— Давид Рустамович, что вы хотели? — слышу в трубке ласковый голос. Какой наигранный официоз. Кристи явно развлекается, и я звоню не вовремя.
Сказать, что нужна ее маленькая услуга, язык не поворачивается. Бросаю взгляд на нужное окно. Свет погас, а мне все еще чудится, как малышня возится на кухне с тестом, как старательно лепят пельмени, как ходят на цыпочках по квартире, чтобы не разбудить маму. Боже, почему эта семья не моя?
— Срочных не было? — оживаю, но голос получается сдавленным, хриплым.
— Никого. Всех остальных перенесла на завтра и послезавтра. До вечера будет забито, так что сегодня лучше выспаться.
— Вот и отлично. Рад был тебя слышать, отдыхай.
Она хихикает, но снова не мне, а кому-то рядом, но я не обижаюсь — у нас нет ни чувств, ни обязательств друг перед другом.
— Спокойной ночи, Давид Рустамович.
Стоит отключиться, телефон пиликает снова, и я, увидев номер, невольно поджимаю губы.
— Вспомнил о сыне на ночь глядя? — язвлю, принимая вызов.
— Это Маргарита, — голос сестры, подавленный и сиплый, отрезвляет. — Отец сегодня… умер, — звучит на другой линии, а я тяжело выдыхаю.
— Сейчас приеду.
С отцом за последние годы так и не поговорили нормально, я лет тринадцать дома не был. Папа при каждой встрече корил меня за беспорядочные связи, будто следил за мной, хотя я ничему и никогда не удивлялся. Он часто высказывал, что единственный сын у него непутевый, мол, не привел домой достойную девушку, не настрогал внуков, а я злился. Злился за то, что он не понимает и не пытается помочь, только требует. Выбросил в восемнадцать на вольные хлеба и ждет, что я святошей стану.
А я поступил на медицинский, тянул все сам, брал только копейки с маминого счета, что она оставила мне в наследство. Полностью отказался вообще иметь дело с папиным бизнесом и достатком. Пусть все сестре остается, мне эти миллионы ни к чему.
Почему телефон отца из списка не удалил, сам не знаю. Как дурак надеялся, что он осознает, что я его сын, в конце концов.
Но о мертвых либо хорошо, либо никак? Да?
Сажусь за руль и понимаю, что возбуждение, как рукой сняло. Мне что, нужно родных хоронить, чтобы не выворачивало так? Ненавижу это. Себя больше всего. Может, если бы не ввязался в нелепые, ненужные отношения с Веснушкой… была бы у меня и семья, и дети, и красавица-жена. Я бы не выкорчевывал бы из себя чувства, не пытался найти любовь там, где ее быть не может.
— Явился, не запылился, — с порога ворчит бабушка и, презренно морщась, отворачивается от меня.
— И я рад тебя видеть, бабушка Фаня, — все равно подхожу к ней, обнимаю маленькие плечи и притягиваю старушку к себе. Целую в висок и чувствую, как она подрагивает от нервов. Сын все-таки умер.
— А я тебя нет, Давид, — почти шипит, пытаясь отстраниться, но я не пускаю.
— Знаю, — только теперь отхожу и без приглашения присаживаюсь за стол.
— Мог бы и не приезжать. Больной отец не нужен, а мертвый и подавно, — бабушка смотрит на меня сквозь слезы, а я невольно веду плечом и все-таки роняю взгляд в пол.
— Папа не говорил…
— А кто ты ему, чтобы говорить? Не сын так точно, — глаза когда-то любимой бабушки сужаются в темные щелки. — Приехал, чтобы наследство у Марьки забрать? Да, подонок?
— Что? — отклоняюсь на спинку стула, отчего она опасно взвизгивает. Находиться в этом доме и так неприятно, а выслушивать нелепые обвинения — вдвойне.
— Что слышал…
— Ба! Хватит, не нужно сейчас, — Марго устало прислоняется плечом к косяку и, связав руки перед грудью, бросает на меня холодный взгляд. — Ну, привет. Братец.
— Смотрю, и ты не скучала? — отвечаю ей зеркальным сарказмом. В груди ноет от всей этой ситуации, а во лбу жжет от взглядов родных, которым я давно чужой. Но я вырос из детских обид и не собираюсь трясти своей правотой перед их носом.
Думают, что мне все равно? Да пусть думают — так легче жить. Никто не лезет в душу и не смеет туда плевать.
— Не особо, — отвечает сестрица, перекосив рот.
Какая она красавица стала. Высокая, стройная, смуглая, как шоколадка, волосы до пупка достанут, а сейчас аккуратно лежал на плечах и прячутся за спиной, черные, как крыло ворона. Вся в маму. И глаза такие же — сталисто-серые. Это я на папу похож — голубоглазый, бледнолицый гигант. Наверное, потому он и ненавидел меня всю жизнь. Под себя пытался сломать и подстроить. Не получилось.
И не стригся я больше коротко из-за этой схожести с отцом, чтобы эта его манера быть идеальным не мозолила глаза в отражении. И не напоминала о прошлом.