Нет, фотку тыкать ему бесполезно, идиоты были, конечно, в масках. А вот спросить общее мнение…
— Дядя Бен, — позвал я его, — можно задать вопрос?
— Хм, конечно можно, — улыбнулся он убирая газету.
— Ты бы хотел отомстить? Тем кто нас ограбил, — именно это я хотел спросить. Дядя… его мораль и нравственность довольно хороши. Скажем так по ним действительно можно ориентироваться насколько ты хороший человек.
Они не перебарщивают ни в какую сторону, что-то типо «подставь вторую щеку» и так далее. Ровная золотая середина.
Но мой вопрос заставил даже дядю задуматься. Очень непростой вопрос.
— Сложный вопрос, — подтвердил мои выводя Бен, — я бы хотел справедливости. Не мести. Я не хочу, чтобы они пережили тоже, что пережили мы. Я хочу, чтобы они подумали над тем, что совершили и стали полноценными членами общества.
— Но они подстрелили тебя! — воскликнул я
— Да, — кивнул дядя, — и поверь мне, я понимаю. Но если мы будем на каждое насилие отвечать насилием, то мир очень быстро погрязнет в хаосе. Если хочешь что-то изменить, Питер, начни с себя. Я очень зол на того человека, который в меня выстрелил, но это была едва ли не случайность. Он не хотел стрелять до последнего, но и я отходить не желал. Но тем не менее, с этим должна работать полиция. Именно поэтому я до сих пор не купил себе оружие. Понимаешь меня? Насилие поражает насилие.
— Он стрелял в тебя дядя, — свой же голос я слышал отстраненно, — и ограбил нас.
— Ты не такой, Питер, — твердо произнес Бен, — я тебя не этому учил.
— Не такой дядя, — мысли были ватные, а сам я был просто потерян.
Перебросившись парой фраз, я поднялся к себе в комнату и упал на кровать. Думать надо.
Почему-то в голове мелькают глупые мысли, вроде: «Тварь ли я дрожащая или право имею?». Глупость, конечно, но как-то ситуация располагает.
Тут очень подходят слова: «Если убить убийцу, количество убийц не изменится». Да, черт возьми, я знаю, что если уже убить двух убийц, то ситуация измениться, но поговорка же не об этом.
Слова дяди неплохо вылили ушат холодной воды на меня. Чем я занимаюсь? Я просто избиваю и граблю людей. Как говориться, Ганс, а мы точно хорошие?
Но это я что-то загнался совсем. Бить бандитов дело точно хорошее. А вот бить бандитов ради денег, как делал я думаю уже хуже, но ведь главное действия, а не мотивы?
Правда же?
Твою мать. Как-то я устал от всего этого говна. Почему я должен решать такие вопросы в свои семнадцать лет? Лучше бы думал и ломал себе голову это дружеский поцелуй с Гвен или можно надеяться на что-то большее?
Дружеские поцелуи вообще бывают?
Почему я это воспринимаю так пофигистично?
Ладно для начала надо этого придурка найти, а там уже решу, что с ним делать.
Думаю тот факт, что в моей голове испарились мысли о четвертовании и прочих средневековых пытках уже говорит о том, что дядя не в стену горох бросал.
Но как же это все… задолбало.
Итак, ладно к делу. Заперев комнату, я выбрался на улицу через окно одним мощным прыжком прыгнув с окна на крышу дома ЭмДжей. Уже, конечно, в костюме.
Так, где там мой телефон с открытой картой? Ну и заныкался этот черт. Прямо плотненько так спрятался. Ну, ничего, я найду. Точно найду.
Часть 7
Я уже привыкаю к видам ночного города если честно.
Мне надо было пробежать по крышам почти центральной части Нью-Йорка, чтобы перебежать в один из портов. Да, черт, возьми, у преступников фишка такая прятаться в порту. Честное слово замыкайся он где-то в квартире, я бы его дольше искал.
А вот копы искали бы дольше. Хм.
Ладно может быть они не идиоты и спрятались действительно неплохо. Хех, ну мне же лучше. В порту тихо и достаточно далеко, чтобы я мог без страха быть прерванным копами пошуметь.
А еще там же скорее всего все награбленное. И нужное мне.
