— Это опасно, Андрей, — сказал я.
— Я знаю.
— Андрей, это очень опасно! И я не могу приказать вам сделать это, если вы сами…
Андрей грустно усмехнулся:
— Я знаю… — И вдруг посерьезнел. Посмотрел мне в глаза: — Это опасно, да. Но если мы не попытаемся вытащить живым того мальчишку, то… То для чего же мы работали все эти годы? Для чего все наше Агентство? Все эти проверки, суды, штрафы, запреты… Ведь не для того же только, чтобы мы получали зарплаты, а кто-то в правительстве поставил галочку и гнул пальцы на международных встречах, что мы впереди планеты всей по борьбе с насилием?.. Для чего все то, что мы делаем? Для чего это все — если сейчас мы не попытаемся вытащить у Стаса этого мальчишку?..
Он говорил, а голос у него дрожал. И губы.
И коленки, наверно, тоже.
И все-таки он это говорил. И готов был пойти к часовне…
— Как вы в этом ходите, — просипел Андрей.
На него напялили штаны из кевларовых пластин, огромный бронежилет, шлем с пластиковым забралом. Килограмм пятьдесят наверно. У Андрея от натуги дрожали ноги.
— Ничего, зато теперь грудь не пробьет даже из снайперки, — сказал полковник. — По крайней мере, с первого выстрела… Если повезет, и по ноге на касательный сменит… Ну, с богом!
Он хлопнул Андрея по плечу.
Андрей кивнул и вышел из кафе. Полковник поглядел на меня — кажется, осуждая… Отвернулся к мониторам.
Там появился Андрей. Он медленно шел вдоль рядя ларьков. Чем ближе к краю, тем медленнее.
— Ох, всадит он ему пулю, как только высунется из-за угла… — пробормотал полковник, кусая губы. — Как пить дать, всадит…
На углу Андрей совсем остановился… а потом быстро шагнул за угол. Словно в воду прыгнул.
Замер, словно и сам был уверен, что тут же будет выстрел…
Выстрела не было.
Андрей двинулся по дорожке к часовне. Медленно, раскинув руки в стороны, широко растопырив пальцы, — смотрите, ничего нет.
Микрофон на нем исправно передавал звуки. Его шаги, постукивание пластин бронежилета, хриплые вопли мегафона: «Это переговорщик, у него нет оружия! Не стреляйте! Это переговорщик…»
Стас вышел на крыльцо. Положив винтовку на согнутую руку, просто стоял и ждал. На запястье левой руки белели витки веревки, она убегала за спину, внутрь часовни.
Андрей остановился, не доходя метров пятнадцать.
— Привет, Стас…
— Какая встреча! И кто же это к нам пришел?
— Не валяй дурака, Стас. Ты прекрасно видишь мое лицо.
— Нет, не вежу.
Андрей вздохнул. Поднял пуленепробиваемое забрало шлема.
— А так?..
Полковник зашипел от досады:
— Что он делает, идиот?! Ему же сказали, не открывать!
А Стас на мониторе усмехнулся:
— Лицо — это еще не все…
— Ну хорошо, Стас, — сказал Андрей. — Если ты думаешь, что все это — игра, а я — бот… Давай поиграем в тест Тьюринга?
— Люблю искренних ботов, — Стас почти смеялся. — Ну, давай поиграем.
— Ну и что же тебе рассказать о тебе самом, что могу знать только я?
— Bad logic, — отозвался Стас, помрачнев. — Если ты бот, то именно на вещи, связанные со мной, тебя и натаскивали. Здесь тебя ловить можно долго… По-моему, это очевидно. Ну и боты пошли нынче, совсем мышей не ловят…
— Тогда что же?.. — нахмурился Андрей.
Стас пожал плечами:
— Очевидно: мы будем говорить о том, на что тебя не могли натаскивать, если ты бот. Только это и имеет смысл.
— О чем же?.. — Андрей совсем растерялся.
— О тебе, конечно! Что у тебя висит в прихожей над дверью?
— В прихожей?.. Над дверью… Та монгольская маска? Или что ты имеешь в виду?..
— Угу, — удовлетворенно сказал Стас. — Значит, все-таки не бот, в самом деле ты сам… Я-то сначала решил, что это просто бот в твоей шкурке. А это в самом деле ты, значит…
Андрей помотал головой, словно отказывался поверить услышанному.
— Стас?.. Так ты веришь, что это — уже не игра?.. Что это — реал?..
— Bad logic! Я бы сказал, что это логика тупого бота… если бы не знал тебя в реале, — усмехнулся Стас.
Он откровенно забавлялся.
— Но… — начал Андрей.
Он все еще не понимал, как это у Стаса одновременно укладывается в голове: что говорит он не с ботом, а с человеком разумным; но при этом — что это все еще игра…
Семен дернулся к микрофону, но я среагировал еще раньше: