Боль была невыносимой. Внезапно стало невозможно дышать; в легких не было воздуха, и когда он попытался вдохнуть, ему показалось, что его ударили зазубренным ножом. Он попытался встать, но боль была слишком сильной, и тогда другая женщина пнула его в бок. Он бы закричал, если бы у него хватило дыхания, но издал лишь слабый, бесплодный хрип.
Теперь вокруг него толпились люди, толкались и пихались, стремясь добраться до прилавка с драгоценностями. Толстая женщина споткнулась или ее толкнули, и упала на него, почти сразу же за ней последовал маленький пожилой азиат.
Все кончено, понял он. Он лежал на полу и не собирался вставать. Он собирался здесь умереть.
Более того, он потерял Лесли. Он не видел ее и не знал, где она. Он чувствовал, как давит на него толпа, и понял, что Авива никогда не узнает, что он нашел их дочь. Он жалел, что сразу не позвонил ей, жалел, что не может сейчас добраться до телефона, но люди наваливались на него, давили, душили, и ему ничего не оставалось, как ждать конца.
Будет ли это в новостях? Хотел бы он знать. Будут ли записи с камер наблюдения о том, как они ворвались в магазин? Будут ли пиарщики и полиция называть это бунтом, как они всегда делали на следующий день?
Может быть, Авива посмотрит запись с камер наблюдения. Возможно, она заметит Лесли.
В конце он вспомнил три вещи: свою шестилетнюю дочь, которая сказала ему, что хочет стать астронавтом, когда вырастет; Авиву, когда он сделал ей предложение и то, как она плакала, хотя знала, что это произойдет, потому что он случайно проболтался накануне; то, как в магазине Сирса всегда пахло попкорном, когда он был ребенком.
Почему Сирс больше не пахнет попкорном? Интересно бы узнать.
Попкорн, подумал он, как раз перед тем, как ему раздавили горло.
Попкорн.
— Итоги?
— Две смерти, восемнадцать раненых… — последовала пауза.
Слишком долгая пауза.
— И? — поторопил шеф полиции.
— Пять новичков.
— Черт возьми!
— Хотите, я подготовлю пресс-релиз?
— Да. Но пропустите…
— Я всегда так делаю.
— Мы не хотим, чтобы люди волновались из-за этого…
— Я знаю.
— Тогда ладно, — шеф посмотрел в окно и вздохнул. — Пять, говоришь?
— Да. Но, по крайней мере, все закончилось.
— В этом году, — сказал шеф. — В этом году.
Ⓒ Black Friday by Bentley Little, 2016
Ⓒ Игорь Шестак, перевод, 2020