В рубрике печатались воззвания тех, кто потерял друг друга на этой земле и чаял встретиться вновь при помощи популярного издания.
Убийца определенно обладал некоторым чувством черного юмора, причем механизм этого юмора нуждался в исследовании квалифицированного психолога, который в штате РУБОПа числился и чьими услугами майор решил в данном случае не пренебрегать.
"Итак, - крутилось в голове у Пакуро. - Версия номер один: покойная поссорилась со своими чеченскими клиентами. Поскольку чеченцы, имеющие отношения к банку, контролируются РУБОПом плотно, а с этого часа и круглосуточно, их причастность к убийству должна проясниться довольно-таки быстро. Начнутся обсуждения свершенного, проскользнет вторичная информация... Версия номер два: убийство на бытовой почве, что означает неизбежную рутину: тщательную проработку всего круга знакомых покойницы. Муторный, тоскливый процесс... Однако, чувствуется, неизбежный. А коли душегуб подбросил телефончик газеты, придется волей-неволей знакомиться с кучей сотрудников этого средства массовой информации, устанавливая, где в определенный период времени эти сотрудники находились. Данная версия включает в себя и корыстный мотив: вдруг в квартире хранились существенные ценности? Кошелек покойницы оказался пуст, но золотые побрякушки не взяты... Наконец, версия номер три, самая что ни на есть противная в своей загадочности: убийство связано с профессиональной деятельностью мужа Валентины..."
Именно благодаря этой версии сюда, на квартиру, уже выехали офицеры ФСБ: муж убитой работал дипломатом в одной из исламских стран, где символ в виде полумесяца со звездой был популярен не менее, нежели в России двухглавый орел...
Вздохнув, майор посмотрел на цветную фотографию в резной ореховой рамке, стоявшую в нише буфета: мужчина, женщина и девочка сидят на солнечном песчаном пляже на берегу моря. На лицах всех троих - печать беспечного отдохновения, счастье от сознания сплоченности маленького родного сообщества...
И даже не верится, что двоих персонажей этой жизнерадостной фотографии уже везет в черных пластиковых мешках в судебный морг трупоперевозка.
От философских размышлений о хрупкости человеческого бытия майора оторвал вернувшийся с опроса соседей верный напарник - капитан Борис Гуменюк.
- Ну вот, потолковал с народом, - доложил он прямо с порога. - Вести обычные: никто - ничего... Публика к ней захаживала разнообразная, кое-кто бывал регулярно; предварительные описания собрал... Выстрелов соседи не слышали... Записную книжку ее нашли?
Пакуро отрицательно покачал головой.
- Значит, этот унес...
- А почему не эта?
- Интуиция, - ответил Боря небрежно. - Я, конечно, не экстрасенс, но... мужик тут накуролесил, нутром чувствую. Кстати... Последний раз с мужем она виделась восемь месяцев назад, как соседка сказала. Ездила к нему за границу с дочерью.
- Версия с любовником? - прищурился Пакуро скептически. - А что? Элементик рабочий... Хотя и из категории копания в грязном белье... Но нам, как прачкам, мораль позволяет...
- Где только время взять на эти элементики рабочие? - с усталым раздражением отозвался Борис. - Тут каждый день их по целой периодической таблице плюсуется! Благодаря всяким химикам...
- Ну, кто его знает, может, господа из ФСБ дело к себе заберут? предположил Пакуро. - Тогда во всех смыслах, прости Господи, баба с возу...
- Ну тогда и бодягу с чеченскими банковскими махинациями им заодно перепулим, и "наружку" свою от дополнительных забот избавим... Ты готов поверить в эти замечательные чудеса? Нет? Правильно, товарищ майор, дело будет обстоять по-другому: московская кутерьма ляжет на нас, а на них всякие заграничные таинства, связанные с персоной супруга покойной. Такое вот разделение труда - гарантирую.
Приехавшие корректные чекисты, с многозначительным видом рассмотрев оставленную убийцей надпись на зеркале в ванной, сказали, что муж-дипломат о случившемся извещен, сегодня они встречают его в аэропорту и начинают с ним работу. Кроме того, берут на себя и возможные контакты убитой с сотрудниками редакции, в частности, с ведущими рубрики "телефон невозможных встреч".
