— Доктор Тропинин пропал.
— Когда? В августе?
— Нет, он исчез примерно тридцатого ноября, месяц тому назад.
Закатов словно окаменел. Он стоял, смотрел куда-то словно сквозь Соболева и Дождева и был в этот момент явно не с ними, а где-то совсем в другом месте. Возможно, на острове.
— Хорошо, так и решим, — сказал Соболев. — Подготовьте мне список людей, с которыми вы были на рыбалке.
— Но я все равно не понимаю! — словно очнулся Закатов. — При чем здесь вообще рыбалка?! И какая связь между августовскими событиями и пропажей вашего доктора, тем более что он исчез, как вы сказали, в конце ноября. Я не понимаю!!!
— Еще один вопрос, — Дождев снова подошел к картине с розами. — Скажите, Андрей Александрович, откуда у вас эта картина?
— Все эти картины подарил моей жене известный художник, Гришин. А в чем дело? Какой-то бред! При чем здесь картины?
— Мы можем поговорить с вашей женой?
— Послушайте, у меня такое чувство, будто вы ищете какой-то предлог, чтобы просто поговорить со мной, задаете странные вопросы… Теперь вот хотите побеспокоить мою жену. Она нездорова, приняла снотворное и сейчас спит.
— Вы знакомы с художником Гришиным? — Дождев сделал вид, что не слышал возмущения хозяина дома.
— Он что, тоже пропал?
— Вы не ответили на вопрос.
— Нет, я лично не знаком с ним, но интересовался, картины вот купил. Да что, черт возьми, здесь происходит? Что вам от меня нужно?
— Пришлите мне список ваших приятелей с рыбалки вот на эту почту, — Соболев протянул Закатову свою визитку.
Соболев с Дождевым покинули дом, Закатов даже не пошел их провожать. Они слышали, как за ними с грохотом захлопнулась дверь.
— Ты обратил внимание, что мои слова о том, что доктор пропал, не произвели на него ровно никакого впечатления. Ну, разве что немного удивился, не более.
— Но в целом он нервничал, да он вообще как комок нервов! — поддержал друга Дождев. — Пока ты с ним разговаривал, он побледнел. Кулаки постоянно сжимал. Так ведут себя люди, которые чего-то боятся. Может, у него проблемы финансового плана, связанные с его профессиональной деятельностью…
— А что это ты заинтересовался картинами этого Гришина?
— Картина с розами в белой вазе — точно такая, один в один, висит в комнате пропавшего Тропинина.
— Да ты что?! Получается, что мы не напрасно потревожили нашего бизнесмена? Ты же не веришь в такие дичайшие совпадения? Едешь ко мне, не зная, как сказать, зачем тебе Закатов, потому что вроде бы никаких улик против него нет, и ты действовал исключительно интуитивно, и вдруг у него дома находишь копию картины из дома пропавшего доктора… Твои действия, Дождев?
Друзья шагали к воротам, им навстречу вышел охранник, тот же самый, что и впускал их на территорию дома.
Молодой крепыш в форме. Он был напряжен, постоянно оглядывался, словно за заснеженными кустами мог прятаться кто-то, кто за ним следил.
— Скажите, вы ее нашли? — наконец спросил он, когда все трое уже вышли за ворота, где стояла машина Соболева.
— Кого?
— Милу?
— Я не понимаю… — Теперь уже напрягся Соболев.
— Жену Закатова!
— Так она вроде бы спит, приняла снотворное, — сказал Дождев, чувствуя, что и сам уже не верит в это.
— Она пропала в конце ноября. Ее нигде нет. Хозяин ищет ее, нанял еще сотрудников для своей службы безопасности, подключил каких-то детективов, но в полицию не обращался, это я точно знаю.
— Но почему же он не заявил в полицию?
— Думаю, что поначалу он ждал ее, думал, что она вернется, мало ли… А потом, когда прошла неделя и она не появилась, и он собирался уже обратиться в полицию, его юристы отговорили его, мол, первым подозреваемым станешь ты, алиби, типа, нет, да никто же и не знает, куда она поехала и когда… Просто вышла из дома, села в свою машину и укатила по своим делам.
— И что? Ничего до сих пор о ней не известно?
— Как в воду канула, — он говорил быстро, проглатывая окончания слов, торопился. — Я бы и дальше молчал, если бы вы не представились… Подумал, что тело ее нашли… Все, не могу больше говорить, уверен, что хозяин следит сейчас за мной. Я должен закрыть ворота.
— Позвони мне завтра утром, — Соболев протянул ему визитку. — Обязательно позвони. Я скажу тебе, куда приехать. Тебя как зовут-то?
— Виталий я, Родионов.
— Хорошо, Виталий. Значит, до завтра.
В машине Соболев закурил.
— Да, Дима, похоже, не напрасно ты приехал… Я вот думаю, может, развернуться, да и задержать этого Закатова?