Заметив меня, вскинул голову и нахмурился.
— Почему ты не спишь, Шарлотта?
Эта простая фраза ударила меня навылет. Не то потому, что я столько раз ее слышала, во снах и в воспоминаниях, разве что сейчас он не растягивал мое имя. Не то потому, что хотела услышать что-то другое.
Что именно?
За этой мыслью теряется все остальное, особенно когда он смотрит на меня. Холодно и жестко, пряди волос падают на лицо. Я очень хорошо помню, как они растрепались, возможно, именно это и останавливает меня от того, чтобы выйти за дверь.
— Я пришла к тебе.
Простой ответ, от которого его глаза темнеют еще сильнее. Он поднимается, и дыхание перехватывает.
Наверное, раньше мне не хватило бы на такое смелости, но сейчас я просто иду к нему. Наверное, это могло бы случиться со мной во сне, вот только сейчас я отчетливо понимаю, что это не сон. Потому что мастерская впитывает шаги моих босых ног, а белье стелется за спиной, как мантия королевы.
Да уж, сравнила.
С губ едва не срывается смешок, но вряд ли он сейчас будет уместен. Подхожу и останавливаюсь в двух шагах от него. Скольжу взглядом по губам, по губам Ормана, но не Эрика. Плотно сжатые, резкие, они ничуть не напоминают о невыносимо нежных поцелуях. Когда он такой, его лицо становится хищным, преображаясь в считанные минуты.
Вот только сейчас я не представляю, сколько минут прошло, прежде чем он стал таким.
В ту же минуту, как я закрыла глаза?
Или когда ушел от меня?
Его пальцы испачканы в краске, рубашка расстегнута на верхнюю пуговицу, но жилет по-прежнему на нем. Тот, который я чувствовала под ладонью, проваливаясь в сон. Точно так же, как биение его сердца.
Легко касаюсь подушечками рамы мольберта, не затрагивая холст.
— Можно посмотреть?
Наверное, если он откажет сейчас, все будет гораздо проще. Потому что тогда я развернусь, выйду из мастерской и просто… нет, просто уже ничего не будет. Почему-то мне становится невыносимо страшно при мысли о том, что я могу услышать отказ. Может быть, из-за того что смотреть в затянутые грозовой теменью глаза хочется невыносимо долго. А может быть, потому что мне действительно интересно, как он пишет.
Ведь на свой портрет я так и не решилась взглянуть.
— Ты уверена, Шарлотта? — негромко произносит он.
И мне почему-то становится легче дышать.
Улыбаюсь и киваю, а Эрик протягивает мне руку. От прикосновения пальцев к его ладони по телу проходит дрожь. Он подтягивает меня ближе к себе, невыносимо близко, и растянувшиеся надолго мгновения мы смотрим друг другу в глаза. Не знаю, что он ищет во мне, но я теряюсь и соскальзываю в воспоминания, в которых его губы скользили по моим, когда обжигали поцелуями кожу. Наваждение отпускает в тот миг, когда он кладет ладони на мои плечи и медленно разворачивает к холсту.
Воздух во мне неожиданно заканчивается, и не только во мне.
В мастерской.
Повсюду.
Потому что на холсте я вижу себя.
Девушка на нем — это я и не я одновременно. В оплетенном веревками теле, в каждом его изгибе — искушение. Волосы огнем разметались по покрывалу, губы чуть приоткрыты на вдохе, на миг даже кажется, что заметно, как вздымается грудь. На белоснежной коже выделяются потемневшие тугие соски, съежившиеся не то от холода, не то от возбуждения, и завитки рыжих волос в самом низу живота. Эти веревки, обжигающие кожу, я чувствую даже сейчас. Ра́вно как помню то непристойное чувство: смесь стыда и желания, в котором еще не готова себе признаться.
Впрочем, на этой картине я вся — желание.
От кончиков пальцев рук, напряженных, дрожащих, до разведенных бедер.
Лица не видно под маской, разве что тонкие тени от ресниц на разлитом по серебру свете.
Все это настолько живо, настолько четко, настолько ярко и красиво прорисовано (каждая деталь, каждый штрих), что мне хочется дотронуться до волос девушки, чтобы почувствовать их под пальцами.
Если бы не знала, что смотрю на картину, решила бы, что смотрю в зеркало прошлого.
— Нравится? — хрипло спрашивает Эрик.
Он меня не касается, точнее… почти не касается. От его дыхания, скользящего по шее, по телу проходит дрожь.
Нравится ли мне? Я не знаю ответа на этот вопрос. Точнее, не хочу знать, потому что он не должен быть положительным. Мне не должно нравиться собственное распутство, но оно мне нравится. Мне нравится, какой меня видит он: соблазнительной, яркой, бесстыдной. Я никогда себя такой не считала.
Я никогда такой не была.
Или была всегда?
— Не молчи, Шарлотта, — он развернул меня к себе, вглядываясь в лицо.