Однако безрезультатно.
- Впереди. Далеко. И лес звуки глушит... - пояснил Бусола.
- А что там? - спросил Пашка.
Я напряг свои джинские магические способности. Привычно получил по ушам и нацелил микрофоном в створ деревьев на обочинах тракта.
Несколько секунд ничего не мог разобрать. Потом какофония в наушнике сложилась в более-менее понятные сочетания.
- Сначала ржание было, - ответил Морозову Бусола. - Потом крики. Сейчас, похоже, дерутся...
Да, то, что я слышал, больше всего походило именно на металлический лязг, какой бывает при соударении оружия. Так что Бусола, скорей всего, определил правильно. Тем более что уж в этом-то деле он всяко разбирался лучше меня...
- И кому это, интересно, не спится в ночь глухую? - недовольно поинтересовался Пашка.
- Не переживай - сейчас узнаем... - пообещал я. - Бусола, давай вперед! Только постарайся, чтоб нас заметили как можно позже... Приключения, блин, продолжаются, господа затяжные приседатели...
6
Собственно, именно поэтому Беран и возражал против нашей самостоятельной поездки ночью. Он даже охрану предлагал, несмотря на мое джинское могущество...
Пошаливали тут. Разбойники. И Беран вроде как всерьез переживал, что можем мы с этой напастью столкнуться. Причем, если верить герцогу, главной проблемой было как раз не то, что мы с ними не справимся (Это мы-то! Даже не смешно). А то, что абсолютно незачем тратить время на бессмысленные драки на дорогах.
Я так и не понял - то ли он на самом деле так считал, то ли это просто табу такое очередное в местном кодексе "правильных пасанов"... Ага: "Не обнажай в корчме!"
В общем - это те самые лихие людишки и были. Подловившие какого-то нетерпеливого торопыгу вроде нас...
Чего уж у них там вышло до того - не знаю. Но когда к месту действия прибыли мы, разбойники уже убили у проезжающего коня и теперь пытались не то прикончить его самого, не то взять в плен.
Разбойников было шестеро. Все одетые черт-те как и точно так же вооруженные. У них даже лука не было. У двоих - мечи, у одного топор. Еще у двоих просто деревянные вилы. У одного - не то копье, не то острога, не то вообще грабли...
Впрочем, похоже, на дело они выходили не в первый раз. Если судить по тому, как слаженно действовали. Несмотря на то, что фехтование в зимней одежде очень сильно отличается от всем знакомых по кино поединков.
Дела неизвестного путешественника были откровенно плохи. Нападающие объединенными усилиями оттеснили его к убитому коню, и ему нужно было через это препятствие перебираться.
Тут-то его и подловили...
Мы как раз стали свидетелями этого финала. От одних вил он сумел уклонился. Но вторые в это время подцепили его голень. А те самые грабли в этот же момент вцепились в полушубок на спине...
Мужик упал как подкошенный. А разбойники, не теряя времени, кинулись на него всей гурьбой. И была бы судьба неизвестного проезжего печальна, кабы в действие не вступила новая сила...
Мы с Пашкой, синхронно спрыгнув с саней, буквально двумя очередями, не целясь - а чего тут целиться-то практически в упор? - положили конец творящемуся злодеянию.
На дороге образовалась живописная композиция - мечта голливудского режиссера: куча трупов на постаменте из конской туши... Да, автомат Калашникова - это вам не фаербол, господа...
- Пошли, посмотрим... - сказал я Пашке. Хотя можно было ничего не говорить: все равно баррикаду эту следовало убрать - чтобы нормально проехать...
Первое, что мы услышали, подходя - это пыхтение и приглушенную возню. Спасенный наш явно оказался жив и старался теперь вылезти из-под приваливших его трупов.
- Эй, приятель! Спокойно - сейчас мы тебя освободим! - пообещал Пашка. - Севка - ну-ка, взяли!
Через несколько минут из-под горы кровавых тел показался весь тоже залитый кровью, невнятно ругающийся неизвестный. Похожий на зомби. Или на маньяка... Все из тех же голливудских фильмов... Он встал на ноги и от души пнул ближайшего покойника.
- Мерзавцы! Они убили моего коня! - это была первая отчетливая реплика с его стороны.
- Радуйся, что сам живой, пацан! - хмыкнул Морозов. - Какого черта тебя понесло ехать ночью?
Пашка не ошибся. Несмотря на жуткий внешний вид, голос выдавал говорившего с головой: ему хорошо если исполнилось восемнадцать.
Хотя по комплекции на подростка он не тянул - совсем не выглядел хлипким... Ну и одежда на нем была никак не крестьянская. И не купеческая...
- Кто вы такой, сударь, - решил я вступить в разговор. Ибо отдавать это дело Пашке с его, блин, знанием языка... Не стоило. - Что у вас случилось - ну, помимо этих гопников... - я кивнул на трупы разбойников. - И можем ли мы вам чем-нибудь помочь?