Катя бросается бежать, тяжело припадая на левую ногу, и зажав левой рукой страшную рану на правом плече. Автомат она бросает после первых же шагов — понимает, что спаслась чудом, и сейчас ее единственный шанс — не давать бой, а бежать что было сил… Все равно умрет спустя максимум пару часов. Человек умер бы спустя десять минут, а бегун… Не знаю.
Марат сбрасывает с себя Эзука (при чем тот и не возражает, видя, что Катя убежала уже достаточно далеко), и, подобрав пистолет, направляет на него.
— Марат! — кричу я. — Опусти пушку, а то яйца оторву!
Он смотрит на меня, смотрит на Эзука, не выказывающего никаких признаков агрессивности, и нехотя опускает пистолет. Похоже, со странностями нашего нового бегуна он уже примирился, и понимает, что тот напал на него не со зла, а… А хрен его знает, зачем.
Толя потирает отходящую от моего удара руку.
— Ира, ты что, очумела? — говорит он.
— А ты — нет? В своих стрелять?
— Тебе, может, еще и Катя своя? Он же позволил ей уйти.
— Нельзя убивать людей. — вступает в разговор Эзук. — Это противоречит воле Божьей.
Я опускаюсь на колени рядом с Сергеем, проклиная и себя, и всех остальных, за то, что мы первым делом чуть не поубивали друг друга, вместо того, чтобы помочь ему. Его глаза открыты, но выглядят остекленевшими и безжизненными, а на груди расплывается кажущееся оранжевым в инфракрасном диапазоне, кровавое пятно.
— Сережа… — тихо зову я. — Ты как?…
Он не отвечает, но его ресницы чуть подрагивают, а стук сердца отчетливо прослушивается, и кажется более-менее ровным. Я разрываю рубашку на его груди, чтобы осмотреть рану.
Пуля вошла точно по центру грудной клетки, чуть выше солнечного сплетения. Мало того, что сама рана вызывает серьезные опасения, так еще и кожа вокруг опалена — Катя стреляла чуть ли не в упор.
— Он плох. — комментирует Эзук, опускаясь на колени рядом со мной. — Долго он не протянет.
Это я и сама вижу. Выходного отверстия нет — значит пуля застряла где-то в грудной клетке. Сердце бьется, значит не задето, легкие, кажется, тоже функционируют нормально. Тогда что…
— Думаю, что пуля ударила в кость. — продолжает спокойно комментировать Эзук. — И, возможно, застряла в одном из ребер. Отсюда и шоковое состояние — сотрясение всего организма.
— Да заткнись ты, наконец! — не выдерживаю я. — Тебя что, это совсем не волнует?! Он же может умереть! Слышишь меня?!
Нет, кажется не слышит. Его взгляд устремлен в небо, ладони сведены в месте на груди.
— На все воля Божья. — отвечает, наконец, он.
На мои глаза наворачивается влага, затуманивая зрение. Все летит в тартарары… Нападение на завод, предательство Кати, теперь, вот, еще и Сергей лежит у меня на руках с пулей в груди. Господи, какой я была дурой пять лет назад, думая, что хуже, чем в день первой атаки уже и быть не может!
Толя наотмашь бьет Эзука ладонью по лицу, отбрасывая в сторону, и выхватывая пистолет. Я не вмешиваюсь — сейчас и мне хочется убить его за эту холодную отрешенность от всего, что происходит вокруг. Кажется, вообще ничего не может пронять его — словно он заранее знает обо всем, что произойдет в следующее мгновение. Вот и сейчас он поднимается на ноги и замирает перед Толей, словно точно зная, что стрелять тот не станет.
— Ударили тебя по одной щеке. — говорит он. — Подставь другую для удара. Так учит нас Библия… Стреляй, Анатолий, если от этого тебе станет хоть немного легче.
— Ты сумасшедший! — выдыхает Толя, опуская оружие. — Чертов псих! Прекрати цитировать мне Библию, иначе я пристрелю тебя на месте!
— Хорошо. — легко соглашается Эзук, и делает шаг ко мне, отстраняя Толю и Марата. — Ира, он скоро умрет.
Мне остается только кивнуть — меня душат слезы.
— Умрет, если ему не помочь. — продолжает он.
— Помочь?! — взрываюсь я, положив Сергея на снег и вскочив на ноги. — Чем мы можем ему помочь?! Мы даже не сможем донести его до завода!
