Я убираю волосы со лба Брии, наблюдая, как она рассматривает мое лицо, ее пристальный взгляд задерживается на моей щеке. Я улыбаюсь достаточно широко, чтобы ее глаза сузились при виде моей ямочки. Мое сердце чуть не разрывается, когда она протягивает осторожный палец вверх, чтобы провести им по моей коже. Хотя в ее усталом выражении лица все еще так много нерешительности, что одного простого действия достаточно. Я ловлю ее пальцы и подношу их к своим губам.
— Мы прошли через все это не для того, чтобы отпустить друг друга. Вот что будем делать. Установим наши собственные правила. С которыми мы оба сможем жить. Например, я не оставлю тебя в лесу с дикими животными после ссоры. И ты не станешь убивать информаторов ФБР. Мы будем доверять друг другу и делиться секретами, чтобы больше здесь не оказаться. Иногда будет трудно, но мы будем искать золотую середину, день за днем.
Я наклоняюсь ближе, мои движения медленные и осторожные, наши взгляды по-прежнему прикованы друг к другу, я нежно целую едва заметные веснушки, по которым так соскучился за последние дни. Дыхание Брии прерывается, когда ее глаза закрываются.
— Я не могу перестать делать то, что делаю, Илай, — шепчет она, когда я еще раз целую ее в нос.
— Я и не прошу тебя об этом.
— Что, если я все испорчу?
— Иногда мы оба будем лажать, — говорю я, задерживая поцелуй на ее заплаканной щеке. — Вот для чего нужен примирительный секс, Панкейк.
Ее смех теряется в вздохе тоски, когда я согреваю ее кожу своими губами.
— Что, если я узнаю, что твои очки не для зрения, и они каким-то образом сломаются? Или бродячий тигр таинственным образом проникнет в дом и порвет в клочья весь твой твид?
Я обхватываю ее лицо и улыбаюсь, это первая искренняя улыбка, которую я почувствовал на своем лице за последние дни. Проблеск облегчения появляется в глазах Брии, когда она наблюдает за мной.
— Тогда я поеду в Сидар-Ридж и украду все очки и твид, которые смогу найти, и когда вернусь домой, а ты бросишь на меня злой взгляд, я буду знать, что ты любишь меня.
Ладонь Брии согревает мое лицо. Это всего лишь простое прикосновение, но, похоже, оно многое значит для нее.
— Я действительно люблю тебя, — говорит она. — И мне очень жаль.
— Я знаю, милая. Мне тоже жаль.
Слабая улыбка появляется на ее лице, и трещины, которые болели в моем сердце, снова срастаются, когда Бриа прижимается своими губами к моим. Ее вкус и аромат наполняют мои чувства, укрепляя ту истину, которую я подумал, что потерял ее.
Мы принадлежим друг другу.
Нам просто нужно время. С каждым прикосновением, с каждым высказанным секретом или правдой, мы будем расти и сближаться.
Мы будем стараться.
Точно так же, как мы исцеляем изуродованное тело Брии, день за днем мы становимся сильнее. Разрозненные кусочки стягиваются вместе. Иногда это требует отдыха и размышлений. В других случаях — усилий, как, например, реабилитация Брии. Она трудится, превозмогая боль, чтобы сделать свою ногу сильнее. Мы преодолеваем боль, чтобы улучшить наши отношения. Бывают замечательные дни. Другие — нет. Но даже в плохие дни мы все равно держимся вместе. Учимся доверять друг другу. Полагаться друг на друга.
Как сегодня.
Прошло почти шесть месяцев с тех пор, как Гейб скончался. А сегодня днем была поминальная служба по Самуэлю Бруксу.
