— Я еще не знаю, что делать, — но ему нужно было что-нибудь придумать, и быстро. Другие артисты не дадут ей оставаться тут долго. Это было опасно для всех.
Татуировки на ней? Та белая кожа не видела раньше иглы. Девственная кожа.
Боже, он затрепетал от одной мысли. Игла на его руке соскользнула и чуть не прорезала крыло дракона, обвивающего его руку. Он не должен был так думать.
Но теперь думал.
Она хорошо перенесет боль? Вряд ли. Он видел, как женщин татуируют раньше, когда его еще окружали убийцы и воры. Они думали, что стиснут зубы и вытерпят это, но даже у взрослых мужчин были проблемы.
Женщины терпели пару минут. Они держались, но боль ударяла по ним. Боль настигала всех в конце.
Она будет дрожать в кресле, может, даже умолять его остановиться, потому что не хотела продолжать. Но если она хотела быть фриком в цирке, ей нужно выступление. Ей нужно было делать что-то на сцене, а не сидеть в кабинке.
Чем больше он думал об этом, тем вероятнее было, что он сделает ей тату. Вся та кожа была его. Каждый дюйм чистоты ее тела, где кожа была страницей, на которой Букер мог написать историю. Новую историю. Ту, что сделает ее сильнее, чем раньше.
— Я знаю этот взгляд, — прошептала Эвелин. — Ты собираешься это с ней сделать?
— Ей нужно убежище.
— Это не означает, что мы должны им стать. Ты можешь отпустить ее.
Он много раз отпускал. За годы Букер ясно дал понять, что ему плевать на других. Он не видел людей никак иначе, кроме как тем, с чем приходилось иметь дело. Жизнь была не такой важной в огромной схеме вещей, потому что тысяча других жизней заменит одну, которую он забрал.
Но не было никого, как она.
Он пожал плечами и опустил тату-пистолет.
— Я не знаю, почему я не могу, Эви. Она остается тут, и я сделаю из нее артистку, на которую все захотят смотреть.
— Я не знаю, как ты это сделаешь.
— Есть свои хитрости.
Змея на его шее подвинулась, отделилась от его кожи и скользнула по руке. Эвелин много раз это видела — это было его выступлением — но змея редко покидала его шею.
Ее глаза расширились, и она глядела на цепи на его горле, такие же, как на запястьях и лодыжках. Она видела все это раньше.
— Букер, — шепнула она с тихим вопросом, который не стоило задавать.
Цепи были личным. Они были первыми татуировками на его коже, и из-за них он стал меньше человека. Монстром, которого никто не хотел впускать в свою жизнь.
Букер был Гробовщиком, он приходил в последний миг, мог погрузить ладони в грудь другого человека без колебаний. Без сожалений.
Он сглотнул и смотрел, как змея путешествует по его телу, поднимается и пробует языком воздух.
— Я должен это сделать, Эвелин.
— Должен? Или просто хочешь?
У него не было ответа. Конечно, было и то, и другое. От мысли, что он сделает ей татуировку, колени дрожали. Хотелось что-нибудь разбить. Он никогда не был так связан с женщиной. Даже его мать не вызывала в нем такое желание защитить.
Он покачал головой и взял тату-пистолет, который был его соблазном и проклятием.
— Я не знаю, чего ты от меня хочешь, Эви.
— Я хочу, чтобы ты посмотрел на меня и сказал, что не хочешь навредить той девушке.
— Я не хочу навредить ей, — но он не поднял головы.
Потому что часть его всегда будет хотеть навредить ей. Та же часть, которая хотела снова видеть кровь на его пальцах, хоть он отмывал их часами после каждого убийства.
Его отец говорил, что эта часть была демоном в нем. Хотя тогда его демон казался хорошим.
Он не был плохим. Он знал это в глубине души. Эвелин и остальные показали ему, что в жизни есть не только тьма и тень. Но он не мог прогнать желание ощутить боль, вести не просто тихое существование. Люди не понимали его желание, жажду трудностей в жизни. Жизнь была скучной. Люди хотели белую ограду, жизнь, где они делали каждый день одно и то же, пока не умерли.
Он не хотел этого. Он хотел ощутить нечто большее, как иглы под ногтями, которые напоминали, что боль существовала. Если бы он забыл о тьме мира, принял бы свет как должное.
Это было нормально? Наверное, нет. Он не думал о том, что было нормально.
Эвелин вздохнула и встала. На обратном пути она провела пальцами по его плечу и шепнула:
— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь.
Он не знал. Конечно, он не знал, что делал.
Как только тот комочек света прошел в их дом, он перестал думать здраво. Он хотел ощутить, как она ерзает под ним. Как она шепчет в его ухо все темные слова, какими он называл себя. Но она могла так не думать. Она была чистой, невинной, и кровь останется на ней от его пальцев, если он заденет ее.