Тем временем в голову приходит одна, требующая срочной проверки, мысль. Хорошо, что предусмотрительно взял ноут!
Перемещаюсь в любимое кафе, выхожу в сеть… ага!
А если по учетному номеру досье?.. присутствуют данные о совсем другом человеке.
Полицейский архив, еще пару часов назад без проблем выдавший сведения о Шофарове, изменился до неузнаваемости.
Словно прошла стирающая информацию волна. Волна, распространяющаяся из того центра, где когда-то был человек.
Задумавшись над чашкой кофе, смотрю отсутствующим взором на мобилу наркодилера. Позвонить кому-нибудь еще? А смысл? Вряд ли получу другой ответ.
Стоп, что-то изменилось. Дисплей словно моргнул. Не зарегистрирован?..
Вникая, еще раз перечитываю возникшую надпись. А мой аппарат? В сети. Ну да, правильно, я же в Интернете, вон и значок на экране…
Это значит, что абонент Шофаров только что исчез из базы данных сотового оператора. Интересно, о нем вообще хоть какая-то память останется?
***
Память о пушере удалось отыскать только на следующий вечер в воскресенье, убив на это занятие целый день и половину вчерашнего.
Дешевые меблированные комнаты нижнего города, потасканный и мучающийся хроническим безденежьем собеседник напротив. Найти его помогли фотографии из памяти мобилы – сотовых телефонов у таких ребят не бывает в принципе.
– А на фига он тебе?
– Я же тебе объяснил: я частный детектив. За информацию о Евгении Шофарове плачу наличными. Но информация должна быть полезная. Ты готов рассказать что-нибудь интересное?
Еще раз покосившись на пластинки социальных рублей в моей руке, мужчина закивал:
– Конечно, парень, не вопрос. Спрашивай.
– Когда в последний раз ты видел Шофарова?
– Видел… ну, давненько видел. Месяц или два назад.
Если опираться на тэги фото, то все четыре. Посмотрим, что будет петь дальше.
– Товар я ему доставлял… легальный, конечно.
Ага, так и поверил.
– А потом… короче, сыщик, мутня тут какая-то.
Окончательно созрев, мужичок излагает:
– Неделю назад по телефону добазарились мы с ним об одном деле… Как условились, позавчера прихожу к нему на хату…
– - Адрес?
– Полуяновский переулок четырнадцать, квартира семь.
Правильно. Не врет. И наверняка ждало его там неописуемое удивление. Подбадриваю:
– Дальше?
– А что дальше… Прихожу, а Жеки там нет.
Выдерживаю вопросительный взгляд.
– Нет, как будто и не было никогда! Живет какой-то сутенер… с лестницы меня спустил, скотина! Я к хозяину дома…
– А он?
– Не было, говорит, здесь такого никогда! Я тогда по корешам, не знаю, что и думать…
– Что они?
– За дурака меня приняли. Или обкурившегося. Не знает никто Жеку. Ты первый, господин сыщик, кто меня об этом парне спросил. Я уже думал, что реально с башни навернулся.
Ну, что же, свои деньги он заслужил.
Радостно приняв пластик, мужичок помялся и уточнил:
– А что с Жекой-то приключилось? Не подскажешь?
– Лучше забудь. Для тебя лучше. И о моем визите тоже. Понятно?
Даже если и не было понятно, то собеседник все равно часто и с явным облегчением закивал.
Вот так. Зачистка следов «изъятого» проходит неплохо, но до идеальной ей далеко. Находятся свидетели, ибо память человеческая такая штука…
Можно сказать, что действует правило «шести шагов» – через определенные цепочки фактов и посредников что-то остается неизменным. Что же, ответ о возможностях Князя мира сего получен. Почти беспредельные, только со мной что-то долго возится… что не может не радовать.
Теперь: что дает эта информация лично мне?
В общем-то, практически, ничего. Хотя было интересно.
