Я тихо кивнула головой, словно она находилась сейчас со мной в одной комнате, а не за три тысячи километров.
- Это нормально. – продолжила лучшая подруга и я была готова поспорить, что она искривилась в улыбке. - Знаешь, боль, она ведь не проходит никогда. Просто со временем с ней начинаешь справляться, закаленное тело легче начинает её переносить. А с ним…ты ведь и сама понимаешь, что уже всё. Ты это понимаешь, скажи?! Ведь прежнего Антона давно уже нет. Ничто не вернется, ничего не исправится, никто не простит. Финишная прямая давно была пересечена вами обоими, или я ошибаюсь?
- Нет, не ошибаешься, а если честно, я ничего не знаю. – грустно откликнулась я, думая о медальоне и наконец спросила то, что меня так давно мучало. – Как считаешь, выражение «мой крест» имеет силу?
- Однозначно, - хмыкнула Дарька в трубку, - Имеет. Называй это, как хочешь, крест, карма, без разницы, суть одна. "Оставьте грязь грязным. Берите свой крест и идите за мной". – процитировала она и перефразировала - Оставь её, бери свой крест и иди сама по себе. Пока не захочешь поделить свою ношу или идти по одной дороге с… Сама знаешь с кем.
- Да-а, - протянула я, - ты же знаешь, я не могу ее разделить с тем, кем хочу. Парадокс: если я разделю ее с ним, так она исчезнет совсем.
- Это не парадокс, это жизнь. Главное то, что чувствуешь ты, а не к тебе… Смотри: ночь. Ты выходишь из комнаты и идешь на кухню, потому что хочется пить. Ты знаешь, что подняв свою руку до уровня головы,чуть вправо, ты нащупаешь там выключатель.Ты это знаешь.Это твой дом, твоя кухня,твой выключатель. У другого человека, ты можешь искать, зажигать эту лампочку наощупь, только наощупь, руководствуясь своим чувством. Иногда мы не там зажигаем свет, порой нам этого просто не позволяют. Нужно, что б выключатель в другом требовал движения твоей, именно твоей руки. Иначе кто-то обязательно блуждает в темноте. А потом, мы с тобой говорили о том, что есть люди, которые появляются в нашей жизни просто с определенной миссией, на определенный срок с определенными, пускай не всегда приятными, последствиями. Может, он и был временным?
- Так в том-то и дело, что нет! – воспротивилась я, одновременно понимая, что противоречу самой себе. Ведь если было, в прошедшем теперь времени, значит, было и кончилось. - Он нуждался, любил, верил! И моя боль именно оттого, что его сейчас рядом нет. Разве любовь может пройти? А он, если бы в самом деле чувствовал, так ведь наверное уже был бы здесь. – я заходила кругами по комнате, осколки из под ног разлетались в разные стороны. - Мне сейчас кажется, что я глупа как валенок, кажется, я вновь пытаюсь наступить на одни и те же грабли. Даже так: наступив в пятисотый раз, я опять лихорадочно копаюсь в пожелтевшей траве, чтобы установить их на свое законное место. Но у нас, были причины, по которым не могли мы быть вместе, и я его не оправдываю. Но сейчас, мне словно специально напоминают!!!
- А может, ты и никогда не забывала? – вопросом на вопрос ответила она, и справедливость ее слов ударила меня как молнией.
- Просто дело даже не в забыть, и все такое, а в бессилии. Больше всего на свете я ненавижу бессилие. Для меня это хуже смерти, ужас. Тупое чувство собственной беспомощности и мерзкое осознание отсутствия себя в мире. Я не могу забыть. От меня тут ничего не зависит, сны снятся, теперь я еще и обнаружила медальон. Ее медальон, представляешь?! Я не хочу!!!
Дашка спокойно реагировала на мои крики:
- Не могу забыть. – повторила она мои слова. - А зачем? Скажи, зачем забывать? Ты - это ты и неважно где ты. И то, что в тебе, всегда с тобой. Есть то, что не исчезает. Медальон, например. Где, кстати обнаружился?
- В той коллекции с викингами, помнишь? – тоскливо ответила я и задумалась над ее словами. Я машинально взяла в руки желтый кленовый лист, который я нашла вчера в парке, так походящий на кленовые листья в России,.
- Почему падают листья ?
- Они отяжелели от эмоций. – просто сказала подруга.
Я стала размышлять вслух:
- Думаешь, они желтеют и падают оттого, что их уже пережили?
- Скорее от того, что им надо освободить место для новых...
- А что тогда будет со старыми?
- Наверно, они сгниют. - Дашка всегда сначала дополняет мысль, а потом прозаически уравновешивает мою романтику. Вот и сейчас – то же самое, зато с ней никогда не надо было напрягаться и выискивать слова. Иногда мне кажется, я слышу, как она думает. И вовсе не потому, что громко думает, а потому, что я ее слышу...
- А воспоминания? Память об этих эмоциях? И сами листья - куда они денутся?