– Тот, кто мне это передал, сказал, что здесь написано что-то для нас очень важное. Так говорил ему мой отец. Как он смог вынести это из ЧК, а потом многие годы хранил, несмотря на бесконечные обыски в лагерях, я не знаю. Видно, слово, данное тогда, было крепким. У меня никого не осталось, ни родных, ни близких. Были небольшие сбережения на черный день, после распада Союза все украла любимая власть. Я умираю нищим. Это самое дорогое, что у меня есть, последнее письмо моего безвинно замученного отца. Я так и не смог его прочесть. Я отдаю его вам. Прошу вас, дайте слово, что не выбросите это послание.
Сергей хотел возразить, но старик не дал ему и слова сказать.
– Нехорошо отказывать в последней просьбе умирающему. Прошу вас, ради самого Христа, распятого за нас, сберегите это! – с чувством, тронувшим Сергея, сказал старик, дрожащей рукой протянув ему лоскут.
– Будь, по-вашему. Я сделаю так, как вы хотите. Успокойтесь, пожалуйста, – устало сказал Сергей, сворачивая шелковую ткань.
– Может, вам удастся прочесть то, что написал перед смертью мой несчастный отец и все усилия его друга будут не напрасны. С мыслью об этом мне легче будет умереть. Ведь я не спросил даже, как его зовут, – старик вздохнул так глухо, словно с этим вздохом из его груди уходили последние силы и замер, страдальчески смежив веки.
– Не надо волноваться. Я даю вам слово, – твердо сказал Сергей, прощаясь.
На блюдечке осталось с десяток пустых ампул для участкового врача, которого Сергей пообещал вызвать утром. Тот должен знать, что они вводили накануне.
Новых вызовов не было, и они ехали по ночному Киеву в сторону подстанции. Сергей смотрел на разворачивающуюся в свете фар серую ленту дороги и не переставал удивляться непостижимости славянской души. Кажется, ей надо совершенно исчерпать себя, быть униженной, растоптанной, уничтоженной, пройти через кошмар испытаний, как это было в 1917, 1941, 1991, чтобы найти в себе силы жить и продолжать любить жизнь.
На ветровом стекле Сергей видел полупрозрачное отражение своего лица. В его черных волосах над высоким лбом появилась седая прядь, как серебро отделанное чернью. Несколько асимметричные круто надломленные брови придавали его лицу особую привлекательность. Большие светло-карие глаза смотрели открыто и смело. Нельзя было не отметить их выразительности. В последнее время они все чаще туманились печалью, вяло тлели, словно потухающие угли, и не вспомнить уже, когда они блестели радостью веселья или сверкали искрами гнева. Через эти глаза глядела на мир его прямая честная душа.
Когда их машина подъезжала к подстанции, от диспетчера поступило экстренное указание возвращаться по тому же адресу: звонил больной, ему стало хуже. Включив сирену, они помчались обратно. Когда они приехали, дверь квартиры была открыта, на пороге лежал старик. Он не дышал.
* * *
Давно закончилась смена, а Сергей не уходил домой.
С большими черными кругами под глазами после бессонной ночи, он сидел за столом и никак не мог заполнить карту последнего вызова. Ничего не хотелось делать. В такие минуты начинаешь жалеть, что родился. Ничего себе дежурство, началось с дерьма, а кончилось, трупом. Хотя, покойники, это к деньгам, придумал он, утешая себя. А может и не придумал, а где-то об этом слышал. И дерьмо, тоже, кажется к деньгам? Да, по всем вероятностям, собачьи фекалии крепко прилипли к ботинку. К нему подошла переодетая в цивильное Мирра Самойловна.
– Сергей Федорович, а вы знаете, что тот дед, который приказал вам долго жить, известная в Киеве личность? – посматривая на Сергея с каким-то пытливо-въедливым видом, спросила она.
– Нет, не знаю. Чем же он замечателен? – без малейшего интереса спросил Сергей.
– Это сын известного киевского ювелира Полежаева. До революции его отец конкурировал с самим Иосифом Маршаком, которого называли украинским Фаберже. У него было шесть ювелирных магазинов, – со значением сказала Мирра Самойловна, внимательно наблюдая, какое впечатление произвело на Сергея сказанное.
– Их было два, – равнодушно поправил ее Сергей.
– Что́, два?! – не поняв, с нескрываемым раздражением, всколыхнулась Мирра Самойловна.
– Магазинов было два, – безразлично пояснил Сергей.
– Может, и два, – до странности легко согласилась Мирра Самойловна, – Но вы, и представить себе не можете, какие это были магазины, и какой там был товар! А какая у них была мелкая пластика из драгоценных металлов и камней. Если Маршак был украинским Фаберже, то Полежаев, киевским Картье. У них все делалось по индивидуальному заказу, в единственном экземпляре. Они создавали ювелирные украшения для самых знатных персон, их клеймо на драгоценностях было признаком изящества и высокого вкуса, а стоимость некоторых изделий достигала цены целых поместий! – чуть ли ни выкрикивая, клокотала Мирра Самойловна. – Я даже представить себе не могу, сколько бы стоили эти украшения сейчас…