Вера убежденно трясет головой:
— Я тебе завидую, Лена. Да и не только я! Даже у Любки не было такой мимолетной встречи. А он — умница! Прямо ураган. Свежий ветер налетел. Не мытьем, так катаньем! Подавай ему адрес на стол и все тут. «Где Муза живет?» И конфетами угощает. Нависает над тобой, как скала, даже замирает сердце. — Вера зажмуривается. — Не приходил еще, значит? Жди, придет…
— Хорошо. Жду, — киваю.
— А что это Эрика у тебя такая грустная?
— Отпуск у меня.
— Понятно! Хорошенький ремонт… — Вера спешит в прихожую. — Я побегу, а то придет еще твой… Увидит меня, подумает: прилетела сорока, натрещала.
Ловлю себя на том, что этот ее «твой», сказанный впопыхах, меня приятно трогает.
Весь день, начавшийся с Константина, проходит у меня под знаком Александра. Я полна впечатлений, мыслей и даже фантазий. Все впечатления — от Саши, все мысли о нем. Фантазии… Они очень смелые. Самой лучшей подруге — той же Вере — я ни за что не открою их… Диккенс скучает, позабытый, на моей постели. Ветерок, влетающий в раскрытое окно, переворачивает страницы.
Я же полдня изучаю свой гардероб. Достаю платья, костюмы, блузки. Что-то прибрасываю перед зеркалом, что-то сразу отметаю. Как одеться, чтоб не выглядеть белой вороной? Я давно не бывала на концертах. А когда бывала? С трудом припоминаю: еще будучи школьницей! Уверена в одном: одеться нужно скромно, но со вкусом. Ах нет! И в этом я не уверена. Многое зависит от того, с кем идти и на какой концерт, и от того, сколько тебе лет, и от того, какие у тебя тайные намерения… Голова — кругом…
Я задумываюсь о другом:
«У него такие теплые губы…»
Взглядываю на запястье. Оно уже не горит. Улыбаюсь:
«Мои губы отпечатались у него на рубашке…»
А в чем он пойдет на концерт? Он — в синем, я — в зеленом. И что из нас получится?
Я в растерянности сажусь на кровать.
И вообще! Я, наверное, бесконечно отстала от моды. Мода в течение нескольких лет была вне сферы моих интересов. Я злюсь: при чем тут мода? Скорее следует обратиться к традиции. В чем принято ходить на концерты? Немного успокоившись, загибаю пальцы: на классику я бы надела что-нибудь неброское, построже; на джаз — яркое, кричащее; на эстраду — мягкое, облегающее (но не очень). Или я ошибаюсь? Саша упоминал про Концертный зал; там обычно что-нибудь серьезное. Это и возьмем за основу.
Я оглядываюсь. Посоветоваться мне не с кем. Тетушка вряд ли подскажет. Она из тех простодушных милых людей, советского пошиба обывателей, что после шампанского принимаются за селедку; вкус у них — целинный.
Разве что у Диккенса спросить…
Я раскрываю том наугад и читаю первую строку: «Тут мисс Софи покраснела…»
Обращаю глаза к зеркалу:
— Ни в коем случае!
Все-таки зову тетушку. Интересно знать ее мнение. Объясняю ситуацию. Выкладываю на кровать весь гардероб.
— На концерт? — тетя всплескивает руками. — Ну, конечно, надевай вот это! Благородно… а главное — со вкусом (вот тебе и селедка после шампанского!).
И она подает мне темно-синее бархатное платье.
Немного поразмыслив, добавляет:
— Только без броши.
— Почему?
Она смеется:
— Ты и без украшений сверкаешь.
— Ах, тетя! Ты у меня прелесть! — я целую ее. — А брошь, действительно, надевать не буду. Не хочу выделяться. Думается, не тот случай…
Тетя прибрасывает на меня платье, задумывается на минуту. Мне кажется, она уже где-то далеко. Конечно же, в прошлом. В глазах ее появляется легкая грусть. Мягкая улыбка на мгновение озаряет лицо.
— А поясок? — спрашиваю я.
Тетушка быстро возвращается:
— Поясок обязательно! Тебе дай волю, и ты спрячешь все свои достоинства, домоседка, — она отступает на шаг, повязывает мне поясок; повязывает туго, потом оценивает, немного расслабляет узел. — Ах, вы будете славная пара! Я представляю… Я уже видела вас со стороны…
…Любовь
Саша заезжает за мной ровно в шесть. Теперь уже с букетом. Небольшие, но красные-красные розы.
На нем темно-серый костюм, стального цвета рубашка. Саше очень к лицу. Не при галстуке. Верхние две пуговки рубашки расстегнуты — пожалуй, это придает ему несколько романтический вид.
Я вздыхаю с облегчением:
«Кажется, мы отлично будем смотреться вместе! Темно-серый и синий…»
Подмечаю и его облегченный вздох. Он высоко оценивает мой вечерний наряд.
— Как вы угадали? — спрашиваю я.
Он понимает меня с полуслова:
— Я подбирал костюм под цвет глаз дамы.