Открываю полки, холодильник.
Откуда я знаю, что он ест! — расстроенно смотрю на продукты.
Плов? Плов везде едят…
На верхней полке куриный фарш.
И кебаб.
И лепешки с сыром.
Может суп еще?
Не знаю…
Суп я готовлю не очень. Джан не любит.
На стене висит фартук. Надеваю…
Глава 7 — Женщина
Очень надеялся вернуться пораньше, но не вышло. Затянули с регистрацией. И сейчас лечу, обгоняя плотно идущие тачки.
Яся, наверняка, уже проснулась.
У дома скидываю скорость, с замиранием сердца разглядываю их машину, входную дверь… и ее мужа. Он в тачке и тоже внимательно смотрит на меня. Она же никак не могла выйти?..
А если у нее был с собой телефон?!
Твою мать! Я даже не проверил!
Паркуюсь, снимаю шлем. Слышу, как дверь его машины хлопает. Разворачиваюсь.
Мышцы каменеют. Машинально разминаю плечи, ноги автоматически встают в стойку.
Мхм… двоечку в челюсть, бросок и на болевой… и руку сломать… ту, которой губы разбил ей…
Встряхиваюсь.
Инстинкты требуют идти в лобовую атаку. Сказать, как есть, поставить его перед фактом.
И я бы сделал это, будь я уверен в Жасмин.
Но сейчас этого делать нельзя, если он завалится с ментами и надавит на нее, она пойдет за ним. Это без сомнений.
— Добрый день, — разглядывает меня.
— Добрый.
— Вы вчера вечером девушку не видели здесь? — склоняет голову на бок, наблюдая за моей реакцией.
Он говорит как русский, совершенно без акцента. И вблизи выглядит тоже немного моложе, чем мне казалось.
Несколько раз он ловил мои взгляды направленные на Ясю. И мы молчаливо сталкивались. Он не идиот.
— Какую девушку?
Недовольно морщится моему вопросу. Оба мы понимаем о ком речь. Но терпеливо описывает:
— Шатенка. Стройная. В вечернем открытом платье. Серебристом. С восьми до десяти вечера.
— В открытом платье? — не могу сдержаться я. — Вчера? С восьми до десяти вечера? Вчера было очень холодно. Как она могла оказаться на улице в открытом платье? — поднимаю я бровь. — Поищите в морге. Или в госпитале, если повезло.
Вежливость с его лица стекает.
— Ты видел или нет?
— Нет.
— Как ты мог не заметить? — подозрительно. — Всегда приезжаешь в это время. Всегда на мою жену пялишься. Странно…
Между нами циркулирует адреналин, тестостерон и взаимная неприязнь.
— Действительно, странно. Но если бы я заметил такое, то, без всяких сомнений обратился в какие-нибудь социальные органы, фонды, организации по «жертвам домашнего насилия». Может, тебе там жену поискать?
Разворачиваюсь спиной, демонстрируя, что разговор окончен.
Иду к двери. Сердце колотится.
Нужно было просто вежливо сказать «нет»! "Нет" и все. Но не могу я, бл*ть, не могу!
Что теперь делать? Нагрянет ведь участковый, как минимум.
Делать тут можно только одну вещь — говорить с Ясей, убеждать, дать ей уверенность и другое плечо, за которым можно укрыться.
А еще уехать отсюда.
Подальше.
Только, вот, куда?
У меня вечером три тренировки… Стряхивая со спины его прилипший взгляд, я открываю ключом дверь и захожу внутрь, тут же замыкая за собой. Внутри еще все кипит от ярости и навязчиво крутится парочка сюжетов с его разбитой мордой.
Поворачиваюсь.
От кружащихся в квартире запахов желудок тут же сводит приступом голода. Сглатываю слюну.
— Яся? — отыскиваю ее глазами.
Замерла за стойкой. Покусывая губу, неуверенно мнет в пальчиках полотенце. Совсем юная без косметики, как девчонка. Красивая, яркая девчонка. В фартуке… босиком… Длинное платье затянуто в узел возле колен. Тонкие щиколотки с браслетиками, смуглые идеальные икры… Мне становится тяжело дышать, член настойчиво упирается в ширинку.
Заметив мой взгляд, спохватываясь, одергивает платье, на щеках румянец.
Оглядываю квартиру.
— Ты чего… делаешь?…
Нет, у меня бардака никогда не бывает, но… Вылизано все!! До слепящего глаза блеска!
Растеряно смотрю на нее.
