– Что ты здесь сидишь, дрожа от страха?
«Этот голос…»
Человек за столом удивленно открыл глаза и увидел протянутую ему ладонь.
– Поднимись.
– Я… не могу, – неуверенно ответил человек. – Не могу.
– Почему?
– Такова… моя роль.
– Ты сидишь за этим столом и боишься высунуть нос в мир, который не поддался твоим жалким потугам? Делаешь вид, что все еще пытаешься как-то на него повлиять, но на самом деле лишь прячешься. Да, я понимаю. Свобода пугает тех, кто провел за столом вечность. Потому что на свободе твоя вечность будет потеряна. Но кому нужна вечность, если она сера и никчемна?
– Здесь мое место. Я принял его.
– Место? Ты считаешь себя пленником? Вспомни, как все началось. Ты не родился за столом. Через опыт скольких людей ты прошел? Ты сталкивался с их непониманием. Ты переживал Чувство. Говорил. Не принимал данность, но приспосабливался к ней. Давал другим бессмысленную надежду. Верил сам. Сомневался. Испытывал одиночество. Умирал. Отнимал жизнь. Отказывался что-то менять. Слушал. Учил. Делал выбор. Отказывался от него. Боялся.
– Откуда ты знаешь?
– Потому что я пережил это вместе с тобой.
– Кто ты?
– Ответь мне, кто ты?
– Я человек за столом, – сказал человек за столом.
– Стол это не заточение, а отсутствие стола не свобода. Твой стол это в первую очередь выбор.
– Я не выбирал.
– Никто может выбрать за тебя.
– Я лишь жил.
– Ты прятался.
– Я не мог ничего изменить.
– Скажи мне кто ты?
– Я человек за столом…
– КТО ТЫ?!
– Я… человек…
Кулак медленно поднялся к небу и тяжело обрушился на непрочную деревянную поверхность. С протяжным треском столешница переломилась пополам.
– Ты свободный человек.
Стоя над обломками прошлого свободный человек задумчиво рассматривал красный след на своей руке.