— Месть и правосудие — вещи разные. Убийца нарушил закон.
— УК РСФСР? — перебил Кушнарев с иронией.
— Именно, — ответил Мазин серьезно. — Что толкнуло его на преступление — неизвестно. И его следует задержать, чтобы узнать истину.
— Истину? Вы самоуверенны. Ну что ж… Только без меня.
— Мы полагали, что Калугин был вашим другом. Кушнарев ответил без желчи и сарказма:
— Он опекал меня, как приблудившегося старого, беззубого пса.
Мазин отложил кочергу.
— Вы страдаете комплексом самоуничижения.
— Наверно. Хотя это и нехорошо. Здесь скрывается тайная гордость. Я несправедлив. Михаил заботился не из жалости, он считал это долгом.
— Что это значит?
Старик подумал, стоит ли пояснять.
— Долг не имеет отношения к смерти Михаила. Просто, когда он был неизвестен и мог навсегда остаться неизвестным, в то давно прошедшее время, мне понравились его рисунки, и я сказал об этом.
— Авторитетным лицам?
Кушнарев усмехнулся.
— Нет, самому Мише.
— Не много, — заметил Борис.
— Ошибаетесь…
— Не будем спорить. Вы поддержали его морально, и Калугин на долгие годы сохранил чувство благодарности?
— Именно. Хотя, возможно, не только благодарности.
— Выходит, человек любил вас, поддерживал, — настаивал Сосновский, — и вот он зверски убит. Сначала выстрелом в сердце, потом еще раз, ножом, потому что убийца счел свое дело не доведенным до конца. Неужели ж этого недостаточно, чтобы вызвать справедливый гнев?
Архитектор нервно заморгал.
— Как понять ваши слова? Вы обманули нас вечером? Когда сказали, что Миша жив?
— Я хотел посмотреть, как поведет себя преступник. Старик выпрямился.
— Мне отвратительны такие люди, как вы! Сосновский не нашелся, что ответить.
— За что такая немилость? — спросил Мазин серьезно.
— Нельзя ставить опыты на людях, живых или мертвых. Вы, как я понял, подозреваете кого-то из нас? Лично я всегда на месте.
И Кушнарев, круто повернувшись, выбежал из комнаты.
— Ненормальный старик, — буркнул Борис смущенно.
— Ты напрасно прервал Кушнарева, когда он сказал, что Калугин испытывал не только чувство благодарности. Ну чадно. Пошли к Валерию.
— Странно, что он сам не появляется. Слишком крепкий сон для такой ночи. Впрочем, кто-то идет. Люпус ин фабулис — легок на помине.
Сосновский ошибся. Протирая глаза, в гостиную вошел Олег. Он увидел людей за столом и надел очки. Заспанное лицо обрело свойственную ему деловитость.
— Доброе утро. Дежурили у больного? У врача отпуска не бывает? А я собираюсь на Красную речку, посмотреть самолет. Но дождь…
— Сходите в другой раз.
— Мне нужно.
— Нужно? — переспросил Мазин.
— Да. Я журналист — работаю в аэрофлотской многотиражке.
— О… Почти летчик, — заметил Сосновский.
Олег не среагировал на насмешку. Он был гораздо разговорчивее, чем вчера, и чувствовалась в его словах какая-то цель, задача.
— Иногда в форме принимают за летчика. Однажды сидел я в Батуми, в ресторане…
«Породистый парень, — думал Мазин, слушая Олега. — Ему должна идти форма: синий китель, фуражка… Но где я слышал его голос? Неужели? Сам подсказывает? Батуми, ресторан. Парень в ладном кителе и седой пожилой грузин». А он, Мазин, пьет цинандали и с удовольствием закусывает вкусной, острой зеленью. Зелень лежит на тарелке длинными пучками, и он берет ароматные стебли пальцами и откусывает маленькими кусочками, заедая кислое, холодное, веселящее вино. А рядом говорят громко, потому что выпили, слова доносятся резко, мешают спокойно сидеть и пить спокойно мешают. Громкие, отрывистые слова раздражают, не задерживаясь в мозгу. Не думал он тогда, что слова эти придется вспоминать.
«В прошлом году? Коньяк пили?»
«Армянский. Пьешь — и все становится ясно».
Но говорил он сумбурно. Говорил о самолете. Сбитом самолете!..
— Вы надеетесь, что это тот самый самолет?