— Зачем?…
— Не надо было?.. — испуганным шепотом.
— Ясь… да ты что?! Ты — гостья! Зачем ты, в самом деле?.. Мне неудобно. Я могу сам убраться! Ты как себя чувствуешь?
— Зачем сам? Женщина в доме… — опускает глаза.
Скидываю кроссовки, подхожу ближе, она обходит стойку, пятясь от меня.
— У тебя щеки горят. Я лоб потрогаю и все. Посмотрю — есть ли температура. У меня градусника нет.
— Тем-пера-тура? — непонимающе.
— Жар. Ты горишь, по-моему. Болеешь.
Пытаюсь объяснить я.
— Нельзя трогать.
Чуть заметный шаг подальше.
Желудок урчит, реагируя на запахи. Я опять сглатываю слюну. Бросаю взгляд на плиту. Боже ты мой!! У нас что — банкет на двенадцать персон?!
— Можно я… стол накрыть? Кушать.
— Можно… — растерянно разглядываю, как она оживает.
— Здесь? — показывает на широкую барную стойку.
— Да. Давай, помогу?
— Зачем? — подозрительно.
— Окей… — сдаваясь поднимаю руки. — У нас какой-то праздник?
— Праздник?..
— Ты столько наготовила! Ты сама что ли все это?.. — в недоумении разглядываю как стойка заполняется различными блюдами.
Ну, конечно же, сама… Не «двое из ларца» же у нее тут в подчинении!
Мою руки. Она отступая в сторону ждет, пока я закончу, соблюдая дистанцию.
— Что положить?.. — внимательно смотрит на меня.
— Поставь себе прибор.
— Я после…
— Нет. Сейчас. Со мной. Не буду без тебя есть.
Хмурясь ставит напротив меня себе тарелку.
Немного неловкости от моих попыток перехватить инициативу, поухаживать, и я сдаюсь!
Пусть, если ей так комфортнее.
— Ммм… — зажмуриваюсь я от удовольствия, пробуя очередное яство. — Ты знаешь, а я когда смотрел на тебя, думал, что… ты сама ничего не делаешь — не убираешься, не готовишь. Просто красивая Богиня. И штат прислуги у тебя.
— Зачем прислуга, если жена есть? Бо-ги-ня?
— Богиня. Как Бог, только женщина.
Распахивает шокировано глаза.
— Не говори так!
— Почему?
— Осквернение. Женщины… порок… грязные… плохие… нельзя сравнивать!
— Глупости. Дело в не том, какого ты пола, а какой ты человек.
— Не так, — прищуривается. — Мужчины чище, умнее. Они от Бога.
— А если мужчины умнее, тогда верь мне! — улыбаюсь я. — Ты — не плохая, не порочная, не грязная. Ты чудесная девочка. Чистая, хорошая.
Краснеет.
— Нет.
— Нельзя с мужчиной спорить? — подмигиваю ей.
— Нельзя, — вздыхает, отводя глаза.
— Про это не спорь больше. Про другое — пожалуйста.
Не смотрит в глаза.
— Все очень вкусно. Очень! Спасибо.
Отрицательно качает головой.
— Специй нет нужные. Как получилось…
— Скажи, какие ты любишь, я все куплю.
Вяло ковыряет вилкой в плове. Глаза болезненно блестят.
— Ясенька, ты как себя чувствуешь?
Пожимает плечами, закрывая глаза. Прикасаюсь тыльной стороной руки к ее щеке.
Вздрагивает, дергаясь назад.
Горячая.
— Тебе нужно выпить таблетку!
— Таблетку… — замирает она, глаза опять испуганно распахиваются. — Таблетку…
Лицо идет пятнами.
Закрывает ладонями.
— Мне нужно таблетку…
Опускает руки…
Заторможено и не мигая смотрит перед собой.
— Мне нужно идти отсюда. Домой. Никак нельзя здесь. Я глупая… — слезы текут из глаз. — Не подумала. Женщина! — словно оправдываясь. — Все.
Глава 8 — Новая версия мира
Кладу на стол вилку. И что это такое? Мне показалось, мы договорились.
Женщины… — вздыхаю я. — "Семь пятниц на неделе!"
Наблюдаю, как она обувается и бросив взгляд на свои драгоценности на несколько секунд застывает. Опускает плечи, взгляд и идет к двери, захватив свою сумочку.
Молчу.
Дергает за ручку. Естественно, закрыто.
Поворачивается, не поднимая глаз.
— Закрыто…
— Закрыто, Яся.
Растеряно стоит.