Alors bon, que je reprenne la truelle.
Je déclarais quoi t’est-ce avant de préambuler les mains aux poches ?
Léger craquement, sentiment d’une présence… Poum, ça y est, en piste ! T’as pas trop chaud, toi ? On pourrait p’t’ être ouvrir la fenêtre, non ?
Je pige dard-dard que ce machin, là, que je cause, est en émanence de la chambre à Cricri, dont la porte vient de s’écarter timidement, comme les jambes d’une rosière pour son premier coït de jeune fille.
Alors, en vertu de, pas de panique ! y’a pas de quoi grimper après la photo en pied du Général De Gaulle, si ? Ce ne peut donc être que l’acteur ou son égérie.
À la faible clarté made in the bed-room of the actor, je constate qu’il s’agit d’Eléonore.
Elle se coule entre le chambranle et mon fauteuil. Je laisse haler, pour savoir où elle va aller. Mais elle n’aille nulle part. Tout crûment, l’émoustillante personne s’assoit sur l’accoudoir de mon siège.
Son parfum m’enveloppe, puis m’investit par les voies naturelles.
— Dormez-vous ? chuchote l’époustouflante fille.
— Jamais en votre présence, belle Eléonore.
La nuit, les chats sont gris. J’envoie la paluche en direction des mamelons à Miss. Elle rechigne pas. Tout de suite c’est l’exaltation ; le subit délire des sens.
— C’est moi que vous venez voir, belle âme ?
— Voui, voui, vouiiii.
Et c’est l’inévitable galoche romane, taillée dans la masse. La pompe aspirante et refoulante. La muqueuse musclée. L’agilité labiale. On pothéose du mufle, zoup, dans un élan tellement spontané que si t’as jamais vu le Pont de la Rivière Kwaï, tiens, mate et dis-moi si c’est pas du belge !
Nous nous désunissons, parce que tout mammifère qui n’est pas plongé dans un liquide a besoin d’une certaine dose d’oxygène à renouveler périodiquement (c’est marqué sur l’ordonnance) pour faire valoir ses droits à la retraite.
— Et lui ? je questionne, comme le fait tout amant lorsque le mari roupille à très peu d’encablure.
— Il roupille, soyez tranquille.
Elle a eu une inflexion quasiment méprisante pour causer de ça.
— Vous me plaisez à mourir, m’ajoute l’Eléonore.
— Si c’est de plaisir, je veux bien être votre meurtrier, ne manque pas de roucouler ce satané triqueur de Santantonio.
Pas mal balancé, hé ? Je vois pas pourquoi je m’en priverais, maintenant qu’on retrouve du papier normalement. Il a augmenté, soite, mais l’essentiel c’est d’avoir de quoi débloquer, tu penses pas, l’artiste ? La jalousie, la hideuse, l’inévitable jalousie pointant déjà dans mon âme comme Napoléon sous Bonaparte, j’ajoute :
— Christian ne vous a donc pas comblée ?
— Comment me comblerait-il : il est impuissant !
— Lui !
— Voilà un pronom personnel immérité, glousse (ou pouffe si t’aimes pas les dindons) la moqueuse enfant.
Re-bisouille. Elle se hasarde à me contrôler l’efficacité, et l’ampleur de sa découverte est si vaste qu’elle ne peut retenir une exclamation flatteuse.
— Mais vous ?…
— En effet.
— À ce point !
— Ce n’est au contraire qu’un début.
— Venez vite !
— Où cela ?
— N’importe : dans la chambre de Valérie.
— Non.
— Pourquoi ?
— Parce que.
— Parce que quoi ?
— Je ne puis abandonner mon poste.
— Vous plaisantez !
— Jamais lorsque j’ai une trique pareille.
— Mais il ne craint rien.
— Je suis payé pour craindre.
— Vous savez bien que ce sont des simagrées.
— Peu importe, je n’ai pas à en tenir compte. Une sentinelle peut penser ce qu’elle veut de la guerre, pas de son colonel. Mon colonel m’a ordonné de veiller sur Christian, je veillerai.
— Je vous désire.
— J’en ai autant à votre service.
— Alors ?
— Alors j’ai une couverture et le plancher n’est pas plus bas que nos pieds, ne pouvons-nous aller rejoindre nos pieds, chère idole ?
— Grand fou !
Combien de fois déjà, ne l’ai-je pas pointé sur mon carnet de commande, le « grand fou » à ces dadames !
Elle se lève. M’arrache la carouble, l’étale elle-même au sol. Lors, moi, tu me connais ? Incorrigible. Tonio-la-main-preste ! Une pinupe est baissée ? Tchok, ça part. Réflexes conditionnés, ils assurent, en psychiatrie.
O, désillusion atroce. O, carnage de mes élans. O, abîmure d’une majestueuse godanche.
Ma dextre qui s’est plaquée dans l’entre-cuisse à Léonore morfle une décharge. Cinq doigts honnêtes, qui participaient à un délire sensoriel, se trouvent pris au piège de la pire des déconvenues. Je vais te dire, attends que je reprenne souffle et raison. Eléonore. Tu sais, Eléonore, la fumante gonzesse que je t’ai décrite y’a quelques pages ? Eh bien, Eléonore n’est pas une femme.
T’entends, l’Etrusque ? Pas une femme du tout.
— Mais… mais t’es un homme ? balbutié-je.
Et elle me répond :
— Oui, pourquoi ?
Pourquoi ?
Hein, pourquoi qu’on est possédé par de sauvages instincts, tous, à des moments ? Pourquoi, y’a des circonstances, t’arrives pas à te contrôler ? Pourquoi les nerfs te prennent et t’emportent là qu’ils veulent ?
Moi, je conjecte en vain. C’est trop calé pour ma pomme.
Mais tu verrais, ce coup de tartisse dans le culbuteur, Tatan Louise ! Un rugbyman qui réussit un drop des cinquante mètres ne peut pas satonner plus fort. J’ai dû lui casser les miches, à Eléonore. Fêler l’os, en tout cas, le gros du bas, tu sais ? Oui : le coq six.
La mignonnette catapulte la lourde qui vrzoum contre le mur, décrochant un sous-verre. Elle poursuit sa trajectoire, déboule dans la chambre, renverse une statue équestre de Saint-Martin pourfendant son manteau trop grand pour en vendre la moitié à un marchand du Carreau du Temple. La statue vole en tu sais quoi ? Oui : n’éclats, bravo ! Christian Bordeaux fait toute la lumière sur cette affaire. Il regarde Léon-Nord contusionné, pleurnichard. M’avise, toujours en position de shooteur. Comprend.
— Elle a voulu vous violer, je parie ?
— En effet.
— Et vous avez découvert ?…
— Qu’il s’agit d’un infect travelo, oui !
Le comédien s’approche, le regard mauvais.
— Dites donc, l’ancien poulet, je vous interdis d’insulter Eléonore sous mon toit.
— Alors dites-lui de ne pas s’en prendre à mes plus honorables morceaux, mon Vieux.
La porte de l’autre gazelle s’ouvre. Le blondinet se pointe, en chemise de nuit à dentelle.
— Que se passe-t-il, mais que se passe-t-il ? il demande en m’accourant contre.
Au plus fort de ma rogne volcanique, je lui parpine le menton, et il s’étale dans le couloir, pile sur la couverture naguère destinée à nos ébats.
Ça rend Bordeaux atrocement furax.
— Vous allez me foutre le camp d’ici, espèce de soudard (tu te rends compte : sous Dard, moi !). Je déposerai plainte dès demain pour voies de fait !
— Et moi pour tentative de viol, hé, faux pédoque ! Faux comédien ! Faux con !