Спал он до двенадцати. Павел ушел и оставил ему записку, что скоро будет. Дима встал, сделал зарядку — пятьдесят дежурных отжиманий, пятьдесят приседаний и тридцать подъемов для пресса, — принял ледяной душ, побрился и с котом вышел на кухню. Хотелось есть, но он решил подождать брата, а пока по кофе.
Зазвонил его спутниковый телефон. Его номер знали только в ФСБ и в госпитале. Звонили не из госпиталя. Москва, майор федеральной службы безопасности Игнатьев. Он ждет его в 17.00 по адресу… Адрес знакомый. В доме на площади в центре Москвы, где раньше был знаменитый 40-й гастроном, ставший сегодня крупным супермаркетом.
Пришел Паша, увидев грустное Димино лицо, спросил:
— Что, позвонили?
Дима кивнул.
— Ну, ты же был готов к этому.
— Да, но я не думал, что все будет так быстро.
— Они времени даром не теряют. Во сколько?
— В пять.
— Ну, хоть пообедать успеем. Скоро Катерина придет. А пока давай завтракать.
Майор ФСБ Игнатьев был сама любезность. Давно к Диме не обращались с таким почтением. Чай? Кофе? Может, коньячку? От комплиментов и дифирамбов Игнатьева Дима даже почувствовал себя неловко. Майор вел себя заискивающе, как подчиненный ведет себя с крупным начальником. Дима терпеть не мог такого обращения. Он сам ни перед кем никогда не заискивал, будь то хоть министр здравоохранения, и не любил, когда начинали заискивать перед ним. Игнатьев сказал ему, что такие, как он, — гордость России, что только благодаря таким людям держится еще их медицина и признается одной из лучших в мире. Несмотря на ту нищенскую зарплату, да это наша беда, которую платит врачам государство. Даже в Чечне, пусть и тройной оклад, но что такое сегодня тройной оклад, если месячной зарплаты врача не хватит даже на потребительскую корзину? А если мужчина, глава семьи, кормилец…
Все это словоблудие так утомило Диму, что он не выдержал и сказал:
— Товарищ майор, может, все-таки перейдем к делу?
— Ах, да, извините, Дмитрий Андреевич, конечно, к делу.
И тут произошло разительное превращение. Человека как будто подменили. То есть перед Димой сидел все тот же майор госбезопасности Игнатьев, но от того человека, который только что пел Диме дифирамбы и предлагал выпить коньяку, не осталось и следа. Улыбка с его лица исчезла, желваки заиграли, глаза сузились, голос изменился, взгляд стал почти металлическим. Вопросы посыпались безо всякого предупреждения, один за другим, он не давал времени на раздумье. Не хватает только лампы в лицо, успел подумать Дима. Больше ни о чем он не думал в течение минут сорока, он только успевал отвечать на вопросы, на которые уже отвечал в грозненском ФСБ. Только там, в Чечне, они задавались в гораздо более мягкой форме. И к ним прибавились новые темы — совершенно не относящиеся к недавнему пребыванию Димы в Чечне.
Вопросы все про тот же плен.
Кто захватил?
Куда привели?
Сколько их было?
О чем они говорили?
Что просили Диму сделать?
Сколько дали денег?
Чем кормили?
Кого он еще видел в лагере?
Где находился лагерь?
Лечил ли он боевиков до похищения?
Как его коллеги общались с чеченцами?
Кто из чеченцев предупреждал его об опасности?
Что он знает о террористическом акте на стадионе в Грозном 9 мая?
А о взрывах жилых домов в Москве?
Как он относится к теракту на Дубровке?
Что говорил ему об этом Михайлов?
Часто ли он встречается с Михайловым?
В каких они отношениях?
О чем говорят?
Знает ли он его семью?
Дима вышел на улицу выжатым как лимон. Как будто у него высосали всю энергию. Он стоял и тупо смотрел вниз, на Кузнецкий мост, его любимую улицу Москвы. Раньше, находясь здесь, он всегда знал, что делать. Времени у него всегда было мало, и он быстро успевал забежать в эзотерический магазин, который теперь находился в Доме художника, посмотреть на развале новые книги, которые стоили тут порой дешевле, чем в магазине, перебрать кассеты у старичка-коллекционера музыки ретро и обязательно купить одну-две. Старик сам составлял сборники, и подобраны они были с отменным вкусом. Пиаф, Элвис, Армстронг, Хампердинк. И самые лучшие, самые мелодичные и любимые песни. Он спускался ниже по Кузнецкому, забегал на минуту в ЦУМ, чтобы купить хрустящего мороженого, которое продавалось только там и в Цирке на Цветном бульваре. Когда у него вдруг оказывались в кармане деньги, это было, как правило, после какой-нибудь удачной операции, ему оплатили, заранее оговорив сумму (на это начальство закрывало глаза, знало, что иначе вообще никто работать не будет, если не частная практика, слава богу не советское время, когда заставляли коньяк в унитаз выливать), — если у него были деньги, он заходил в кассу Большого театра и позволял себе купить один билет на любимый балет. У спекулянтов, которые сразу атаковали его у театра, он никогда не покупал — он испытывал к ним брезгливость, слишком уж они были далеки по своему поведению от того высокого искусства, на которое продавали билеты втридорога.