"Пшено кончается, - говорит мне светлая полоса, - и дров тоже маловато. Спи".
И я стараюсь уснуть. И приходит утро со своими новыми заботами. А их много. Сто человек - сто воображений. Сто самолюбий, готовых оскорбиться. Сто сердец, любящих каждое по-своему.
Сто пар башмаков, сто шапок-ушанок, двести варежек...
* * *
- Заседание совета отряда считаю открытым, - сказала Наташа. - На повестке дня кружковая работа.
Я сижу на подоконнике. На этот раз я гостья. А Наташа - председатель совета отряда. Внимательно разглядываю прямую спину и кудрявый затылок председателя и, что скрывать, горжусь. Мне лестно: в школе много девочек, однако председателем выбрали мою. Но недолго я радуюсь. Рядом с Наташей я вижу Павлика Горшенина, который лишил покоя, самое малое, двух моих ребят. Ничего не скажу - хороший мальчик. Даже красивый, куда красивее Жени. Да что с того, не в красоте счастье, как говорится. Вон какое у нашего умное лицо, и взгляд зоркий, насмешливый. Конечно, это дело вкуса, а я человек пристрастный...
- ...фотокружок работает из рук вон плохо, - говорит Наташа. - И я. думаю, ребята, что все должно быть подчинено главному. Сейчас не время снимать всякие там березки. Надо показать трудовые будни школы...
Ох какая умная, думаю я, чем ей не угодили березки?
- По-моему, дельно, - говорит Женя. - Я хочу добавить, нас в детдоме есть малыши. Где их родители - неизвестно, пусть фотокружок поможет разыскать родителей.
- Загнул! - пожимает плечами Павлик Горшенин.
- Минутку, дадим высказаться, - говорит беспристрастный председатель. Авдеенко, продолжай.
Не взглянув на Павлика, Авдеенко продолжает:
- Во-первых, надо сфотографировать всех малышей. И послать карточки в Бугуруслан. А еще у нас есть девочка Катенька, у нее в кармане нашли стихи. Их, наверно, писала ее мама. Мне кажется, надо сфотографировать эти стихи и послать, скажем, в "Пионерскую правду" - пускай напечатают. Может, родные узнают почерк.
- Размножить надо стихи! - закричал кто-то с места.
- По-моему, Авдеенко говорит дельно, - официальным тоном сказала Наташа. - Только стихи надо послать в "Комсомольскую правду", вряд ли Катенькины родители читают "Пионерку". А "Комсомолку" читают все.
- И туда пошлем, и туда! - согласился Павлик.
...На той же неделе стихи были отосланы в Бугуруслан, где находилось бюро по розыску детей, в "Пионерскую правду" и "Комсомольскую правду".
Шли бои. Левитан сообщал по радио сводки. И у репродуктора, забыв об уроках, забыв о плохих и хороших отметках, толпились мои ребята. И ничего на свете не было важнее того, какой еще город отвоеван и сколько залпов прозвучит там, далеко, в честь победы... И мальчики спорили, что залпов маловато, а наша большая, потрепанная карта покрывалась все новыми красными флажками. На улице выпадал, таял и снова выпадал снег. Вставало и заходило солнце. Жизнь, простая жизнь, шла своим чередом. В нашем доме было сто человек, и все они, кроме самых маленьких, ходили в школу. И многие из них ссорились и мирились, с кем-то дружили, а кого-то терпеть не могли. А были и такие, что не хотели мириться. Женя и Наташа все еще были в ссоре.
* * *
На фронтовом треугольнике стояло: Заозерск. Незаметная улица. Детдом. Как странно, без фамилии. Зато внизу четко - обратный адрес: полевая почта номер...
Что это, от кого?..
Я вошла в свою каморку и развернула письмо. В нем оказалось два листка; тот, что был внутри, я взяла в руки первым.
Я люблю тебя, - писал кто-то нашему детдому. Что такое? Я тряхнула головой. Надо читать спокойно. С самого начала.
Я люблю тебя. Люблю тебя. Здесь тьма. Холод. Наверно я должна тебе сказать, что все хорошо, все благополучно, - наверно, только так надо писать на фронт. Но скрывать, лгать не хочу, не могу. И что бы ни случилось со мной, я хочу, чтоб из этой тьмы, из этого холода дошло до тебя самое главное, что дает мне силу жить, - я люблю тебя. И что бы с тобой ни случилось, если ты жив, а я знаю - ты жив, - услышь только это, мне станет легче - я люблю тебя.
Не я ли пишу это письмо? Тут все слова - мои, тысячу раз думанные. И почему-то я знаю этот почерк - мелкий, но очень четкий. У меня вдруг останавливается сердце. Почерк! Знакомый почерк... Знакомый... Где я его видела? И внезапно перед глазами строки:
Я знаю, будет мир опять
И радость непременно будет.
Ну да, конечно, тот самый почерк, мелкий, бисерный, каждая буква отдельно.
Я хватаю второй листок. Пишет Катенькин отец, капитан Алексеев. Пишет, что видел в "Комсомольской правде" стихи. Он знает, уверен - это стихи его погибшей жены. Он посылает ее последнее письмо. И просит сохранить его: "Я уверен, это моя девочка. Сличите почерка, ответьте мне скорее!"
И я сличала. Сличала сквозь слезы, разглаживала два листка из одного и того же блокнота в мелкую клеточку, - на одном стихи, на другом - письмо.
Дверь открывается, на пороге Андрей. Я не слышала его стука. Хватаю Андрея за рукав, тащу к столу,
- Ее уже нет. Она погибла. Но девочка у нас. Андрей, ведь это та же рука? Ведь верно же?!
- Несомненно. Посмотрите еще - даже тени сомнения нет. Да... счастье.
...Если бы то, что нес в себе этот фронтовой треугольник, было известием о смерти, я бы могла молчать. Но нет сил оставаться наедине с радостью.
С письмом в руках я выбежала на лестницу.
- Что с вами, Галина Константиновна? - испуганно спросила Наташа. Она стояла на нижней ступеньке и смотрела на меня, задрав голову.
- Катенькин отец нашелся!
Я протянула ей письмо. У Наташи из глаз тоже полились слезы. "Бабы", непременно сказал бы Семен.
- Галина Константиновна, дайте, я покажу...
- Кому? Катя ничего не поймет.
- Да нет же... Ему... Это он сказал, чтоб сфотографировать. Ну, помните, на совете отряда... Женя...
Ах, да! Женя!
Я отдала ей письмо и стала подниматься к себе.
- Женька! Смотри скорей! - услышала я и обернулась. Они стояли плечом к плечу, склонив головы над письмом.
И на обоих лицах было одно и то же: изумление, счастье. И нежность.
Вот и хорошо...
...Вечер. Иду домой. Андрей меня провожает. Тускло горят фонари. Я гляжу на звездное небо, на светлый Млечный Путь. Где же, когда я слышала, что Млечный Путь - это птичья дорога? Тысячелетия каждую осень птицы летят по этой дороге. И после их перелета в небе остается светящийся след.