Мрачная решимость во мне все еще присутствовала, но слова дяди очень плотно засели в моей голове.
А еще мое чутье однозначно говорит мне, что я стою перед выбором. Каким выбором? Определяющим меня. Это уже мой собственный вывод.
Правда «ветки» выбора я не особо вижу. Становиться человеком-пауком я вроде не планирую. Всем не поможешь. Так что в обоих случаях играет роль, возможно мое моральное состояние?
На этот вопрос я ответа не вижу или не хочу видеть. Честно говоря, сейчас я вообще мало что хочу видеть, кроме этого идиота.
До порта я добрался за добрых пол часа. Иногда я задумываюсь, может рискнуть и научиться таки летать на паутине, но потом каждый раз думаю что ну его нахрен. Ради скорости перемещения рисковать жизнью… нет, спасибо.
Паркур и так уже достаточный риск.
Здание порта представляли из себя самый стандартный вид. Главное здание такая типичная коробка бетонная и куча контейнеров. Ну и конечно, огромный кран, для погрузки.
Где же наш воришка?
Конечно, в бетонной коробке в которую я и направился. Окна там были какие-то сверху, небольшие, полуфорточки я бы сказал и через них я и заглянул внутрь.
Ну кто бы сомневался, тут была приличная ночлежка, где тусили человек пять на каком-то сборище диванов, перед телеком. И играли в псочку.
В целом выглядело их убежище довольно прилично, прямо студия в стиле лофт. Ха-ха.
Все разъебу.
Именно с таким настроем я залез во внутрь и оплел паутиной двух из них прямо к их месту чилла. Остальные, конечно, по вскакивали, но это им не помогло. Я тут же спрыгнул на пол и успел еще двоих замотать.
Остался один. Именно он.
— Ну, привет, — произнес я улыбаясь под маской.
Тот тип молча вытащил из запазухи нож и начал улыбаться как будто уже победил. Хм, я думал там будет ствол, но видимо по «дому» они с собой это не таскают.
— Это что нож? Я боюсь… Ой да похрен, — поначалу я очень хотел это сказать, но потом как-то передумал. Не игривое у меня настроение.
Но связывать я его тоже не стал. Я не знаю конкретно ли он стрелял, но говорить буду с ним.
— Клоун, тебе пизда, — произнес он побежав на меня.
Да он идиот.
Руку с ножом, которую он выставил вперед пытаясь меня как будто заколоть, я перехватил и сломал одним легким движением. А потом ударил с ноги в корпус так, что он отлетел на пару метров.
Надеюсь, я не решил свою дилемму таким случайным образом.
— Ну рассказывай другалек, — подошел я к нему пока он корчился от боли.
— Кто… кто ты такой?
— Грабил ты зачем? — время допроса.
— Я не гра… — заткнулся он от того, что его же нож резко оказался около его лица.
— Подумай, хочешь ли ты мне соврать. И ответь еще раз.
— Да бля… мужик не… не надо, — видимо он неплохо испугался. Потому что пот по его лицу начал литься ручьем, а глаза были направленны на нож.
Кажется его уже кто-то пытал. Реакция очень говорящая.
— Зачем ты грабил? — повторил я свой вопрос.
— Да бля… — повторяется, — а что мне еще делать? По малолетке залетел… а потом должен остался большим дядям, — все это время он почти неотрывно смотрел на лезвие ножа, — вот и грабил… я же это… без мокрухи аккуратно… последнее не отбирал оставлял…
— Ты меня за святого отца принял? — произнес я приближая свое лицо к его и наконец-то ловя его взгляд, — что исповедаться решил? Где награбленное?
— Тут все, — ответил он после того как тяжело зглотнул.
— Без мокрухи говоришь? — решил кое что узнать, снова приближая нож к его лицу и слегка надрезая кожу, от чего его сердце, которое только-только начало успокаиваться снова пустилось в пляс. Звучит даже немного романтично, ха, но на деле он так инфаркт заработать может, потому что сердце у него колотиться невероятно быстро.
— Да… Был мужик один, — продолжил он, опять смотря на нож огромными глазами, — я не хотел стрелять… не хотел я! Но он стоял на своем! Я хотел в ногу выстрелить, но он кинулся на меня и получилось как получилось… я… я не хотел…