« Eh bien, me dis-je en aparté — car je parle également cette langue —, tant va la cruche à l’eau qu’à la fin elle se casse. N’attendons (d’Achille) pas davantage, sinon nous nous casserions. »
Je me ramasse, prêt à enjamber la brouette. Un rideau d’arbustes, style acacias, isole provisoirement le chemin. Vas-y, mon kiki ! Hop !
Dur contact avec le sol poudreux. Je me jette sur la droite pour échapper au rétroviseur du chauffeur et me pointe pile dans les bras d’une vieille vieillarde d’au moins cent dix ans, tout de noir vêtue, et coiffée d’un chapeau de paille, large comme une roue avant de vélocipède (qu’il fallait être sacrément con, pour inventer un machin aussi saugrenu !).
J’emplâtre la mémé et on roule au pied du talus, elle et moi, dans une grande confusance. Cette chère ancêtre étant occupée à fumer une pipe au tuyau long de cinquante centimètres, voilà t-il pas qu’elle l’avale jusqu’au fourneau, la pauvrette, et qu’elle s’étouffe proprement, sans que j’y puisse mais, que tu croirais un accident de parcours du film Gorge profonde, dedans lequel une surdouée de la glotte gobe un paf modulé seigneur, big comme mon avant-bras. Bien que d’un calibre moindre, la pipe à Mammy Parasol lui carbonise propret le larynx, pharynx, sphinx, lynx, phœnix, etc. Elle fait des « arcr ! arrr ! » comme à l’aube de sa vie et casse sa pipe pour la deuxième fois.
Allons, bon ! Cent dix ans, ce n’est plus un âge pour mourir. A partir d’une certaine limite, on attend la fin du monde, non ? Je suis tout déconcerté, et on le serait à moins, pas vrai ? Là, tout nu, crépi de glaise (et non crépi de gendarme, comme un loustic me crie du fond de mon sub), enfouraillé dans la jupaille d’une vénérable Chinoise que Confucius ait son âme, je compte bien. Contusionné par la chute, par le transport en benne, par les coups de baguettes reçus la veille. Affamé. Tout, quoi ! Sans papiers, sans pognon. Traqué, tout, te répété-je. Mais du moins provisoirement libre !
Je mate alentour. Une cabane fume, très proche. Une chèvre basse est attachée près de la porte. Je ramasse la vieille et la coltine jusqu’à la maisonnette que je suppose être la sienne. Une jolie personne est en train de faire cuire du riz. La dix-huitaine, le regard vif, les yeux comme deux pierres précieuses, tiens, au diable la varice !
Elle glapit en voyant radiner Mémé clamsée avec sa bouffarde dans le fourreau à castagnettes. Elle causotte l’anglais, je lui explique que Mémère vient de se faire renverser par un camion. Elle se calme et répond que c’est la vie. Ensuite elle me demande qui je suis, d’où je viens, et pourquoi je me trouve nu avec un couteau de pierre attaché à la taille par un fil de fer. Je lui réponds que je suis un mec du paléolithique qu’on vient de dégager des entrailles de la Terre où il s’était fait coincer par une convulsion sismique en allant aux fraises ; mis en hibernation naturelle par un phénomène dont elle trouvera l’explication détaillée dans un prochain fascicule de Science et Vie, je me retrouve frais comme un gardon après une roupille de plusieurs millénaires, qu’il n’y a rien de tel (comme dirait Guillaume) pour rempailler un mec fourbu.
Comme elle a de l’humour et de l’exorcisme dans le slip, mes explications, bien que ne la convainquant pas, l’amusent, ce qui est l’essentiel. Je dépose grand-mère (en réalité, il s’agit de la grand-mère de sa grand-mère) dans la chambre contiguë, sur une natte râpée, et Kupi Dong (c’est le nom de la jeune fille) me sert un bol de riz cuit à point, qu’à côté, celui de l’uncle Ben’s ressemblerait à de la colle d’affiches. Je l’engloutis. Elle m’en sert un second que je dévore, puis un troisième que je déguste et enfin un quatrième que je ne finis pas. Quelques tasses de thé au jasmin. Et voilà un homme neuf. La dégueulasserie humaine qui est la peau de notre âme me rend le souvenir du brave Yang Fou presque incertain. Je crois avoir rêvé. Ici, il fait doux. Kupi Dong est de plus en plus jolie. Tu sais qu’elle rosit en me regardant le bigoudoche folâtre ? Faut dire que des commaks, elle ignorait que ça pouvait exister, les Chinetoques étant membrés comme des écureuils. Elle me raconte qu’elle travaille dans un magasin de souvenirs où elle vend des conneries sur ivoire aux touristes. Je l’informe que j’en tiens un (de souvenir) à sa disposition. Un vrai, bien frémissant, dans les tons pastel qui se marieront parfaitement avec le jaune ambré de sa peau. Et voilà que je vais dégager la sur-arrière-grand-mère pour libérer la piaule. Je l’installe devant la cheminée, qu’elle n’aurait jamais dû quitter, vu le carat qu’elle trimbalait.
