— А это важно?
— Конечно, важно! Чего тебе надо?
— Если я Святой, — усмехнулся он, — то ты как-то неуважительно ко мне относишься.
— Мягкий характер и кроткий нрав не мои сильные стороны. Так кто ты?
— Куда важнее то, кто ты.
— Только не говори, что я та самая Красная Жрица.
— Почему тебя это удивляет?
— Но это невозможно, — резко ответила девушка.
— Почему?
— Потому что это бред. Святой умер. Жрица отдала за него жизнь, чтобы помочь в бою против бога смерти, но у них ничего не вышло. С тех пор человечество ведёт бесконечную войну, которая то вспыхивает, то затихает. Будь ты настоящим Святым, ты бы бросил свой народ? Допустил бы всё это?
— Кхм… — смутился мужчина. — Ну, не всё так просто. Видишь ли, несмотря на шестьдесят четыре прошедших года, я всё ещё молодой бог.
— Бог? Ха! — рассмеялась она. — Слушай, шутник. А что делать будешь, если я сейчас окликну солдат и попрошу выяснить, кто ты такой?
— Случится конфуз. Не хотелось бы, чтобы обо мне узнали.
— Ты стоишь на виду, в центре военного лагеря. Плохой из тебя шпион.
— Ты никогда не отличалась мягким характером, — улыбнулся он, — Так что будем делать, Айя?
— Не знаю, — отвернулась она. — Чего ты прицепился? Я не верю в твои сказки.
— Ну, никто не обещал, что будет легко, — вздохнул мужчина. — Я могу помочь тебе вспомнить.
— Вспомнить?
— У тебя появились видения. Я могу подстегнуть этот процесс.
— С чего ты решил, что мне это надо?
— Ни с чего. Я предлагаю тебе выбор.
— Выбор без выбора. Пришёл, назвался богом, предложил помощь. Если это правда, то от такого невозможно отказаться.
— Но ты можешь. Откажись и проживёшь спокойную жизнь.
— Мы на войне. В смысле, война закончилась, но долго ли до новой? Мёртвые создадут нового короля, обратят рабов побольше и снова нападут на нас.
— Да, так и будет. Но центральные земли королевства безопасны. Там можно жить спокойно.
— Какая-то дешёвая манипуляция. Чувство долга не позволит мне отказаться от предложения. Если это не обман, вспомнить прошлые жизни — это способ стать ещё сильнее.
— Всё в порядке? — подошёл один из знакомых солдат, отвлекая.
— Ты знаешь его? — спросила она, кивнув на «бога».
— Никогда не видел. Ты кто? Какой отряд?
— Я не состою в отрядах, — улыбнулся мужчина, ничуть не волнуясь.
Солдат положил руку на меч.
— Тогда что ты здесь делаешь?
— Общаюсь с леди, разве не видно? — снова улыбнулся он, с интересом ожидая, что будет делать солдат.
— Давай без шуток. Назовись.
— Меня зовут Элор, — ответил он. — Или Олег, если называть по хронологии. Так что, Айя? Каков твой выбор? — повернулся он обратно к девушке.
— Не знаю, кто ты там такой, но подними руки и следуй за мной. — потребовал солдат.
Элор-Олег проигнорировал его. Айя смотрела ему в глаза и не отводила взгляда.
Что-то внутри неё ворочалось, рвалось наружу. Что-то шептало, незнакомец не врёт. Он действительно бог. Святой, который умер и возродился.
— Я согласна, — сказала она, поднимаясь. — Что от меня нужно?
— Немного доверия, — улыбнулся он.
И стукнул пальцами её по лбу.
В тот же момент он рассыпался белыми искрами. Айя рухнула в омуты памяти, потеряла сознание и стала заваливаться. Сила подхватила её и мягко опустила на землю. Солдат выпучил глаза, не понимая, что увидел.
Подняв тревогу, он позвал целителей. Те заверили, что со жрицей всё в порядке. Вскоре она и сама пришла в себя, подтвердив это. Никто так и не смог найти в лагере чужака.
Айя стояла на берегу набережной и смотрела на воду. Стояла осень, прохладный ветер трепал её волосы.
— Элор, — позвала она. — Элор…
Молодая женщина говорила тихо, но была услышана. Фигура мужчины соткалась прямо из воздуха. Осторожно подошла, встала справа от неё.
— А ты не обманул. И правда бог.
— Ты вспомнила.
— Слишком много всего, — сказала она.
Её взгляд блуждал по водному простору, перебегал на здания и прохожих, устремлялся к небу и возвращался обратно.
— Я вспомнила короткую жизнь Эммы Чернышовой. Вспомнила жизнь той, первой, Айи. Вспомнила и другие свои перерождения. Сейчас я смутно понимаю, кто я такая. Вторая Айя или первая, Эмма, или все они, вместе взятые.
— Это временный эффект.
— Элор… Сколько ты меня искал?
— Почти все эти годы. С тех пор как осознал себя.
— Получается, лет шестьдесят.
— Около того, — кивнул мужчина.
— Звучит очень романтично. Если бы не те причины, почему ты меня призвал.
— Причины?
— Ты призвал меня продолжить войну. Мёртвые ещё здесь, в мире. Значит, ты не справился.