Бандитов Миша определял на раз. Опять же вследствие богатого жизненного опыта, приобретенного в реанимации, где то и дело приходилось вытаскивать с того света соответствующего вида мужиков с огнестрельными ранениями разной степени тяжести.
"Один механический и раз, два, три... до фига живых, здоровых, в меру пьяных бандитов. Похоже, действительно простому доктору, не торгующему наркотой, здесь нечего делать, - подумал Миша, оглядываясь. - Чужие сюда не ходят. Типичный бандитский притон. На хрена, интересно, сюда пожаловал Дима Антонов? Даже если я обознался и за рулем "БМВ" сидел не Дима, а человек, на него похожий, все равно тот гражданин абсолютно иного архетипа. Трудно его представить в здешнем гадюшнике. Хотя внешность обманчива... Где же он, интересно? Куда спрятался? Не под стол же он залез, в самом деле?"
Осмотр подвала-притона и выяснение социальной принадлежности его завсегдатаев заняли у Миши пять секунд. Определившись на местности и не обнаружив того, кого искал, Чумаков поспешил ответить на удивленный взгляд бармена.
Суровый дядька в черной футболке с золотым крестом навыпуск буравил Мишу взглядом с того мгновения, как он возник на пороге питейного зала.
- Здрасьте. - Миша кивнул бармену, сделал шаг и оказался возле стойки. - Я дико извиняюсь, я ищу высокого черноволосого мужчину, чья "бээмвуха" припарковалась у входа в ваше замечательное заведение. Не подскажете, где он тут у вас прячется?
- А ты кто?! - спросил бармен громко. Так громко, что те из посетителей "Трех семерок", которые до сих пор не заметили появления чуждого элемента в баре-подвале, тут же повернули коротко стриженные головы и уставились на Мишу, будто он не обычный гражданин в костюме при галстуке, а пришелец из космоса в сверкающем скафандре.
Ответить бармену Миша не успел.
- Он доктором обозвался, - раздался из-за спины Чумакова голос юного наркомана. - Сказал, по типу, притащился к корешу.
- Братва, кто этого чувака знает? - обратился бармен к публике, указав на Мишу скрюченным средним пальцем правой руки, украшенным массивным перстнем-печаткой желтого металла.
Братва ответила молчанием. Гомон, еще минуту назад заглушавший попсовую музыку, стих. И только девушка возле игрового автомата продолжала тихонько материться, дергая механического бандита за единственную никелированную конечность. Все, кроме девицы, увлеченной игрой, смотрели сейчас на Мишу. Кто с подозрением, кто с откровенным недоверием, кто пьяно ухмыляясь.
- Я еще раз дико извиняюсь. - Миша невольно отступил на шаг, поближе к выходу из питейного зала. - Наверху у входа припаркована черная "бээмвуха"...
- Череп, глянь-ка, есть там "БМВ" на улице? - перебил Мишу бармен, на мгновение скосив глаза в сторону затихших братков.
- Ща! - откликнулся плечистый молодой человек с лошадиным лицом, смакующий пиво за одним из столиков.
Череп поднялся со стула, использовал его как ступеньку и без всяких церемоний взобрался ногами на шаткий стол, едва не опрокинув пустую пивную и ополовиненную водочную бутылки.
Вытянув шею и заглянув в прямоугольник окна под потолком, Череп отрапортовал:
- Нема "бумера". Моя тачка на месте, "жигуль" чужой появился, боле никаво.
- Как это "нема"? - опешил Миша. - Там она, у входа!
- Пургу гонишь, пацан! - Череп спрыгнул со стола. - Туфту толкаешь. Нема "бумера".
- Сечешь, доктор? - оскалился нехорошей, слегка хмельной улыбкой бармен. - Колись, почто сказки сочиняешь?
- Я, кажется, понял! - Миша хлопнул себя ладошкой по лбу. - Меня обманули! Обставили, как распоследнего лоха! "Жигуль" наверху мой. Я за этой "бээмвухой" от Калужской ехал, почти догнал и обмишурился на финише! Водила в "БМВ" тормознул возле входа в ваш бар, спрятался, наверное, в соседнем парадном, я его как дурак сюда кинулся искать, а он прыг за руль и с концами!..
- Как звали того водилу, доктор, что от тебя драпал? И с чего вдруг он тебя так испугался, можешь сказать?
- Антонов. Дмитрий Юльевич Антонов его зовут. А убегал он от меня потому, что... потому... - Миша замялся. Он и сам толком не знал, почему шикарная "бээмвуха" так боялась встречи со скромной "шестеркой". - Потому, что, наверное, он меня с кем-то спутал...
- Спутал, говоришь... Хе! - усмехнулся бармен. - Ладно. Пусть так. Братишки, знает кто Диму по фамилии Антонов?
Кто-то мотнул головой: нет, мол, не знаю, кто-то высказался на предмет "пурги" и "туфты".
- А может, это был и не Антонов, - поспешил уточнить Миша. - Я мужика в "бээмвухе" мельком видел, очень похож на моего знакомого Диму, он такой высокий, черноволосый, одет в...
- Хватит! - рявкнул бармен. - За кого ты нас держишь, чувачок?! "БМВ", которого нет, Дима-не-Дима, которого никто, даже ты не знаешь. Ты кому гонишь? Колись, че пришел, а? Кто ты есть, в натуре? По-быстрому колись, не то братва совсем обидится, въехал?!
Самое смешное - Мишу совсем не задели крики бармена и хмурые, у кого презрительные, у кого злые, взгляды братвы. Все правильно, все так, как задумал Дима-не-Дима, водитель "БМВ". Подставил Мишу классно! Сейчас Миша окончательно уверовал в то, что произошла какая-то фатальная, одновременно трагическая и анекдотичная путаница. Сначала Миша перепутал мужика в "БМВ" с Димой. Ведь правда - нет смысла Антонову избегать встречи с Мишей! Ну никакого резона у Димы нет удирать очертя голову. Значит, Миша обознался. И Димин двойник, мужик в "бээмвухе", тоже обознался, факт! Засек преследование, перепутал "жигуль" Чумакова с машиной кого-то крутого и страшного. И пустился в бега. Местные бандиты обязательно должны знать водителя "БМВ", ведь не зря, ох, не зря он тормознул возле бара "Три семерки". Он-то знал, сволочь, где, в каком месте отрубить "хвост". Будь ты хоть суперкрутым, качать права в окружении толпы пьяных бандитов не получится. Но как все эти домыслы, подозрения, прозрения и версии донести до затуманенных алкоголем мозгов стада быков, которым не терпится попинать копытами непрошеного подозрительного гостя. Никак! Переговоры, уговоры, объяснения невозможны. Надо сваливать, пока не поздно.