Бриа готовилась к этому дню еще до того, как мы познакомились. На первый взгляд, она справилась с этим с силой и самообладанием. Для любого другого она была бы сдержанной, деловитой, жизнерадостной племянницей, которая спланировала прекрасное мероприятие, чтобы отпраздновать жизнь и вклад своего любимого дяди. Но под ее мерцающей поверхностью скрывается гораздо больше. Она этого не говорит, но я знаю, что она чувствует себя брошенной на произвол судьбы без своего величайшего союзника. Чем больше я узнавал Брию, и чем больше она примирялась с собой, тем больше она пыталась понять свои отношения с Самуэлем через разные призмы. Теперь, когда он ушел, она не просто оплакивает человека, который спас ее в пустыне. Она скорбит об истории, которую, возможно, никогда не поймет.
Я наблюдаю за Брией, когда она берет стопку пластинок из вещей Самуэля, которые мы собрали в Сидар-Ридже, изучая написанные от руки названия на их суперобложках. В углу комнаты рядом с пианино Самуэля все еще стоят коробки из моего дома. Кейн сидит на самой высокой, сверля взглядом Дьюка. За последнюю неделю, с тех пор как я переехал, они заключили перемирие, но подозрения у обеих сторон по-прежнему глубоки. В тактике, странно напоминающей Брию, коту нравится использовать свои смертоносные когти на носу Дьюка, когда никто из нас не видит.
— Там есть какие-нибудь олдскульные штучки? — спрашиваю я, поглаживая Дьюка по поцарапанной макушке и принося два бокала вина, останавливаясь рядом с Брией.
— Не совсем. Все это принадлежит Самуэлю, — говорит она, кладя пластинки на кофейный столик, чтобы взять запечатанный конверт с документами, который мы забрали из банковской ячейки Самуэля по дороге домой со службы. Она открывает клапан, поднимая на меня взглядом «Это материал о серийных убийцах, который тебе может не понравиться». — Его пластинки были его… трофеями…
— Ахх. Теперь я буду их слушать уже с другими мыслями, — говорю я, но с улыбкой и целую Брию в висок, когда она достает из конверта толстый блокнот в кожаном переплете. В жизни, которую мы строим вместе, такие откровения, как музыкальные трофеи Самуэля, обретают смысл. Одной из причин, по которой Бриа и Самуэль так успешно скрываются, является их способность избегать моделей поведения, которые, по мнению остальных, типичны для их вида.
— Я тоже… — шепчет Бриа, ее голос затихает. Она переворачивает страницу в блокноте, читая аккуратный почерк на пожелтевших страницах. — Он писал тексты к своим пластинкам в блокноте… я не знала…
— Трофеи другого рода?
— Да… похоже на то.
Я беру стопку пластинок, готовясь пролистать их.
— Какое произведение было его любимым?
— «Опус №139», — говорит Бриа.
Я перехожу к середине стопки в последовательном порядке и достаю «Опус №139», кладу его на винтажный проигрыватель «Thorens» на серванте. Увеличиваю громкость и устанавливаю стрелку. Теплое потрескивание предшествует запоминающейся фортепианной мелодии, наполняет комнату завораживающей атмосферой.
— Ничего про «Опус» не написано, — говорит Бриа, ее голос полон разочарования, когда она перелистывает страницы взад и вперед. Я останавливаюсь перед ней, и она одаривает меня меланхоличной улыбкой. Она передает мне блокнот и берет свой бокал вина. — Обидно. Я бы хотела узнать.
Бриа отходит к камину, музыка кружится вокруг нас. Я наблюдаю, как она берет в руки фотографию себя в молодости и Кейна. Но думаю, что она смотрит на Самуэля, пытаясь угадать его мысли по мгновению, пойманному во времени.
Я открываю книгу, перелистывая страницы, читая отрывки текстов песен. Они поэтичны, атмосферны. В этом нет ничего шокирующего или ужасного. Не зная этого человека или правды о его темной двойной жизни, эти слова никогда не вызвали бы подозрений. Из рассказов Брии, я вижу трофеи такими, какие они есть в описаниях на странице. Цвет волос женщины, глаз мужчины. Отражение на лезвии или блеск металлической проволоки в тусклом свете. Эти тексты представляют собой историю мелких деталей, которые выделялись в его сознании для каждой жизни, которую он забрал.