Ce qui se passe ensuite, ma chère enfant, tu le trouveras, raconté de plume de maître, au chapitre XXII du présent ouvrage.
Grand bien te fasse.
Et si ce n’est pas suffisant, viens me voir, je trouverai toujours le moyen de te recevoir entre deux clientes.
CHAPITRE XXII
Le deuil sied à Kupi Dong mieux encore qu’à Electre. C’est une veloutée. Une qui aime aimer et le fait avec conviction. Je vois des gerces, souvent, qui se laissent limer juste pour dire, parce qu’on est mammifère et qu’il faut bien s’accoupler. Elles trouvent que ça fait bien, comme une reproduction de Jean-Gabriel Domergue dans leur salle à manger. Y a également les tâcheronnes du turlutu, celles qui montent à la pointe, comme montaient en ligne les vaillants de Verdun, et puis les viceloques, dont les prunelles ressemblent à des frifris, ultra-polissonnes, salingues intégrales, qui te vous dé-bitent le kangourou en un temps record, sont prêtes à tout et déplorent qu’on ne leur réclame pas davantage. Il existe également les intellectuelles du fion ; les pensives de la chagatte, celles qui décomposent leur sexualité à trop lui chercher de signifiance secrète. Des espèces de littéraires qui se racontent ce qu’elles font au lieu de bien le faire. T’as aussi les franches gourmandes, baiseuses consciencieuses, qui capitalisent la lonche et pour qui un coup c’est un coup. Et d’autres, bien beaucoup d’autres, frivoles, austères, mater, salopes, pompeuses en tout genre, hautes videuses de burnes. On peut pas croire, la multiplicité dans ce domaine. Cette foison de culs à emporter, ou à consommer sur place. Et sous emballage cadeau, parfois. Précieux ou bradés, proprets ou désinvoltes… J’en sais, j’en vois, en consomme tant que dure dur… Mais la jeune Chinoise appartient à une catégorie qui m’est encore inconnue : elle fait l’amour à ramage, kif les mignards zoziaux de paradis s’ébattant dans leur cage. Elle lisse ses plumes, quoi. Y compris celles de sa chattoune, duveteuses et floues. Une pure merveille ! Elle ne se donne pas, elle te reçoit ! Hôtesse d’accueil, voilà ! Tu piges ? Aimable à fourrer, gaie dans la troussée. Agile à en flanquer le tournis à mistress Zézette. Utilisant toutes ses ressources à la fois. Fille-orchestre du radada, super-grand prix du conservatoire ! Elle bondit, change de posture, de rythme, de main, de fourreau. Là que t’as son délicat berlingue, une volte et tu trouves sa bouche. Ou bien autre chose d’elle à quoi tu ne songeais pas. Qui te paraissait pas apte à participer. Des endroits non privilégiés de son corps qui semblaient réservés à son usage exclusif ; tiens, je te prends un exemple : les hanches. T’as déjà fait l’amour avec tes hanches, toi, jolie gueuse ? Non, n’est-ce pas ? Eh bien, Kupi Dong, si. Tu la verrais me choper le module lunaire, se l’enquiller sous le bras, le rouler doucettement contre sa peau soyeuse, t’entrerais dans le coma, ma poule ! C’est féerique (qui vient de crier féerique d’art ? Je l’avais faite avant toi, bonne pomme !), des maniganceries pareilles. Bien plus beau que la Chapelle Sixteen, la baie d’Hong Kong ou que le concerto pour Sonotones de Beethoven ! Merde ! Et dire qu’il y a moins d’une plombe je commençais mon pourrissement dans la taupinière de ces vilains ! Et puis me voilà, gavé de riz, à me goinfrer une exquise femelle asiate, ingénue et ingénieuse, virtuose et discrète, omniprésente du fignedé, de la bazouze, et de la menteuse ! Le jour du décès postmaturé[14] de sa quadri-aïeule ! Faut le faire, non ? Et tout cela avec une gentillesse ! Un entrain étourdissant ! Ah ! la chère, chère petite. C’est jaune et ça sait tout ! Que pourrais-je lui enseigner, moi, grand fat, tringleur émérite, certes, mais si piètrement occidental ? Lui montrer quoi, en dehors du calibre ? La technique, c’est elle. Et elle l’a naturelle, comme d’autres l’orthographe ou la foi. Je fournis la marchandise, c’est elle qui accommode le repas. Une môme de dix-huit printemps, presque encore une enfant ! Si délicate. La chatte en fleurs. Un miracle, non de l’amour, mais d’amour, avec un D apostrophe majuscule.
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