«А кто ждет меня? — подумал он. — Никто… Впрочем, ждут: отец и мать. Может ли кто-нибудь еще ждать так, как они?»
Да, это верно, умереть легко. Куда труднее — жить. Мингбаев непременно вновь увидит родимые места, милые сердцу Чаткальские горы, друзей, родных. Они должны узнать, как он сражался, увидеть его награду. Ведь они еще не знают, что его наградили! Он и сам не предполагал, что Родина скажет: «Ты — смелый солдат!» — и приколет на грудь ему орден Красной Звезды.
Нередко человек по-настоящему начинает ценить даже пустячную, но чем-то дорогую ему вещь лишь после того, как однажды потеряет ее. Не потому ли Мингбаев так высоко ценит жизнь, что однажды чуть не потерял ее. Не потому ли ни одного часа, ни минуты не хочет он растрачивать на мелочи, забивать голову пустяками, искать случайных знакомств и легких развлечений? Но не всякому это понятно и не всякому об этом расскажешь. Ему не хватает близкого нежного друга.
Не раз он с грустью замечал, что женщины стараются не глядеть на него. Если и посмотрит какая — тут же отводит взгляд. Что и говорить — не красавец.
Интересно, что думает о нем эта красивая девушка?..
Он с трудом подавил в себе желание обернуться. Вздохнул и оглядел горы. Там, на войне, он все время ясно видел этот край. Он снился ему, когда, завернувшись в шинель, Караджан спал на дне траншеи. И бодрствуя во время кратких передышек между боями, он видел эти вершины и свой маленький кишлачок Янгикурган, затерявшийся среди гор, где стремительно бегут говорливые речки. И, закрыв глаза, чувствуя, как содрогается земля от взрывов, как с бруствера сыплется песок на шлем и за воротник, он, будто молитву, шептал стихотворение, посвященное его долине:
Шли годы, и некоторые строчки стали забываться. Тогда, чтобы не забыть стихи совсем, Караджан записал их на обороте картины Тансикбаева. Вставил ее в рамку и повесил в своей комнате. Художник тоже поэт. На небольшом куске полотна изображена долина шести рек. Низвергаясь с отвесных скал и пенясь, извиваются реки в межгорьях Чаткала, Пискома, Угама и Курама. Есть на полотне и девушка. В красном платье идет она через луг с букетом тюльпанов. На картине только ее фигурка, которую художник изобразил одним еле приметным мазком. Караджан никогда не задумывался, кто эта девушка, какое у нее лицо. А сейчас он почти уверен, что по тропинке идет через луг та самая девушка в красном, которая сидит около невесты за праздничным столом. Конечно же она…
А девушка, смущенно опустив голову, осторожно ткнула локтем подругу в мягкий бок:
— Посмотри-ка налево… Сидит какой-то тип. Глаз с меня не сводит. Нахал, видать. А может, и хулиган какой…
— Который?.. — тихо спросила подруга, незаметно скосив глаза в сторону. На ее круглом розовом лице появилась игривая улыбка.
— Вон тот… Со шрамом. Смотрит, когда мы отвернемся…
— Ах, он?.. — засмеялась подруга. — Я давно заметила, что он поглядывает… на меня. Ну и пусть. Жалко, что ли?.. Меня это нисколечко не волнует. Я уже привыкла, что на меня многие джигиты заглядываются… Налить тебе лимонаду?
— Угу.
Они медленно выпили лимонад. Девушка поставила бокал и опять толкнула подругу:
— Вон… Опять смотрит! Не на тебя, а на меня…