— Quoi donc ?
— La vérité.
— Qu’entendez-vous par là ?
Un ramdam puissant éclate dans la pièce voisine. Je cours m’enquérir. C’est Bérurier qui vire les deux hotus pour demeurer seulâbre avec les demoiselles.
CHAPITRE VI
— Qu’entendez-vous par là ? lui fais-je reprendre afin de donner de l’élan à ce nouveau chapitre.
Elle est encuriosée pour de bon, la mère. M’avait pris pour un coquin de maître chanteur, et puis se met à réviser son hâtif jugement. De l’autre côté du mince galandage, Bérurier fourre à tout berzingue, opportuniste comme tu ne peux savoir, l’Apôtre, toujours paré pour les grandes manœuvres de printemps, et que rien ne stoppe : ni les suppliques, ni même une fermeture Éclair de braguette qui se coince, trouvant la parade à tout par sa seule autorité, ne croyant qu’en sa force et guidé sûrement par le feu interne de ses appétits.
— Douce friponne, je vais droit au but. La semaine dernière, votre riche protecteur, le professeur Corvonero, a été victime d’un vol : celui de sa voiture.
— On l’a récupérée, coupe-t-elle.
— Oui, on l’a récupérée, mais certaines choses qui s’y trouvaient cachées avaient disparu.
Un léger voile passe devant son regard d’ardente innocence ; ténu mais bien suffisant pour me donner à comprendre qu’elle sait de quoi je parle.
— Le vol de l’auto a été commis par une jeune femme inexpérimentée qu’un imbécile de flic français a dû aider dans cette banale entreprise, poursuis-je.
Elle me fixe, sans ciller. Quelque chose remue dans sa linotterie. Un léger boulot s’y effectue. Les nanas, jamais leurs méninges ne restent au repos ; elles se tricotent des pensées à une allure de fourmis évacuant leur fourmilière en péril, et cherchent la parade dans l’attaque qu’on leur fait subir.
— J’ai vu des photos du flic dont vous parlez, déclare cette ingénue perverse avec un début de brouillon de sourire.
Elle n’en dit pas davantage, mais j’ai compris qu’elle m’a retapissé. Va falloir ramener un peu de voile et naviguer au plus près.
— La personne qui a fauché la bagnole n’a pas agi pour le compte d’une bande organisée, ma belle. Voler une bagnole, c’est l’enfance de l’art. Mon petit doigt me dit que cette curieuse opération, c’est de l’ouvrage de dames, au pluriel. Qui donc pouvait savoir que Corvonero planquait des documents dans sa tire, sinon quelqu’un qui le touchait de très près ? Que ce quelqu’un se soit arrangé avec une copine pour effectuer l’opération me paraît plus que probable. Alors ?
— Si vous sous-entendez que…
— Je ne sous-entends pas : j’affirme ! Vous êtes deux petites dégourdoches, la môme qui a secoué la Jag et vous. Grâce à ces foutus papiers, vous êtes assurée d’avoir définitivement barre sur lui. Peut-être y a-t-il eu des signes avant-coureurs de lassitude qui vous ont paniquée et vous avez voulu garantir l’avenir.
— C’est vous qui le dites.
— Oui : c’est moi qui le dis, et quand je dis quelque chose, cent une fois sur cent, c’est la vérité. Donnez-moi l’adresse de votre copine, sinon demain Corvonero aura ces merveilleuses photos et vous vous retrouverez en taule pour complicité de trafic de stupéfiants.
— Moi !
— Eh oui, chérie. Réfléchissez : je connais la voleuse. En exécuter le portrait robot est l’affaire d’une heure. Dès lors, il ne sera pas difficile de la retrouver, non plus que de prouver que vous la fréquentiez. Une fois arrêtée, elle ne niera pas longtemps vos relations. Même en Italie, on n’est pas tendre avec les gens de la drogue.
Elle se lève, fait quelques pas devant moi, superbe. Un corps irréprochable, du moins au plan esthétique. Elle vient se planter près de ma chaise, ondulant du ventre très légèrement.