Данный факт и Пакуро, и Гуменюка немало порадовал и озадачил: с плеч сваливался груз огромной, кропотливой работы, любезно взятой на себя спецами из госбезопасности.
- Ну хоть чуть-чуть кислорода прибавилось, - усаживаясь в служебную машину, говорил напарнику майор. - Удружили ребята. А ты говорил... Давай в банк, начинаем устанавливать контакты бедной Вали...
- Да, благородно... - в изумлении качал головой Борис. - И вроде не мальчики, а энтузиазм, какой стажерам положен...
Уже на подъезде к банку зазвонил сотовый телефон. Извиняющийся голос чекиста, с которым они расстались пятнадцать минут назад, произнес:
- Мы только что говорили со своим руководством... По поводу расследования в редакции...
- Угу, и руководство сказало, чтобы вы не отвлекались на мелочи, продолжил за собеседника майор.
- В общем, да...
- Понятно, займемся и редакцией. - Пакуро, покосившись на Бориса, увидел на его лице кривую догадливую усмешечку. Отключив связь, сказал: Сюрпризов в нашей жизни, товарищ капитан, до хрена... Но пора бы нам привыкнуть, что все они также хреновые. И где подарок, там жди подвоха. К нашему берегу все, что полегче: дерьмо и бревна...
- В общем, я оставляю тебя в банке, а сам качу в редакцию, - отозвался Борис.
- Во-от! - Пакуро многозначительно поднял палец. - Это называется: первоначальная версия стала версией итоговой. Насчет реального разделения труда...
Витек
Два дня Витек жил на одной из съемных квартир Чумы с его подручным по кличке Весло - долговязым угрюмым типом лет сорока, с мертвыми, как у дохлой рыбины, глазами и могучей жилистой мускулатурой, испещренной тюремными наколками.
Судя по его рассказам, Весло контролировал три борделя с проститутками, приехавшими в столицу на заработки из нищих Украины и Молдавии.
Каждодневно пили, обильно закусывали, беседуя о жизни в зонах и вспоминая общих знакомых по нарам, а также устраивали "субботники" являвшимся в приказном порядке шлюхам.
Порой в квартиру приходили соратники Весла по криминальному промыслу, однако разговоры с ними тот вел на кухне, за тщательно запертой дверью, после чего, даже не взглянув в сторону Витька, гости отбывали по своим дальнейшим непонятным делам.
Мало-помалу в Витьке утверждалась вполне обоснованная мысль, что в квартире он содержится на правах сытого заложника. Несмотря на судимости гостя, в глазах уголовников, связанных, чувствовалось, давними узами темных и кровавых дел, он являлся залетным чужачком, расходным материалом, кому в случае необходимости без лишних объяснений, как барашку, перехватят ножом горло.
Витька уже начал терзать отчетливый страх, однако бежать куда-либо представлялось еще опаснее, нежели пребывать в бандитском логове. Да и куда бежать? В свой деревенский дом, местонахождение которого было известно Чуме?
Приходилось ждать, заглушая страх водкой и блудом.
Чума навестил квартиру под утро третьего дня этой пьяной, разухабистой неволи. Был он сосредоточенно суров, нетороплив в словах и жестах.
Усевшись на диване, глотнул минералки из поданной Веслом пластиковой бутылки; сморщившись, сплюнул на изгвазданный ковер с блеклым, едва различимым узором:
- Левак, сода с солью... Чем, сука, травишь?! - И наотмашь отбросил бутылку в невозмутимую морду подчиненного. - Сок принеси... - Затем, помедлив, обратился к Витьку: - Ну, пробили мы твою историю. - Выждал паузу. Затем зловещим тоном спросил: - Добавить к ней ничего не желаешь?
Мысли Витька сразу же заполошно обратились к пистолету, проданному соседу.
- Ну-у... разве... Пушку одну я продал, - сказал, стараясь придать голосу развязную уверенность. - Хотя - какая там пушка! Недоразумение житейское... Газовик, под мелкашку сляпанный...