***
Как жить под Дамокловым мечом? Достаточно захватывающе. Каждые трое суток пребывать на взводе, постоянно ожидая атаки, уходить от нападения, наблюдая за очередной исчезающей жертвой, и откровенно наслаждаться пронизывающей тело божественной энергией. Удовольствие неописуемое. Более того, я ощутимо помолодел, даже похорошел (коллеги по работе заметили. Женщины – особенно), окончательно ушли все доставшиеся от Максика недомогания, а неизбежные спортивные травмы исчезают за пару часов. Выросли скорость реакции и сила мышц. Теперь на кунг-фу могу выступить против самого тренера, но он не спешит делать подобное предложение, разве что взгляд Константина Николаевича становится все пытливее и внимательнее.
Что же такое приходит в физический мир перед атакой? Что заставляет светиться кровь, петь – душу и наслаждаться – тело?
Ответ пришел в зимнем саду.
Задумавшись, я стоял между лимонных деревьев, глядя на аппетитные, крупные, желто-золотистые плоды, когда почувствовал легкое касание к тыльной стороне ладони. Насекомое?
Да. Это оказалась божья коровка. Она деловито перебирала лапками, исследуя незнакомую поверхность, и совсем не обращала внимание на перемещения руки.
Забавная. И по-своему красивая. Поднеся кисть к лицу, дую, стараясь отправить насекомое в его привычный мир. Удивительно: совсем не спешит улетать. Более того, создается впечатление, что ей приятен этот ветерок. Уцепившись лапками, божья коровка наслаждается теплым живым дуновением. Ведь для нее это… дыхание бога.
Ассоциация словно ударила током. Да, так и есть. Не зря каждый раз возникает мысль о божественном, светлом происхождении волшебной энергии. Это и есть дыхание бога.
Но ведь оно принадлежит…
А кем Он был до падения? То-то и оно: ангелом. Потом стал Князем Тьмы, но сохранил некоторые изначальные способности. Как человек: плохой или хороший, все равно дышит, думает, действует.
Воображение немедленно принесло образ черного ангела, выбирающего какой-то участок физической Земли и наполняющего его своим дыханием.
Светятся люди, обретя новые возможности, подчиняется силе мысли и замирает мир. Можно открыть портал и дать команду любимой собачке принести заинтересовавшую диковину.
А диковина по непонятной причине в лапы «песику» не дается…
Как бы я сам поступил в данной ситуации? Наказал нерасторопных слуг? А зачем? И как? Они и так в Аду. Скорее, придумал бы что-то новенькое, гарантирующее успех охоте. Не торопясь и не повреждая необычный объект. Спешить некуда, наоборот, такое развлечение за неимоверное количество беспросветных и уныло одинаковых лет!..
Вздрогнув, выхожу из нахлынувшего транса. Неужели я почувствовал его настроение?..
Сложно сказать. Но вполне может быть.
Вздохнув, подношу кисть к ветке, аккуратно поддеваю букашку листиком и оставляю на дереве. Живи, кроха, в своем мире, а я возвращаюсь в свой.
Значит, развлекаемся, получая наслаждение от игры? Может, слегка разнообразить процесс?
***
– Эллинская эпоха, сэр, первоклассный товар!
Ага. Прокурору расскажешь. Уж на что я далек от истории (особенно, истории чужого мира), и то без сомнений заявляю: подделка.
У псевдоантичного узкогорлого сосуда есть только два достоинства: материал и форма. Они-то мне и важны.
– Девять тысяч. Это последняя цена.
– Сэр, тут само пошедшее на изготовление серебро стоит дороже!
– Будем взвешивать? Или обратимся за экспертизой к ювелирам? Ладно, любезнейший, приятно оставаться. К слову, в соседней лавке мне предлагали похожий кувшин на пять сотен дешевле.
С невозмутимым видом разворачиваюсь и делаю шаг к дверям. Конечно, я мог бы купить эту ерундовину и за одиннадцать тысяч, не проблема. Но – вопрос принципа.
– Сэр, подождите. Там точно подделка, причем низкокачественная: просто посеребренное железо.
Остановившись, демонстративно кручу между пальцами магнит. Им я уже поработал в этом магазинчике. Посеребренного хлама тоже хватает.
– Девять с половиной! Всего девять с половиной.
– Хорошо, убедили. Только из уважения к вашей настойчивости.
Запаковывая кувшин, продавец с кристальной честностью продолжал гнуть свою линию: