Шлеп! Шлеп!
Ктото весьма немилосердно приложил меня по щеке.
Шлеп!
Еще раз.
Э! Хорош там! я попытался отпихнуть руку, вследствие чего, мне заехали уже не подетски и не по щеке.
Очухался, падла! Хорош разлёживаться, вставай, давай!
Я попытался это сделать, но ноги разъезжались и встать никак не получалось. Тем более, что все тело воспринималось мною както неправильно. Незнакомо. В голове звон, глаза никак не могли сфокусироваться ни на чем конкретном. Руки тряслись и скользили по земле.
'Грязь? Откуда тут, ведь у нас около домов щебенка и газон? Или я всетаки усвистел вниз, к реке? Как еще кости не переломал. Однако, кто ж это тут такой грубый?'
Мои размышления были прерваны самым бесцеремонным образом чейто сапог (откуда?) от души заехал мне под ребро. Ух, и ни хрена ж себе!
Начальник! Не надо, видишь, не очухался еще человек. Мы уж сами его подымем.
Так не ковыряйтесь тут! Ждать не будем, быстро давай. А, то, уж мы тут сами лечение проведем.
Давай, давай, Михалыч. Меня с двух сторон подхватили под руки и кудато потащили. Шевели грабками, пока вертухаи совсем не озлились.
Я… Это… какой Михалыч? Чего вы там… ух! Больно же!
Яркие пятна перед глазами стали постепенно приобретать болееменее осмысленные очертания. Мокрое, залитое дождем поле. На горизонте лес. Слева, метрах в 30, железная дорога. На путях весело потрескивая, горят, разнесенные в клочья, несколько вагонов.
Странные какието вагоны, где только у нас такие еще сохранились? Какието люди вокруг, пожарные? Да, нет, не похоже. Бушлаты черные, такие же штаны, шапки. Если это пожарные то я ДедМороз. Что за хрень такая? Куда я попал, где дома, Серега где, узбеки мои окаянные?
Да, похоже, что домами тут и не пахнет. У нас на дворе ноябрь был, не очень тут на ноябрь похоже, тепло. Явно, не минус 12. Я покосился направо. Под руку меня поддерживал персонаж, словно сошедший с иллюстрации 'Колымских рассказов' В. Шаламова. Слева обнаружился еще один, аналогичной наружности. Здрасьте, приехали! Это еще кто? Посмотрев на ноги, я обнаружил, что за время моей отключки, неведомые 'доброжелатели' 'скомуниздили' не только джинсы, но, заодно с ними и ботинки, да, кстати, и куртку тоже… На мне был такой же черный бушлат, как и на большинстве окружающих. Такие же брюки и сапоги.
Строится!
Повернув гудящую голову, я обнаружил еще одного (одного? Да, хрен тут, их человек 20, не меньше) участника событий. Гимнастерка (старого образца?), галифе, сапоги и фуражка с малиновым околышем. Картину завершал автомат ППД на правом плече. Товарищ был явно не в духе и это хорошо было видно по его лицу. Вокруг, тем временем, началось движение и чернобушлатники выстроились в подобие шеренги. Меня, вместе с парочкой аналогично очумевших товарищей оттащили на левый фланг шеренги. Автоматчики выстроились цепью напротив нас, несколько человек зашли с флангов.
Возле кричавшего появился еще один, с папкой в руках.
Абрамов!
Михаил Ильич! 1919 года рождения. Статья 582. Семь лет!
Вот это, здрастье! 58 статья, это ж сколько летто? Её ж отменили, еще до моего рождения, что за хреновина твориться? Где я и что это все значит? Плохо соображающая голова не спешила предоставить мне никаких ответов. Тем временем перекличка продолжалась и я успел составить себе некоторое представление об окружающих. Не все статьи я помнил, но судя по воспоминаниям, тут собралась неплохая компания. Сроков менее 5 лет не было вообще ни у кого. 58 статьи хватало, по ней 'прописалось' примерно четверть присутствующих.
Манзырев!
Молчание.
Манзырев?!
Да, тут он, гражданин начальник, в себя еще не пришел, вон и на ногах еле стоит.
Александр Михайлович. 1890 года рождения. Статья и тут последовал внушительный перечень, чуть не из десятка статей. Срок 10 лет.
Судя по перечню, за обладателем числилось немало. Убийства, разбой и даже побег. Остальных статей я не знал.
Я покосился на отвечающего. Коренастый мужик, метрах в двух от меня. Отбарабанив этот неслабый список, он подмигнул мне оплывшим глазом.
'Ктойто его так приложил?' подумалось мне.
Перекличка продолжалась еще минут 15. Порядка 20 человек так и не откликнулись, из чего я сделал вывод, что им совсем не повезло.
Нас построили в колонну, автоматчики заняли место по бокам и сзади и мы медленно потащились по дороге.
Дядя Саша, это ко мне подобрался давешний мужик с синяком под глазом. Ты как?
Хреново, честно ответил я. Башка болит, не помню ничего. Даже имя свое забыл.
Ну, ты даешь! восхитился он. Как вообще живто остался, вагон то ваш, чуть не пополам разворотило. Пятерых вон, вообще чуть не в куски порвало. Мы уж думали копец тебе, тут в воронке и присыпят землицей. Ан, смотри, ожил!