Но — получается: слишком много совпадений.
Выходит, все-таки — волшебник?
Разве не удивительно хотя бы то, что именно ему («Мне, мне», — Ваня в темноте ткнул себя в грудь) выпало крамольное счастье — визжать и свистеть прямиком в румяную маску президентской физиономии.
Он слышал, как у ментов — там, где дежурный постоянно снимал трубку, хамски возглашая: «Але-гоп!» — радио пело песенку из детства, которую он в свое время не любил, почему-то она его бесила, а старые песни опять в цене. Слушай, Ваня, слушай…
Юная Пугачиха, еще тонкоголосая, визгливая девчоночка, вертлявая егоза… «Вычислить путь звезды, / И развести сады, / И укротить тайфун — / Все может магия…»
Песенка мальчика-волшебника.
«А как там моя жена? Выберусь отсюда — помиримся. Обвенчаемся. Да-да-да!»
Он ощутил, что не собирается заболеть после эксцесса. Кашель куда-то делся, словно его вытрясли, пока сволакивали Ивана за ноги по лестнице власти. И еще чего-то не было. Сердце колотилось мерно. Ваня прислушался к сердцу и обнаружил: из груди пропала змея цинизма. Змеи не было. Он уже не мог вспомнить, какой она была.
«Наверно, пропажа змеи — главное чудо моей жизни», — подумал Иван Соколов двадцати семи лет отроду.