— Et le type, lui, qu’a-t-il fait ?
— Il a profité de ton hébétude pour filer.
— À poil ?
— Pourquoi à poil ?
— Tu me dis qu’il brossait Inès à mon arrivée ?
— Il se sera refringué.
— Pendant mon… hébétude ? Dis, pour un gars d’action réputé, j’ai l’hébétude longuette, non ? Et il s’appelle comment, ton témoin ?
— Il n’a pas dit.
— Tu ne te poses pas la question ?
— Je compte sur toi pour me fournir son signalement et lancer du monde à sa recherche.
Je fais mine de réfléchir.
— Ta retraite, Georges, c’est pour quand ?
— Deux mois.
— À ta place, j’anticiperais, m’est avis que tu commences à faiblir des cellules, mon pote, sans vouloir te vexer. Tu sais, l’art de finir bien consiste à savoir se retirer à temps. Tu es en train de me faire penser à ces anciens champions du monde de boxe qui se reconvertissent dans le catch.
Il devient blanc, puis jaune, puis bleu et immédiatement après d’un beau vert végétal, reconstituant ainsi le drapeau brésilien.
— Tu m’insultes, grince-t-il.
— Je t’insulte pas, Georges, je te donne un conseil !
Le petit cadran clignote sur mon bureau. Un message s’inscrit :
« Envoyez faire foutre cet abruti. Je me charge du reste. »
Brave Vieux ! Il a du bon, tout de même. Pour une fois, son côté « guette-au-trou » sert à quelque chose.
Je me dresse. J’ai la félinité du tigre affamé passant devant le Grand Véfour.
— Écoute, Georges, je n’ai pas consacré le plus beau de mon énergie à la Police pour me faire suspecter de meurtre par un ancien confrère, surtout à domicile. Alors arrête tes charres ou va te faire foutre !
Il se lève :
— Je vais aller me faire foutre au Quai pour t’adresser une convocation officielle.
— Ça ne servira de rien ; on a du papier chiotte de première qualité dans les cagoinsses, du double satiné, à fleurs.
Les deux poulagas mettent le grand développement et se taillent en se bousculant dans l’embrasement de la porte (comme dit Bérurier).
À peine ont-ils passé le seuil que mon bignou grelotte. La voix suave du Vieux me bagouline les coquilles.
— En somme, San-Antonio, ça consiste en quoi, tout ça ?
— À m’empêcher d’aller protéger la peau de Christian Bordeaux à partir de minuit, monsieur. Des gens ont décidé coûte que coûte de m’éloigner du comédien.
À onze heures, deux ombres qui composent le chiffre 10, se projettent aimablement — puisque j’adore les adverbes — sur le perron marbreux de la maison à Cricri. Je fais le 1, Béru le zéro, ce qui ne nous empêchera pas de faire le 22 ! Drôlerie d’auteur.
La précédente soubrette blonde, aux fesses dures, mouvantes, émouvantes, captivantes, absorbantes, aspirantes, nous ouvre, me sourit, jette un œil surpris au tas d’immondices qui m’escorte et nous guide au livinge.
Cette fois, j’y découvre quatre personnages au lieu de trois. Les mêmes, plus une souris dont on devrait commencer par vous montrer des photos d’elle bébé, puis enfant et adolescente, avant de vous la balancer dans le regard, histoire de vous conditionner pour le grand choc.
Tu sais comme on est, nous autres, auteurs de talent ? Une bath nana, somptueuse, avec un regard de garce, on la compare à une panthère. Et pourtant, dis, c’est devenu hors de prix, la panthère, par rapport au bœuf. Mais le talent ne tient pas compte de ces basses considérations matérielles. Il chipote pas pour s’exprimer. Tu commences à faire des éconocroques sur les comparaisons et t’as vite le style qui se décompose, gaffe-toi bien de ça, toi qu’entres dans la carrière avec ton stylo d’étudiant et du papier vergé. Ne lésine jamais. S’il faut de la panthère, poum, tu leur sers de la panthère ! T’as besoin d’un bleu des mers du sud ? Remplace pas par un bleu ciel, trop commode, à portée de tout le monde. Le client s’aperçoit vite de l’arnaque. Il aime la qualité. Ça se répète, les petites entourloupes. Bouche à oreille. On dit, Machintel, méfiez-vous : c’est pas ce que ça paraît être, il truque. J’ai relevé, dans son dernier un « belle comme le jour », au lieu d’un « belle comme une aurore sur la baie de Rio » et un « elle avait une peau de pêche » au lieu de « elle avait une peau de velours ». Note que c’est un peu normal, hein ? Ils paient, ils veulent être servis.
