— Что же это, а? — ошарашено бормотал я.
— Что?
Она взяла меня за руку и ввела внутрь. Там царил разноцветный полумрак, играли блики — солнце светило в заднюю и боковую стенки. Грубо сколоченный топчан, у входа чернело давнее кострище, донышки бутылок на стенах кое-где закопчены.
Она стояла у задней стены, и на лице ее лежали опаловые отсветы. Я без сил опустился на топчан.
— Рассказывай, — еле выдавил.
— Говорят, ты уже не раз бывал на Севере…
— Жил.
— Помнишь, в шестидесятые годы бутылки не принимали в наших магазинах. Их просто выбрасывали где попало.
— Как не помнить. Тогда еще в городах были стеклянные свалки. Когда я околачивался в Певеке, в общежитии, уборщица каждое утро лаялась, выволакивая корзины бутылок.
— Вот-вот. И у нас тут была стеклянная свалка. А в это время в Лорино бичевал один веселый парень Витя Семкин, бывший архитектор. А может, художник. Сколько его помню, он всегда улыбался, никогда не унывал. Как-то привезли цемент в мешках и свалили на берегу, оказался не нужен. Вот Витя и решил построить дом. Сначала один носил сюда цемент и бутылки, а потом, когда увидели, что он делает, все ребятишки стали помогать ему носить бутылки. И я тоже носила… Он говорил, что строит дом для нас, веселый стеклянный дом. И построил. Все лето каждый день мы прибегали сюда и слушали, как Витя рассказывает нам сказки и разные веселые истории. Когда дул ветер, горлышки бутылок свистели на разные лады, и он говорил, что дом поет. Мы называли его поющим домом. Приходили и взрослые, приносили вино, пели, танцевали… Слушали, как поет дом. Иногда он пел страшно.
Она замолчала.
— Где же он? Этот Семкин?
— Исчез куда-то… — в ее голосе явно чувствовалась горечь. — В стеклянном доме зимой не проживешь. Нарисовал много плакатов для совхоза и подался с последним пароходом. А мы все прибегали и ждали, что он вернется…
— Ты любила его? — пораженный неожиданной догадкой, спросил я. Она вздрогнула, будто ее стегнули. Потом опять светло улыбнулась.
— Да, любила. Только я тогда была маленькой… Он первый, кого я полюбила.
Мы прислушались. Поднимался ветерок, и дом загудел, вроде зашевелился. Орган… невиданный орган. Стало жутковато.
— Смотри, — она нашла в углу тряпку и стала протирать заднюю стену. Кое-где в ней оказались вкрапления белых бутылок и эти белые образовали слова: «Берегись благополучия».
— Он говорил: вот это запомните. И я запомнила…
Я подошел к ней, и она сразу же прислонилась ко мне чуткой длинной спиной, прижалась тесно-тесно. Потом, закинув руки, как тогда в танце, обхватила меня руками за шею и подняла лицо с закрытыми глазами. Наш поцелуй длился долго, потом она рывком отстранилась и глубоко вздохнула:
— Идем, идем отсюда скорее!
И мы пошли в тундру. В последний раз я оглянулся на дивный стеклянный дом, сверкавший в лучах солнца. Потом сияние исчезло за холмом, но долго еще слышалось низкое разноголосое гудение, словно под землей стонали души алкашей.
Остановились на самой вершине — тут обдувал ветерок, уносил прочь назойливых и свирепых северных комаров. Из веток стланика и мха разожгли небольшой дымокур, и я выложил из портфеля все, что там было. Два яйца все же раздавились, я осторожно выбросил их.
Уала села, вытянув ноги, и я вновь поразился перемене в ее глазах: теперь взгляд их был ласковым, даже нежным. Раза два или три, пока мы раскладывали закуску, она своей смуглой крепкой рукой накрывала мою руку и так некоторое время держала, будто пыталась передать что-то сокровенное, что нельзя и словами выразить. И совсем притихла, словно и не была никогда дерзкой, отчаянной и колючей.
— Ой, — сказала она беспомощно. — А стаканов-то нет. Я из горлышка не умею…
— Велико умение, — проворчал я, надломил одно яйцо, выпил, потом то же проделал со вторым. Протянул ей:
— Рюмки небольшие, но емкие. Пить можно.
Она повертела в руках «рюмку» и заискрившимися глазами взглянула на меня:
— Чем всегда нравились мне настоящие мужчины… найдут выход из любого положения.
— Ты не видала меня в понедельник утром, — пробормотал я смущенно. — Вот тогда действительно приходится искать выход…