— Помолимся за его жизнь. — предлагает Эзук, вновь присаживаясь на снег рядом с Сергеем, и протягивая мне руку. — И, быть может, отец наш небесный внемлет нашим молитвам.
Силы покидают меня окончательно. Я хочу наорать на него, вмазать рукоятью пистолета по лицу, а потом забить до смерти ногами. Поднять лицо к небу, и высказать Господу все, что я думаю о нем, и о созданном им мире!.. Но вместо этого я перехватываю взгляд Эзука, и читаю в нем не помешательство, а безоговорочную веру в свои слова. Он верит в то, что если мы попросим Бога вернуть нам Сергея, то он обязательно услышит нас… И мне самой хочется поверить в это.
— Эзук. — говорю я, опускаясь на колени рядом с ним, и взяв его за руку. — Бога нет. Он умер! Погиб в день первой атаки… Термоядерные взрывы, стершие с лица Земли Москву и Вашингтон, зацепили и небеса.
— Это не так, Ира. И ты это знаешь.
Господи, пожалуйста, сделай так, чтобы я была не права. Сделай так, чтобы ты существовал не только в воображении Эзука, а в самом деле следил за нами сейчас с небес.
Я позволяю Эзуку положить мою ладонь на грудь Сергея, и беззвучно шепчу слова молитвы, которые не повторяла вот уже пять лет, с тех пор, как перестала верить в Бога.
Толя и Марат стоят рядом, и в их взглядах я читаю лишь сочувствие. Сочувствие к умирающему Сергею, и к нам двоим, окончательно выжившим из ума в холоде Черного Безмолвия.
Отче Наш, иже еси на небесах,
Если огненные грибы взрывов не смели с облаков твой золотой трон,
Да святится имя Твое, да пребудет царствие твое,
Да будет воля твоя на Земле, как и на небе,
И если ты захотел превратить этот мир в Безмолвие, то пусть так и будет — не мне противиться воле твоей…
Господи прости твою блудную дочь, отступившую ото всех твоих заповедей…
И нарушившую самую главную — не убий, десятки раз…
Господи, об одном тебя прошу…
— Помоги!
Последнее слово я произношу вслух, обратив взор к небу, и на долю секунды мне кажется, что среди черных туч, закрывающих весь мир от солнечного света, мелькнуло что-то ярко сияющее в ИК-диапазоне. Что-то огненно горячее, промелькнувшее над нами, подобно молнии. И еще мне кажется, что эта молния очертаниями напоминала человеческую фигуру с громадными крыльями за спиной, но тут, я уверена, меня просто подводит моя разыгравшаяся фантазия.
Сергей, вдруг, дергается, и хрипло втягивает воздух в легкие, его глаза приобретают осмысленно выражение, а дрожащая рука крепко вцепляется в мою.
— Черт! Как больно! — шепчет он, прижимая мою руку к груди. — Эта стерва меня все же достала!
Из моей груди вырывается крик ликования, и я бросаюсь к нему на шею, забыв, на секунду, обо всем.
— Спокойно, Ира! — кряхтит он. — Задушишь.
Я помогаю ему подняться на ноги, и оглядываю ребят, в глазах которых читаю восторг, смешанный с недоверием. И лишь взгляд Эзука искрится чистой радостью — чувство исполненного долга, и простым человеческим счастьем. Давно забытым миром счастьем от сознания того, что кому-то, а не тебе, сейчас хорошо.
— Ты живой, старый хрен! — восклицает Толя, пожимая руку Сергею.
— Живой. — соглашается тот. — Только вся грудина болит. Ощущение, как будто в меня на ходу грузовик влетел.
Он проводит пальцем по обгоревшим бинтам в месте ранения, и бледнеет, осознав, что в груди у него зияет пулевое отверстие.
— Так ничего ж себе! Она в меня пулю засадила?! Вот это повезло — миллиметром левее, и прямо бы в сердце…
Я прерываю его поток восторга по поводу того, что он чудом остался жив, и вежливо, всего восемь раз за одно предложение помянув его маму, предлагаю побыстрее добраться до завода, пока он не умер от потери крови, или простого облучения.
Сергей удивленно комментирует, что кровотечения почти нет (ребята пораженно переглядываются, памятуя о том, что еще минуту назад из его груди хлестал фонтан крови), но признает, что ранен он серьезно. И что не смотря на то, что чувствует он себя так, как будто ему скатили лошадиную дозу обезболивающего, все же стоит лечь в лазарет.