Нет, уважаемый Александр Рэмович, — довольно добродушно, насколько ему это удалось, произнес Стив и чутким ухом уловил хлопок автомобильной дверцы где-то далеко внизу, а потом и шаги на лестнице. — Если меня не подводит десятое чувство, то люди из этой весьма уважаемой организации — там. — Он ткнул пальцем в сторону предусмотрительно запертой двери. Я — Стив Эпстайн. Отвечайте, где Роберт, — вы дружили с ним давно, и он еще в студенческие годы подарил вам свой «Кодак».
— Не знаю никакого Роберта… — потерянно посмотрел фотокор на входную дверь. — Что вам вообще ог меня надо?
В дверь постучали. Робко, осторожненько. Фотограф, который оставался в зале, выглянул в коридор и посмотрел на Тягны-Рядно. Тот отчаянно замотал головой не открывай.
Кто там? — закричал фотограф в сторону двери. Приглушенный расстоянием голос произнес: — Здесь лаборатория Зураба Гуридзе?
— Я есть сам Зураб Гуридзе. Что надо?
— Поговорить.
Фотограф посмотрел на московского корреспондента, тот замотал головой еще отчаяннее.
— Сейчас, минуточку, уважаемый. Я только спрячу фотобумагу и пленку… — Подскочив к Стиву и фотокорреспонденту, он зашептал: — Клянусь мамой — это из милиции. Есть второй ход! Он за тем шкафом и ведет на балкон тети Зилицы. Скажете, что от меня, и извинитесь… — Он повернулся в сторону двери: — Минуточку. Сейчас возьму ключи. Интересно, кому это на ночь глядя потребовался бедный Зураб? Что, разве дня мало?..
В дверь постучали гораздо требовательнее:
— Открывайте! Милиция!
Ах, милиция! — запричитал фотограф. — Это совсем другое дело. — Он захлопнул дверь, ведущую на балкон, потом проскочил в залу и принялся сдирать с себя брюки и жилетку. — Девочка, быстренько в позу номер ноль… Так надо, дорогая.
Девица привычно и с улыбкой на устах принялась снимать то малое, что еще на ней оставалось: шляпу и чулки.
Дверь в коридоре рухнула в тот самый момент, когда Зураб и фотомодель, абсолютно голые, прижались друг к другу…
Завидев на пороге комнаты нескольких мужчин при пиджаках и галстуках, а одного и с пистолетом, девушка сперва тоненько вскрикнула, а потом пронзительно заверещала.
— Вы Зураб Гуридзе? — спросил лежавшего на полу обнаженного фотографа один из пришедших, тоже грузин, за спиной которого стоял высокий интересный мужчина с негрузинской бледностью в лице.
— Простите, но я не могу дать вам паспорт… В данный момент у меня нет кармана…
— Это действительно Зураб Гуридзе, — подтвердил один из вошедших, поглядывая на блондина. Я его знаю лично…
— Здравствуйте, батоно Вахтанг, — осклабился Гуридзе. — Я не признал вас сразу.
— Оставь девушку, Зураб.
— Нэ могу даже по приказу КГБ — она же без одежды. Я ее закрываю собой!
Надо осмотреть все помещения… Может быть, они здесь! — приказал блондин и вышел в коридор.
Похоже, что ходом «через балкон» пользовались часто. Во всяком случае, стоило появиться там всей троице и постучать в стекло, как тотчас в квартире вспыхнул свет и страшная старуха в цветастом халате и с седыми, распушенными, словно пакля, волосами, грозно шевеля крючковатым носом, принялась отпирать дверь. Ругалась она вполголоса и по-грузински, так что никто из троих ничего не понял. Но старуха не была слепой. Она стремительно перешла на русский:
Ах, Зураб, Зураб… Все такой же проказник. Но раньше от него выходили только девушки, а сегодня мужчины. Причем сразу трое. Вай мэ! Горе… Ладно, проходите. Платить как договорились — он или вы?
— За что платить? — шепча, склонился к самому уху старухи Вашко.
— Как за что? — изумилась она. — За сохранение тайны супружеской неверности.
— Чьей, нашей или Зураба?
— Вай мэ, какой скупой — я сохраню любую… — Он сунул ей в руки купюру и последовал вглубь квартиры, где у входной двери его уже ждали Стив и фотокорреспондент.
— Давай быстрее! Пока здесь чисто… — Стив кивнул на лестницу.
Вашко скользнул за дверь. Старуха поднесла деньги к глазам. Они были странные, непривычные, бело-зеленого цвета, и из овала гравюры на нее смотрел незнакомый мужик с длинными волосами.
— Вай мэ! Это что за деньги такие? «Ю-С-А», — прочла она английские буквы. — Десять долларов! Вай мэ! — она юлой проскользнула к входной двери, путаясь в полах халата, и заорала вниз: — Эй, молодой и красивый, приходи еще! Хорошо платишь!
— Приду… — растаял внизу голос убегавшего Вашко.
ГЛАВА 43. МИНИСТЕРСТВО БЕЗОПАСНОСТИ. ЛУБЯНКА. МОСКВА