вскользь киваю врачу, который удаляется, вроде отдалённо за Наташу переживаю, но двинуться с места не могу, потому что его чёртов взгляд буквально прибил меня к этому проклятому полу.
— Где ты была? — как по сердцу полоснул, выдавив всю сухость, что могла быть в голосе.
— Ездила к отцу. — Гляжу на него, как завербованная, отвечая на вопрос так, словно в меня вкололи сыворотку правды.
— За каким хуем? — он не спрашивает, он допрашивает, быстро, остро, не давая времени на увиливание. Речи о том, чтобы в уши ему лить, и подавно не идёт.
— Я должна была. — Проглатываю мысль, абсолютно не зная, что сказать.
— Должна была... — вторит, понижая тон. — Сообщишь, если новая обязанность нарисуется. — Злостно выплёвывает, вдруг разворачиваясь и шагая прочь от этого злополучного места.
Скрывается за дверью, ведущей на этаж, а я, кажется, остаюсь стоять с открытым ртом, пытаясь переварить то, что вообще сейчас было.
Думала, он просто меня под локоть возьмёт и отволочет домой, где и устроит взбучку. Или же не дотерпит до дома и просто устроит разнос здесь, едва покинув пределы больницы. Но этого... этого я ожидать никак не могла.
И в полном недоумении вздёрнутой логики как на автомате шагаю за ним, едва поспевая и вылетая на улицу, где подле своей машины неспешно докуривает сигарету Депо, поднимая на меня убитые новостями глаза.
— Тёма... — подбегаю к нему, слегка приобнимая. Молчит, — я приехала, как смогла, прости. — Прижимаюсь сильнее, шепчу, — прости...
— Поехали домой, — единственное, что отвечает, выкидывая окурок. Но не таким хоть холодным голосом, уже спасибо.
Молча киваю, обхожу авто, сажусь назад.
На пассажирском Сименс восседает, даже краем глаза меня не касаясь.
Ни сейчас, ни на протяжении всего пути, ни даже, блять, дома, где меня ждал “ахуеть” под номером два.
А заключался он в том, что ещё с порога моя не до конца вернувшаяся на своё место челюсть отвисла по новой, когда я приметила Леру, мирно шагающую в майке Морта, ну и самого Морта, весело топающего позади неё с бутылкой вина.
— Нас не беспокоить. — Улыбающийся во все тридцать два Слава скрылся во мраке второго этажа, демонстративно хлопая дверью их комнаты так, что это слышал, кажется, весь соседский район.
Какого, собственно, хуя?
Что ещё я пропустила?
— Еда в холодильнике, если захочешь. Завтра поедем в больницу, как проснёшься. — Потирающий от усталости глаза Депо попытался донести до меня это членораздельно, правда из-за заплетающегося языка получилось не очень.
По крайней мере, он — единственный, кто со мной разговаривал.
Сименс же молча скинул куртку, топая к лестнице и пропадая там же, где с минуту назад скрыл своё обличье Морт.
Это что, новый вид издёвки? Игнор? Серьёзно? Именно этим ты собираешься меня уничтожить?
Отфыркнувшись, я, кажется, полностью проигнорировала слова Артёма, несмотря на то, что голодна была до безумия. Но кусок в горло бы не пролез сейчас, поэтому всё, что оставалось — бездумно топать следом за Мироновым в комнату. Что я, собственно говоря, и сделала. Только теперь, будучи в одной спальне с ним, где нас разделяла тишина на протяжение уже которого времени, мне отнюдь убежать не хотелось. Хотелось лишь встряхнуть его за плечи и что есть силы заорать: “Да поговори ты со мной! Не молчи, блять!”
Но слышать этой ночью мне удалось лишь его сопение. С перерывами на стоны Леры из комнаты Морта, отчего глаза закатывались сами собой, а голову хотелось прижать подушкой.
Утро, по правде сказать, мало чем отличалось.
Всё то же неспокойное состояние, тот же трепет в сердце, когда вместо привычного утреннего секса или же нелепой ссоры мне доводится пребывать в этом проклятом игноре, которым, Богом клянусь, этот блондин решил меня наказать.
— Ты так и будешь молчать? — не выдерживаю, снимая с себя майку и швыряя к вещам, которые отправятся в стирку. — С тобой говорю! — полуголая к нему поворачиваюсь, пока он бездумно шныряет по комнате, словно в поиске чего-то. Совесть свою, блять, поищи... — Глеб! — не выдерживаю — дубль два. За руку перехватываю, когда он из комнаты выходить собирается. Но всё, чего удостаиваюсь — это его нервозного взгляда, а после и вообще одёрнутой руки. Ни слова. Ни звука. Он молча покидает комнату, оставляя меня в полном опустошении.
Единственное, наверное, чем отвлечься попытаюсь, так это тем, что в школу заскочу. Так, для галочки. А потом к Наташе, непременно. Только вот на пути передо мной встаёт небольшая проблема... Белобрысая такая, которая роется в моей сумочке, пока я воду из холодильника достаю.
— Что ты делаешь? — с недоумением наблюдаю, как он достаёт мой кошелёк. — Сименс?
— Страховка.
Что? Страховка? Страховка, блять!?? Страховка того, чтобы я никуда не смылась? Не купила билеты? Не решила сбежать? Чтобы я, блять, вообще шагу без цента сделать не могла? Ничего лучше не мог придумать?
— Это уже слишком... — тяжёлый вздох, я стараюсь держаться, но это, мать его, перебор.
— Слишком — это твоё поведение. — Даже не знаю, что лучше: игнор, или вот такой вот тон. Но склоняюсь к первому. — А это, — приподнимает руку, в которой всё ещё находится мой изъятый кошелёк, — это страховка.
Ничего более не объясняя, он удаляется в комнату, оставляя меня в чёртовой прострации с оттопыренной челюстью.
— Поехали, — и как нельзя кстати в пространство первого этажа спускается Артём, на ходу накидывая на себя куртку. — Я подвезу тебя.
— Он мой кошелёк забрал! — я всё ещё в недоумении, поэтому выпаливаю это так, словно не делюсь эмоциями, а жалуюсь старшему брату на больную голову своего парня.
— Я бы на его месте ещё и телефон отобрал. — Чего? Чего, блять?
И пока извергать умные мысли мне не под силу, и я попросту стою посреди гостиной с разведёнными в стороны руками, Депо молча берёт меня за одну, медленно тянет к выходу.
— Поехали, говорю. Пока я ему на это не намекнул.
— Когда ты сказал, что будем молчать о нас, я не думала, что это означает “рисоваться перед всеми с бухлом и улыбкой”, — отпивая остатки со дна бокала, Лера нахально протянула его Морту для следующей порции.