— Какой самолет?.. — удивился Олег не очень убедительно.
Мазин не собирался выдавать себя за Вольфа Мессинга.
— О котором шла речь в ресторане. Я сидел за соседним столиком.
— Ну и совпадение! Вы все слышали?
— Бывает и похлестче, — ушел от вопроса Мазин, потому что запомнил из разговора немногое. — Кажется, вы затеяли поиск вроде Сани Григорьева из «Двух капитанов»?
Он повторял тогда: «Понимаете, я уверен, уверен!» А грузин поддерживал: «Правильно, дорогой, правильно». Больше Мазин ничего не помнил. Да и стоило ли вспоминать? Зачем ему этот самолет в горах?
— Пойду умоюсь, — сказал Олег, не распространяясь о Сане Григорьеве. Он повернулся и заметил нож, лежавший на краю стола. Рукоятка выглядывала из-под платка.
— Откуда здесь мой нож?
— Ваш?
— А то чей же? Мне подарил его парень из венгерской делегации.
— Этим ножом пытались убить Калугина.
— Почему ножом? Говорили же про ружье. Про несчастный случай.
— Из ружья Калугин был застрелен. А ножом его пытались убить вторично. Тот, кто думал, что Михаил Михайлович не умер. Вам придется объяснить, как попал нож в руки убийцы.
— Что за компот! Калугина убили? И меня запутываете? Я вам ничего не обязан объяснять. Вы здесь такой же посторонний, как и я.
— Не горячитесь, Олег! — прервал Мазин. — Я полагаю, в ваших собственных интересах объяснить, кто мог воспользоваться ножом?
Олег кусал губы.
— Вы не разыгрываете меня? Неужели убит? Нож я никому не давал.
— Ножом открывал бутылки Валерий, — напомнил Мазин.
— Это ерунда. Открыл и отдал.
— Хорошо помните?
— Разумеется. Я положил нож в карман.
— А дальше?
— Не помню. Увидел его у вас на столе.
— Постарайтесь вспомнить до приезда милиции.
— Компот, — повторил Олег.
Мазин встал со скамеечки и задул свечу. Комнату наполнил неохотный свет дождливого утра.
— Пойду погляжу погоду, — сказал он Борису.
2. Туман
Мазин отворил дверь и удивился неожиданной картине. Гор не было. То есть они никуда не делись, конечно, но тучи, плотно укутавшие ущелье, оставляли для просмотра не больше двух сотен метров, и в этом ограниченном непроницаемым туманом пространстве часть Дагезана, видимая с порога калугинского дома, казалась не заоблачным экзотическим поселком, а простенькой подмосковной деревушкой с соснами на косогоре, серыми избами и меланхоличным мычаньем проснувшегося теленка. Игорь Николаевич уловил в сыром воздухе сладковатый запах парного молока.
Телячий голос доносился справа, а впереди тропка вела к домику Демьяныча, старому, покосившемуся, купленному пасечником у давно покинувших поселок хозяев. Мазин пошел по тропинке, наступая на прошлогоднее сено, разбросанное в особенно вытоптанных местах. Мокрая трава чавкала под ногами. Клочья тумана плавали так низко, что хотелось раздвигать их руками, как занавески.
Демьяныч стоял у забора в соломенной не по погоде шляпе. Спросил заинтересованно, но без излишнего любопытства:
— Как ночь прошла, Игорь Николаевич?
— Скажу, все скажу, — пообещал Мазин, понимая, что старику не терпится узнать, что же произошло на даче. — Устал я…
— Зайдите, Игорь Николаевич. Живу я, правда, запущенно. Так сказать, жилище человека одинокого.
В тесноватой избе пасечника в самом деле не чувствовалось заботы об уюте. Даже большая печь не была побелена и выделялась густыми коричневыми пятнами глины, как загрунтованная малолитражка, покалеченная в дорожной катастрофе.
— Ежели пожелаете, угощу чайком с такой травкой отменной, что усталость как рукой снимет.
— Не откажусь. — Мазин присел к столу, покрытому голубенькой, в цветочках клеенкой.
— Сию секунду.
Демьяныч отворил дверцу настенного шкафчика, на которой была приклеена вырезанная из журнала фотография улыбающегося космонавта Поповича, достал две пачки с чаем, ловко смешал в заварном чайнике и поставил на раскаленную плиту.