— Tu sais, lui dis-je, inutile de chiquer les ensorceleuses, quand bien même je participerais à une partie de jambons avec toi, ça n’aurait aucune incidence sur mon comportement ultérieur.
Elle ne se démonte pas et continue de fixer sur moi son regard de nympho en délire.
Dans mon for machin, je jubile car j’ai mis dans le mille. Déduction impec. Toujours une rigueur de pensée surprenante, l’Antonio de mes deux.
Le reste ne sera que formalité. Je la tiens, la vilaine. Et elle le sait.
— Tu comprends, lui dis-je, en jouant franc-jeu tu demeureras en marge de l’affaire.
— Vous n’allez pas me faire croire qu’un flic qui mettrait la main sur des documents pareils resterait les bras croisés ?
— Je ne te dis rien de semblable, ma fille, je te promets seulement de te laisser en dehors du coup, c’est pas un beau lot de consolation, ça ?
« Aux States, quand l’un des accusés se fait témoin à charge, il bénéficie d’un non-lieu. En ce qui te concerne, ton blaze ne sera même pas cité. Et tu veux mieux ? Je ne parlerai pas non plus du père Corvonero. Parfaitement : je lui laisserai sa chance, ainsi vous pourrez continuer à vivre heureux et à avoir de nombreux diamants ; voyons, Letizia, tu ne vas pas tarir par ton obstination une vache à lait si productive ! »
Elle hoche la tête et, tu sais quoi ? Écoute, ça vaut le prix de ce book.
— Si je parle, vous me ferez l’amour ? J’ai envie de vous.
Son regard et sa voix me fouettent les sens. Hue, dada ! Je décarre du popaul au triple galop. Sans chercher bien loin : la table (en anglais the table). Pas besoin de la lui signifier, elle y est déjà étendue, se propose en grand, les jambes repliées haut, et se les maintenant ainsi à deux mains, façon grenouille à la renverse.
Heure exquise qui nous brise. C’est carrément la prestation cosaque, pour mademoiselle. Incorrigibles, nous sommes, le Gros et moi. La guerre du nerf de bœuf. Tout ce qui nous passe à portée de bite, hop ! Par ici la bonne croupe ! On devient deux gentils obsédés, à force. Que bientôt, tu verras, on déambulera cul nu, la zézette au vent, fureteuse, à dodeliner de la collerette. On se farcira les dames séance tenante, au gré des recontres : dans la rue, les magasins, l’autobus. Le côté : « T’en veux ? Prends-en ! », plaoff ! Sans plus chichiter, roucouler. Les pigeons sont des cons, moi je dis. Les coqs, eux, savent vivre. Un tour de semonce autour de la poule, qu’elle s’ébouriffe et dégage de la bagouze, et vlan ! donne ta crête que j’m’y cramponne !
La môme, drôlement nympho. Quand elle a démarré au paf, elle devient jobastre. Une furie ! Tu risquerais ton glandoche dans une bétonnière, t’aurais l’impression de le mettre au fourreau, en comparaison. Elle m’interprète : « Ouragan sur le chibre », la Letizia.
Casse la table à grandes ruées. Me talonne les endosses comme Yves Saint-Martin sa bourrique quand il fonce vers la ligne d’arrivée. On finit par se retrouver sur le carrelage, dans des décombres. Elle mugit pire que les féroces soldats. Pousse de grands cris de tigresse dont la queue s’est coincée dans l’engrenage d’un moulin à caoua électrique (Torréfacteur, en ga…a…a…arde, comme on chante dans Carmen). Elle est franchement frénétique, pour dire. Ne reste pas les deux pieds dans le même sabot ! Elle vaudrait un enregistrement sur cassette que se passeraient les vieilles veuvasses, le soir, avec leur chandelle.
Qu’à la fin d’à force, Bérurier vient aux nouvelles.
— Mais qu’est-ce y vous arrive-t-il ? s’inquiète le Monstre.
On n’a pas le temps de lui répondre. Sinon par gestes avec les noix. Il comprend et se retire.
J’en fais bientôt autant.
Elle est rougeoyante, la pétroleuse. Cheveux collés because la sueur, respiration haletante, œil poché par l’amour intense. Elle secoue la tête et parvient à articuler :