*** С высоты семьдесят первого этажа открывался вид на центр Манхеттена. Дженнифер задумчиво смотрела на кварталы, разделенные прямыми линиями проспектов и улиц. Отец вошел тихо, но Дженни сразу обернулась. Он встретился взглядом с дочерью и на долю секунды задержался у двери, как будто преодолевая невидимое препятствие. Потом прошел в кабинет, заговорил, как обычно - спокойно и ласково. - Здравствуй, Джен, я думал ты приедешь позже, не успел распорядиться, чтобы убрали в кабинете, - он не поцеловал Дженни, остановится так, чтобы стол оказался между ними, передвинул с места на место бокалы, - вчера вечером у меня были друзья из Фриско. Засиделись за коктейлями. - Что случилось папа? – Дженнифер очень хорошо знала отца, он умел владеть собой, но глаза и едва уловимое напряжение губ выдавали его волнение. - Звонили из клиники… сегодня ночью мама… Он не справился с голосом, отвернулся к окну. День был серый, ветреный, по небу неслись рваные серые тучи. Дженнифер собрала со стола маленькие бумажные зонтики, приоткрыла окно и отпустила их на волю. - Говорят, что звук китайской флейты подобен ветру или дыму. О дыме же говорят, что он способен проникать в другие пространства и достигать мира Богов, - повторила она слова из своего детского сна и обняла отца.