Tout ce déconnage abject pour te dire que, même un lésineur de la plume, même un auteur au rabais, il pourrait pas s’empêcher de fournir de la panthère à propos de la créature en question. Et de Somalie, encore, la panthère ! Foutre Dieu, la belle personne ! À ce point, on ne peut pas maginer qu’elle a été produite par un couple. On penserait plutôt à une illustre manufacture, genre Sèvres ou Gobelins. C’est tellement parfait, ces formes, ces traits, ces couleurs. On ne sait pas par quoi commencer pour regarder bien tout. Les jambes ? Formides ! On saute au visage : fabuleux. On descend sur les loloches : pas croyables ! Et je pèse mes mots, pas que t’aies à douiller une surtaxe, Mec. Cette fille est positivement irréelle, à force d’être trop réussie. Rien qui cloche. Des yeux bleu-vert… Une peau légèrement satinée… Des mains, un nez, une bouche, des hanches, un ventre, des cuisses, des attaches, des coudes, un cul, des roberts, une menteuse, des étiquettes, des crins, un pif, des guitares, des nichemards, une boîte à pafs, des flûtes, des nougats, des salsifis, des cages à miel, des chailles, un pique-bise, des feuilles, des roploplos, un dargif, des cannes, une avant-scène, des chasses, des ratiches, un ronfleur, des frangins, du prose, un frifri, des mouillettes, des étagères à crayon, un baigneur, un module lunaire, des fumerons, des mandibules, des mirettes, des douilles, des tire-foutre, un mollusque, des brandillons, un cul, des coudes, des attaches, des cuisses, un ventre, des hanches, une bouche, un nez, des mains…
Et puis voilà. Je crois n’avoir rien oublié, hein ? Oh, et puis si : son sourire radieux, son regard de fauve, la lumière de sa peau, le timbre suave de sa voix, son cul, ses hanches, son, sa, ses, tout, le reste, encore, merci, bravo, je veux, à moi, j’exige, me faut ! Quel est le fumier qui se fout un tel sublimissime emplâtre autour du zob, tonnerre de Zeus, que je lui défonce la gueule à coups de marteau !
Elle est châtain-blond-tirant-sur-le-roux. Sa bouche rose pervenche, son nez rectiligne, sa coiffure… Et merde, t’as qu’à nous virer cent balles on t’enverra sa photo, que t’aies une vague idée, avant de quitter ce bas monde, de ce que peut être la beauté lorsqu’elle est bellissimale ; la grâce, quand elle atteint à la félicité ; un cul, quand c’est un vrai cul pour de bon, pour debout, pour assis, pour coucher, pour goûter, pour évoluer, que t’y entres sans frapper ni coup férir, que t’en ressors la tête haute et congestionnée ; un cul que tu flattes, que tu sépares, que tu contemples. Un cul qui t’engloutit, te pendule, t’accorde, t’emporte, te transporte, t’échauffe. Ah qu’elle est belle, formiprodifantastextraordinairement[4] !.
Oh, mais c’est que moi, j’en ai envie tout de suite, de cette greluse. Sans traîner, ni barguigner, ni rien. Vite, schnell, fissa, ça urge, ça turgesce ! Regardez, les gars, ce chauve sur le Mont Nuit. C’est pas une courgette, parole ! Pourquoi qu’elle est si fantastique, cette déesse ? Qu’est-ce qui lui permet d’être vivante et pas à moi ? De quel droit un autre l’accapare ? Qui donc s’est permis de la découvrir avant moi, au risque de lui faire prendre froid ? En vertu (si j’ose) de quoi un gonzmann s’en octroie l’usufruit ?
4
Ce qui te prouve que ça n’est pas « anticonstitutionnellement » le mot le plus long de la langue française, puisqu’il ne fait que 25 lettres !