Вот он. Мой час 'Х'. Мне не страшно, я тупо рассматриваю несущийся навстречу по узкой улице бензовоз, который катит на нас почти боком. Черт, ведь я даже толком не поговорила ни с кем утром, просто не успела. Мысли бьются в голове шипящим клубком змей, высовывая то хвосты, то голову, ни о чем окончательно думать я уже просто не успеваю. И очень хочу надеяться, что я умру быстро, уже от удара, потому что гореть заживо, наверное, очень больно. Секунды растягиваются, и вместе с тем летят неимоверно быстро, окруженные визгом тормозных колодок и матерным ором водителя. Я успеваю заметить в кабине грузовика перекошенное лицо, раззявленный в немом крике рот, и дальнейшее с каким-то неожиданно мягким толчком скрывается во вспышке яркого света. Красиво, как бенгальский огонь — странная и последняя мысль моего гаснущего сознания.
Глава 3
Судя по всему, лето.
Где то там.
Вы не замечали, что утро всегда приходит слишком рано и неожиданно? Только разоспишься, а уже 'вставай' пришел. Терпеть ненавижу. Самое интересное, что сегодняшнее утро ну абсолютно не отличалось ничем от других таких же утр рабочего дня, кроме пары ощущений. Во-первых, мне было страшно жарко и неуютно лежать. Во-вторых, меня тошнило, болела голова, да и вообще, все прелести абстиненции, ну, по моим понятиям, явно решили посетить меня прямо здесь и сейчас. Проблески памяти в ватном потоке подсознания рвались на поверхность. М-м-мм… Мы что, так упились у Ленки шампанским, что я никуда не поехала и осталась у нее спать? Чур меня, чур. Если так, то мне ни в жизнь перед семьей и друзьями не оправдаться. Боже мой, как же мне не хочется открывать глаза и проверять свою догадку… Но, ничего не поделаешь, зов белого друга, очень острое желание попить крепкого сладкого чайку, желательно с парой таблеток баралгина и особенно, просто первым делом, чистка зубов. Да, все это трубит походной трубой, требуя от меня совершить подвиг — открыть глазки и встать.
Преодолевая накатывающую дурноту, глазки я все-таки открываю. Зря я это сделала. Ну, спала бы себе и спала. Подумаешь, перепел…Окружающий меня пейзаж ни в коем случае не совпадал с интерьером Ленкиной квартиры. Ну, ни капельки. Вот правда, клянусь, нет в ее квартире песчаных барханов. Впрочем, таких барханов, насколько я помню, нет и в моей квартире, и даже в 'Джон Булл пабе' нет. Эм-м, нечто похожее я видела в Латвии, на побережье Балтийского моря лет 8 назад. Меня начинает разбирать истерический смех при мысли, что меня перепутали и в состоянии алкогольного опьянения отправили в Прибалтику. В день рожденья. Такой привет от Рязанова под Новый год. Кто-то в Ленинград из бани, а я из ресторана в дюны.
Но следующее, что я замечаю, буквально замораживает смех, превращая его в хриплое карканье. Я лежу на песке. В позе покойника, сложенными на груди лапками прижимая к себе свои мешки, как самое дорогое. Ну да это бы еще ничего. Но на мне надета моя короткая итальянская дубленка, отороченная лисьим мехом, джинсы, бежевые с красными вставками лаковые сапоги на шпильке и, судя по всему, моя мягкая шапочка из шкурки норки так же на мне.
Ну, вот честно, кроме инвективной лексики, никаких связных комментариев. Плюс ощущение легкой психической нестабильности и алкогольной интоксикации. И тут наконец то мое заблудившееся 'я' в полной мере разворачивает картину предыдущего дня. Твою же… ну да… туда, тем и потому. Четко помню, что умерла. Значит типа это рай? Почему я тогда с авоськами своими? Да ну, фигня, на божественные пределы дюнный пейзаж абсолютно не смахивает. А уж на ад тем более.